Анна Шулятицкая - Портрет (СИ)

========== Часть 1 ==========

Когда я беру карандаш, планета затихает и сосредотачивается в одной точке. За меня говорят линии, штрихи, оттенки. Рисование — та же поэзия, чистая, переливчатая. Она звучит особенно ярко, когда передо мной Ланга. Ему даже не надо специально выбирать позу. Он идеально вписывается в картину мира.

Я приступаю к голове и шелковистым волосам. Чёлка касается кожи, нежных щёк, розовеющих под моим взглядом.

— Хорошо получается? — тихо спрашивает Ланга, чтобы не испортить момент.

— Я только начал.

— Непривычно.

— Понимаю, но ты не беспокойся. Это небольшая работа. Если хочешь, можешь сказать о чём-нибудь приятном.

Губы растягиваются в слабой улыбке, а вокруг глаз появляются весёлые морщинки. Я заметил, что когда Ланга предаётся воспоминаниям, то слегка щурится, будто смотрит вдаль. Так смотрят на человека, который кажется знакомым.

— Полетим в Канаду?

— Соскучился?

— Ты даже не представляешь как.

— Всё зависит от тебя. Я бы полетел. Вместе с тобой.

Выделяю ресницы. Обыкновенные, а будоражат не меньше губ. Когда мы прерываем поцелуи, чтобы разглядеть лица друг друга, я вижу, как они трепещут. Временами на них повисают тихие слёзы счастья. Разве такие можно забыть? Однозначно нет.

— Что будем делать?

— Да что угодно! Бросаться снежками и кататься на сноуборде.

— Я научу.

Перехожу к шее, плечам и выступающим ключицам. Застёгнутая рубашка всё портит.

— Распахнись, — говорю, ощущая неловкость.

В поэзии нет места для стыда. Но я только учусь, как проявлять чувства и говорить о желаниях открыто, без робкого смущения, мешающего насладиться процессом.

Пока я точу карандаш канцелярским ножом, а стружку с грифелем высыпаю на использованный стикер, Ланга расстёгивает пуговицы. Медленно, одну за другой. Отвлекаюсь. Не могу не наблюдать. Просто не могу. Ещё мгновение и, наконец, виднеется плоская грудь. Прижимаясь к ней по ночам и прикладывая ухо, я слышу мерное сердцебиение.

Белый живот с крупной родинкой мне тоже нравится, хоть и не настолько сильно.

— Уверен, ты упадёшь. И не раз.

— Ах, вот какого ты обо мне мнения! Ну ничего-ничего, будешь ловить.

— Куда деваться… — произносит он с ухмылкой.

На очереди широкие ладони. Я бы ни за что от них не отказался. В руках спокойно и уютно. Если подкашиваются ноги, они не дают мне упасть. Что бы ни случилось, они оградят от разочарований и сомнений, точно защитный купол, сотканный из света.

На бумаге вырисовываются чуткие пальцы. Они часто замерзают, поэтому мне приходится их согревать. Дышать тёплым воздухом и сжимать в горячих ладонях, делясь чем-то сокровенным.

Напоследок я занимаюсь рубашкой и добавляю цвета. Главное в этом деле не перестараться, чтобы буйство красок не отвлекало внимание. Немного телесного, голубого (небесного), синего и фиолетового в тенях.

Я заканчиваю портрет с выражением неподдельного удовольствия.

Ланга подходит и мягко убирает карандаши.

Планета взрывается звуками, оглушающими слух. Теперь музыка играет не только внутри. Она вокруг нас, в каждом стуке и шелесте.

Раскрытый скетчбук остаётся лежать на коленях.

Мы идеально вписываемся в картину мира.

--">