Василий Илларионович Фартышев - Невечная мерзлота Повести

адрес: за минувшую неделю мастер приезжал на буровую только раз вместо положен­ных двух в неделю.

Виктор промолчал.

—      -Заварил-то капитально, или назавтра опять вызы­вать?

—      Капитально. Старательный, как девочка. Энту­зиаст. По комсомольской, говорит, путевке прибыл.

Мастер пошел смотреть шов. Светил спичками, щупал казалось, все еще теплую сталь. Да, вроде бы крепко сва­рено. Он сказал Постнову, что трактористу нужно акку­ратнее трогаться с места.

Да, водилом порвали, — усмехнулся Постнов. И до­бавил к своему «порвали» такую поговорку, что мастеру стало не по себе. Бригадир всегда был солод на язык.

УАЗ забрал подменившихся Кандаурова и Кораблева развернулся, ослепил фарами и ушел на базу. После его света стало темным-темно, не разглядеть и руки. Виктор но памяти пошел в балок, больно ударился плечом о ко­сяк, ругнулся.

—      Все растешь, — добродушно сказал из темноты басовитый голос Эдика.

Плечи за последние два года раздались так, что рубаха ни одна не лезла, воротники не сходились. Поднял руку — нет рукава, жена зашивать не успевала. На плечах, на боках не сходили синяки — не мог в двери пройти, заде­вал столы, углы. Таким здоровьем мама наградила.

Ребята укладывались спать. Виктор сел, зашвыркал чаем, слушал их обыкновенный разговор после пересмен­ки: сколько метров прошли, какие новости в Мирном и Маччобе, какое крутят кино. Гудели ноги от неудобного сидения в «уазике», от непомерной тяжести тела.

—      Спать будешь? — поинтересовался Эдик, зевая. — Дома, поди, жена не давала выспаться?

—      Генку подожду.

—      Он, может, к Галке завернул.

—       Я ему заверну! Я ему так заверну! Смену потеряли!

—      Приедет, куда он денется, — сказал Мотовилов,

—      Спешишь, торописся, всю работу не загребешь, ма­стер, — противный даже в темноте, нудно завелся Бирю­ков. — Тебе бы все захапать.

—      Спи, — миролюбиво посоветовал Виктор.

—      Может, поужинаешь? — заботливо спросил его Мо­товилов. — Мы там тебе такой мосол припасли, язык про­глотишь!

—      Попозже поем, спасибо. Воды хочу.

—      А во фляге. Отварная, — так он называл кипяче­ную воду.

—      Там снег топленый, не вода.

Парни переговаривались, лежа на койках, один за другим отключались от разговора, засыпали. Владимир Орлов и Борис Алатарцев заспорили о политике, пома­леньку заводились, как обычно, и мастер попросил их уба­вить громкости: коль уж работы нет, пусть хоть отдых будет.

Снег за окном отсвечивал снизу, освещал деревья, ва­гончики и буровую. Так и не допив чая, мастер задремал сидя.

—      Буровая горит!

Он вскочил.

Обрадовался: «Сон!» Но в заледеневшее окно бил крас­новатый свет. Малиново светилось окошко в балке бу­ровой. Загрохотали торбаса, унты, забухали следом валенки. В расстегнутом полушубке, без шапки, Лунев вы­скочил наружу. Черный дым вытягивался из щелей и таял над соснами. Виктор распахнул дверь. Пыхнуло навстре­чу дымом, в его черноте кроваво крутанулся огненный шар. От волны свежего воздуха пламя внутри балка сразу взъярилось, затрещало.

— Наза-а-ад! — заорал мастер напиравшим на него рабочим. Уцепился за косяки, загородил вход, отшвырнул кого-то. — Все назад! Тащи фляги! Снаружи туши!

«От печки занялось. Никого не пускать! Один пого­рит — на всю жизнь отсидка!»

Последнее слово застряло в мозгу, проворачивалось огненным шаром в черном дыму: «Отсидка... Отсидка...Отсидка...» — как световая сирена на новых милицейских машинах.

Он схватил флягу. Кинулся в самое пекло. Затрещали волосы на голове. В левом углу воняло горелой пласт­массой.

«Электрощит!»

Да, там гудело таежным пожаром. Виктор откинул крышку фляги, плеснул, как из кружки, и вовремя от­прыгнул от облака белого пара. Снаружи ему подали ведро воды.

—      Крышу! — багровый от слез и кашля, кричал он,— Ломай! Снегу!

Лунев вылил два ведра воды. Тушили из чайни­ков. Бросали снег широкими фанерными лопатами через разобранную крышу. Натаенной воды больше не осталось. Шелковым платочком пыхнул брезент, натянутый над копром.

Виктор набрал в легкие воздуха, снова нырнул в ба­лок с ящиком песка в руках. Бросилось в глаза: грязный, сталисто-серый масляный бак нежно зарделся — печная плита! Пятьдесят литров трансформаторного масла. Масла в огонь.

—      Срывайся, парни! Маслобак рванет!

Они не успели добежать до спального балка. Пушеч­ный выстрел и фейерверк — вот на что это было --">