Юрий Васильевич Табашников - Навстречу радуге (СИ)

  Юрий Табашников

  Навстречу радуге

   Ночь.

   Сначала я услышал призывный трек сотового телефона, но не придал ему никакого значения. Мало ли кто может ошибиться ночью и стоит ли просыпаться из-за пустяков? На моей памяти таких случаев было ни один и не два.

   Однако телефон не желал угомониться. Раз за разом выплёвывал в тишину привычную мелодию. Мой мучитель замолкал ненадолго, чтобы немного отдохнув, ровно через несколько секунд снова напомнить о себе.

   Сознание возвращалась из дымчатого зазеркалья очень медленно. Надо же, не успел, кажется, заснуть после приезда, как снова кому-то срочно понадобился!

   Порядком надоевшая мелодия снова и снова выдёргивала меня из какого-то сказочного сна, перенося совсем в иную действительность.

   Вытянув руку вниз, шарю по полу занемевшей ладонью. Пальцы нащупывают привычные формы так беспокоящего предмета.

   - Алло?

   - Юрий Васильевич, вы не смогли бы спуститься? Я стою возле двери.

   Узнаю голос дежурившей консьержки. Прекрасно знаком со всеми бесценными бабушками, меняющимися по графику на проходной. Каждый праздник дарю от себя конфеты, редко прохожу мимо, чтобы не зависнуть на несколько минут возле стола с подвешенным над ним монитором слежения для очередного разговора.

   - Сейчас, - недовольно бурчу в ответ, - подождите.

   Встаю, включаю свет, нахожу глазами брюки от спортивного костюма. Они как всегда там, где я и ожидал увидеть - вольготно свесились штанинами на спинке кровати. Привычно натягиваю их на себя. Глаза всё ещё сонно скользят по комнате. Ничего не изменилось. Всё как обычно, каждый предмет обихода на своём положенном месте.

   Блестят золотом корешки дорогих для ума и сердца книг в большом, вытянувшемся от пола до потолка шкафу, вмонтированным в стену напротив кровати. Возле постели, разбросав в стороны два большущих крыла улеглась в ожидании внимания огромная книга - очередной том 'Живописной России'. Вчера читал перед сном что-то о дореволюционной Малороссии, да так и оставил фолиант рядом.

   Двигаясь машинально, по давно изученному и сохраненному памятью маршруту спускаюсь по витой белой лестнице мимо трогательного гобелена, на котором молодая пара прижалась лицами друг к другу. Открываю входные двери на первом этаже, которые почему-то не закрыты.

   Полная, пожилая женщина лет за шестьдесят, невысокая блондинка стоит напротив. Ловлю себя на том, что к стыду своему не могу вспомнить её имени. Выражение лица почему-то взволнованное и встревоженное. Она смотрит на меня и начинает торопливо говорить:

   - Полиция была, мы звонили вам и стучались. Потом они уехали, совсем недавно... Сашка попал в аварию.

   - А где он сейчас? - сами собой улетают в своё царство остатки сна.

   - А я сама не знаю. Вы позвоните в дежурную часть, вам там и расскажут и подскажут.

   Согласно мотаю головой, закрываю дверь и на автомате бегом взлетаю по лестнице вверх. В центре груди нарастающим колючим комом, сжимающим по мере набухания сердце и дыхание, появляются неприятные чувства беспокойства и тревоги. Быстро одеваюсь. Сначала носки, потом джинсы, а за ними синяя рубашка с короткими рукавами. Холодно не будет. Последние годы лето на Алтае балует, преподнося приятные сюрпризы, прочно утверждая за регионом курортное значение.

   Смотрю в окно, за которым видно лишь темноту. Она кругом, здание погрузилось в неё, как в морскую пучину. Набираю справочную, где узнаю номер дежурного отделения, потом снова переадресовав вызов, объясняю спокойным голосом сотруднику полиции, что мой сын мотоциклист и мне только что сообщили об аварии с его участием. Хочу узнать, где он. Дежурный сразу же отвечает, что да, недавно сообщили о таком происшествии и сейчас все пострадавшие находятся в первой городской больнице.

   Ого! Больница! Да ещё первая горка, куда свозят всех, кто

--">