Руслан Альфридович Самигуллин - Сумар Чук

глаза. Вокруг царила предрассветная мгла. За окном виднелась синева утренней зари, но источника света не хватало для того, чтобы выхватить тёмные фигуры, окружившие со всех сторон.

– Где я? – прошептал он, пробиваясь сквозь пелену уходящего кошмара.

– Голубчик, ты в безопасности, дед Филипп нашёл тебя в паре километров отсюда, повезло тебе, – старческий голос Марьи Никитичны был спокоен и не выражал никаких эмоций.

С таким же выражением она могла рассказывать детскую сказку и при этом вязать очередную пару шерстяных носков.

– Где мой друг? – трясущимися губами спросил Егор, с ужасом ожидая страшный ответ.

– Его больше нет, – холодно ответил вошедший в комнату дед Филипп, – его забрал дух леса.

– Какой ещё дух леса?

– Это существо уже несколько веков живёт в этой местности, я предупреждал, но вы не послушали. Теперь уже поздно воротить всё назад.

– Мне срочно нужно позвонить домой, – приподнимаясь с кровати, заявил Егор.

– К сожалению, сейчас это невозможно, ваши вещи остались в лесу, а местного телефона нет.

– Отвезите меня в город, – не унимался Егор, едва сдерживая нахлынувшую панику и горькие слёзы.

– Да мы бы с радостью, вот только машин у нас, как помнишь, нет, – парировала Марья Никитична, – тут вообще ничего нет, так что придётся с этим повременить, главное приходи в себя, сегодня большой праздник.

– Праздник?! – воскликнул Егор, – какой ещё праздник, моего друга сожрал какой-то зверь, а вы хотите праздновать?

– Не зверь, – поправил дед Филипп, – а демон леса, и если это так, значит, сегодня будет праздник, такова традиция Сумар Чук.

– Что за бред вы несёте? Я немедленно уйду отсюда, а когда доберусь до города, всё расскажу властям, а там посмотрим, что за демоны у вас тут обитают.

– Не так быстро, голубчик, – с какой-то подозрительной нежностью произнесла Марья Никитична, – мы забыли сказать, что праздник урожая будет именно в твою честь.

– Да что же вы такое говорите? Совсем из ума выжили? – возмутился Егор и, вскочив с кровати, несмотря на сильную боль в ноге, ринулся к выходу.

До него осталось всего пара шагов, но как раз там возник тот самый мужчина, который ещё в мотеле представился Фёдоровичем. В руках он сжимал длинноствольное охотничье ружье. На плечах была наброшена длинная шкура волка, а на голове вместо шляпы виднелась оскалившаяся морда животного. Мёртвым взглядом волк сверлил Егора.

– Попался, дружок, – ухмыляясь, произнёс мужчина и ткнул стволом ружья в живот перепуганного Егора.

Дальше бежать было некуда.

***

Утреннее солнце скрывали тяжёлые серые тучи. Они будто специально нависли над деревней, зацепившись за высоченную гряду Уральских гор. На этот раз деревня показалась отнюдь не такой пустынной, какой была прежде. Повсюду хлопотали старики и старухи. Многие улыбались, встречая идущего воль улицы Егора, в спину которого неустанно смотрел ствол охотничьего ружья. Другие же напротив, стыдливо отворачивались, пряча глаза. Егор мог поклясться, что на лицах некоторых из них он видел слёзы.

– Значит, это были вы, – первым нарушив молчаливое шествие, спросил Егор, – это вы напали на нас и убили Димку?

– Я не хотел его убивать, я вообще, знаешь ли, мирный человек, как говорят в наше время, бизнесмен. Но иногда приходится помогать родному дому, дабы прокормиться, понимаешь?

Егор ничего не ответил.

– А вас предупреждали, просили остаться на ночь. Тогда бы твой друг прожил ещё немного. Хотя, пусть тебя утешит тот факт, что всё равно его смерть не будет напрасной. Жертва к жертве.

– Куда вы меня ведёте? – спросил Егор, озираясь по сторонам.

– Ты венец нашего торжества, парень, благодаря тебе и твоему другу мы протянем до следующей весны, а там, глядишь, и новые пожалуют, – ответил дед Филипп, – ты это, не держи на нас зла, не мы это придумали, такова многовековая традиция.

– Что за традиция такая? Вы что не видите, что происходит? Мы же современные люди, Я живой человек.

– Да, знаю, я знаю, миллион раз слышал подобное. Поверь, всё всегда одно и то же, меняется время, а люди остаются такими, как и прежде, главное соблюдать традицию, так велит обычай.

– Какой ещё к чёрту обычай? – не стесняясь в выражениях, спросил Егор.

– Бог урожая требует жертву, – спокойно ответил мужчина, называющий себя Фёдоровичем, – а как ты сам думаешь, откуда в этих местах может быть столько плодородной земли? Сотни лет бесконечный цикл жертв и даров --">