Роберт Фрост - Неизбранная дорога

ВТОРЫЕ ПАРАЛЛЕЛИ

К СЕБЕ

Я бы хотел, чтоб этот лес дремучий,

Невозмутимый, древний и могучий,

Не просто был личиной тьмы, но чащей,

В даль без конца и края уводящей.

Туда уйду я и в безбрежность кану,

Не опасаясь встретить ни поляны,

Ни большака, где возчик засыпает

И колесо песок пересыпает.

Но почему я должен возвращаться?

И почему бы им не попытаться

Догнать меня - тем, кто со мною дружен,

Кому, быть может, до сих пор я нужен?

Они увидят: я не изменился,

Лишь в прежней вере крепче утвердился.

Перевод Г. Кружкова

ПРИЗРАЧНЫЙ ДОМ

Этот дом простоял много лет.

Только дома давно уже нет.

А когда-нибудь даже руины

Зарастут одичавшей малиной,

И последний забудется след.

Через бреши прогнивших оград

Лес вернулся в запущенный сад,

Где тропинка к воде заросла.

А у груши теперь два ствола,

И по старому - дятлы стучат.

Как печально, что умер наш дом,

Что не выбежать вновь босиком

На дорожную теплую пыль.

И взлетает во тьму нетопырь

Над невидимым чердаком.

Под-над гулкой речною водой

Начинает кричать козодой,

Но опять умолкает тотчас,

Не решаясь унылый рассказ

Продолжать пред ночной немотой.

Мало света у летних светил.

Всех, кто кров наш со мною делил,

Я забыл. Может, помнит о том

Камень, если еще подо мхом

Чьи-нибудь имена сохранил.

Среди призраков пара одна

Мне особенно ясно видна.

Меж безмолвной родни

Вечно рядом они,

Тени тихие, - он и она.

Перевод Б. Хлебникова

НОЯБРЬСКАЯ ГОСТЬЯ

Печаль моя, осенних дней

Со мною пасмурность деля,

Твердит, что ей всего милей

Унылый вид нагих ветвей

И тропка в мокрые поля.

Она мне говорит всерьез

О том, что радует ее,

Что шумных птиц спугнул мороз,

Что серебрит туманный ворс

Ее неброское шитье,

Что роща серая пуста,

Что небо клонится к стерне,

Что ей одной понятна та

Таинственная красота,

Которой-де не видно мне.

Давно я знаю наизусть

Упреки эти, что с того?

До первых снегопадов пусть

Мне их нашептывает грусть,

Усугубляя колдовство.

Перевод Б. Хлебникова

КЛАДБИЩЕ, ГДЕ БОЛЬШЕ НЕ ХОРОНЯТ

Живые часто бродят тут

Среди травы и старых плит;

Но мертвым вход давно закрыт -

Сюда их больше не везут.

"Сегодня, - с камня стих твердит, -

Твой взгляд по мне едва скользит.

Но завтра мертвый мрамор плит

Тебя навеки приютит".

Как мрамор в смерти убежден!

И лишь одним встревожен он:

Нет мертвых, хоть взывает стих.

Что так отпугивает их?

Но если б плитам мы сказали,

Что больше нас не проведешь,

Что умирать мы перестали -

Они поверили бы в ложь.

Перевод Г. Подольского

ЧТО-ТО БЫЛО

Я, наверно, смешон, когда, склонившись

Над колодцем, но не умея глубже

Заглянуть, - на поверхности блестящей

Сам себя созерцаю, словно образ

Божества, на лазурном фоне неба,

В обрамлении облаков и листьев.

Как-то раз, долго вглядываясь в воду,

Я заметил под отраженьем четким -

Сквозь него - что-то смутное, иное,

Что сверкнуло со дна мне - и пропало.

Влага влагу прозрачную смутила,

Капля сверху упала, и дрожащей

Рябью стерло и скрыло то, что было

В глубине. Что там, истина блеснула?

Или камешек белый? Что-то было.

Перевод Г. Кружкова

Примечания

1

Начальник викингов, который открыл Америку и назвал ее "Винланд"

--">