Владимир Владимирович Маяковский - Про это

Владимир Маяковский ПРО ЭТО

ПРО ЧТО — ПРО ЭТО?

В этой теме,

                      и личной

                                      и мелкой,

перепетой не раз

                               и не пять,

я кружил поэтической белкой

и хочу кружиться опять.

Эта тема

                 сейчас

                              и молитвой у Будды

и у негра вострит на хозяев нож.

Если Марс,

                    и на нем хоть один сердцелюдый,

то и он

             сейчас

                          скрипит

                                        про то ж.

Эта тема придет,

                              калеку за локти

подтолкнет к бумаге,

                                    прикажет:

                                                      — Скреби! —

И калека

                с бумаги

                                срывается в клёкоте,

только строчками в солнце песня рябит.

Эта тема придет,

                              позвони́тся с кухни,

повернется,

                      сгинет шапчонкой гриба,

и гигант

              постоит секунду

                                           и рухнет,

под записочной рябью себя погребя.

Эта тема придет,

                              прикажет:

                                                — Истина! —

Эта тема придет,

                              велит:

                                          — Красота! —

И пускай

                перекладиной кисти раскистены —

только вальс под нос мурлычешь с креста.

Эта тема азбуку тронет разбегом —

уж на что б, казалось, книга ясна! —

и становится

                       — А —

                                     недоступней Казбека.

Замутит,

               оттянет от хлеба и сна.

Эта тема придет,

                              вовек не износится,

только скажет:

                           — Отныне гляди на меня! —

И глядишь на нее,

                                 и идешь знаменосцем,

красношелкий огонь над землей знаменя.

Это хитрая тема!

                              Нырнет под события,

в тайниках инстинктов готовясь к прыжку,

и как будто ярясь

                               — посмели забыть ее! —

затрясет;

                 посыпятся души из шкур.

Эта тема ко мне заявилась гневная,

приказала:

                   — Подать

                                      дней удила! —

Посмотрела, скривясь, в мое ежедневное

и грозой раскидала людей и дела.

Эта тема пришла,

                               остальные оттерла

и одна

            безраздельно стала близка.

Эта тема ножом подступила к горлу.

Молотобоец!

                       От сердца к вискам.

Эта тема день истемнила, в темень

колотись — велела — строчками лбов.

Имя

        этой

                 теме:

. . . . . . !

I БАЛЛАДА РЕДИНГСКОЙ ТЮРЬМЫ

Стоял — вспоминаю.

Был этот блеск.

И это

тогда

называлось Невою.

Маяковский, «Человек».

(13 лет работы, т. 2, стр. 77)

О балладе и о балладах

Немолод очень лад баллад,

но если слова болят

и слова говорят про то, что болят,

молодеет и лад баллад.

Лубянский проезд.

                                 Водопьяный.

                                                        Вид

вот.

       Вот

               фон.

В постели она.

                          Она лежит.

Он.

       На столе телефон.

«Он» и «она» баллада моя.

Не страшно нов я.

Страшно то,

                      что «он» — это я

и то, что «она» —

                                моя.

При чем тюрьма?

                                Рождество.

--">