Юрий Мори - Мысли над тёмной водой (СИ)

Стаса в грудь. Мягко, но неотвратимо, как в спортзале бьёт в ответ раскачивающаяся груша. Или это был порыв ветра с реки? Или внезапно сжавшийся, плотный воздух, во все стороны отлетающий от огромного грузовика, сдувающий при случае легковушки с трассы, случайно поймавшие волну?

  Кто его знает.

  Ясно одно - нелепо взмахнув руками, Стас изогнулся, пытаясь удержаться на широком - вроде бы - парапете, неловко переступил с ноги на ногу, уже теряя опору, неслышно вскрикнул и упал. Словно злой мальчишка подкрался к шахматной доске, улучил момент и скинул шахматную фигурку на пол - пусть её поищут игроки, пусть помучаются. А найдя - будут мучительно вспоминать на какой клетке она стояла.

  Всё это несмешное лицедейство заняло меньше мгновения, но куда больше, чем вся жизнь. Время кончилось, а стрелки часов заплелись в странный абстрактный узор памятника небытию.

  Отец рванулся к парапету, опёрся обеими руками и высунулся, глядя вниз, стараясь рассмотреть, куда упал сын. Он кричал что-то, на дороге тормозили машины, гудя вразнобой. Фура давно уже скрылась за паутиной держащих мост тросов, кузовом остановившегося автобуса, столбами и туманом. Никто и не собирался её догонять - зачем?

  - Сын! - страшно закричал отец. - Ста-а-ас!!!

  Слёзы застилали ему глаза, ветер обжигал лицо, внезапно став очень холодным, ледяным, несущим осколки разбитых навсегда стёкол, в которых отражалась смерть.

  Но, сколько он ни всматривался вниз, не было видно всплеска воды. Ничего не было: рябь на тёмной воде разгонял ветер, эти двадцать метров Стас пролететь бы не успел. Не унесло же его порывом ветра под мост?

  Отца трясли за плечи подбежавшие люди, кто-то кричал в уши вопросы, кто-то заглядывал в лицо. Вокруг набирали МЧС, орали, снимали зачем-то на телефоны реку, друг друга, отца Стаса, низкое небо и полукруг берега, до которого они с сыном не дошли вдвоём. Вдалеке взвыла сирена, но что толку сейчас от всех специальных служб на свете?!

  Вот именно. Отец Стаса отшатнулся от парапета и сел прямо на мокрый асфальт тротуара. Люди сперва отхлынули от него, как волны от упавшего в воду камня, потом вновь подошли ближе. Совсем близко. Невыносимо.

  Он плакал, ему не хватало дыхания в этой толчее над головой.

  Мир вокруг застыл, подобно внезапно поставленному на паузу кино.

  Цвета исказились, река перестала быть тёмно-серой, налившись белизной первого снега, рябь не двигалась. А небо над головой напротив потемнело, стало похожим на зимние сумерки. Ветра не было. Звуков не было. Ничего из того, что окружало Стаса в последний миг перед падением, больше не существовало. Ни моста, мимо опоры которого он должен был падать в последнее мгновение своей жизни, ни силуэтов домов и деревьев левого берега, до которого ещё идти и идти. И не дойти уже никогда.

  Ничего. И в этой пустоте и безвременьи слышны были только далёкие-далёкие звуки подобные шороху песка или гулу покинутого навсегда моря из завитков ракушки.

  - Что? - невольно спросил Стас, но не услышал самого себя.

  Ш-ш-шурх-х-х...

  Он так и висел в неудобной позе кошки, пытающейся упасть на четыре лапы, но лишенной такой возможности неведомо чьей волей. Попытался пошевелиться, повернуть голову, выпрямить изломанные в падении иероглифом руки, но ничего не вышло. Стаса словно залили прозрачным клеем, позволяющим - хоть и искажённо - видеть, но решительно не пускающим сделать ни единого движения.

  Он не дышал. Он не говорил - собственный вопрос ему явно почудился, как бывает во сне. Тело налилось непередаваемой тяжестью или вовсе его не слушалось. Второе было ближе к истине, если в этом краю за гранью вообще есть истина.

  Ш-ш-шурх-х-х... Пш-ш-ш...

  Звуки менялись, не нарастая, но упорядочиваясь изнутри, в них прорезался некий смысл. Только вот понять его Стас никак не мог. Сколько прошло времени? Минуты? Часы? Века?

  Да и было ли здесь и сейчас вообще время. Казалось, оно

--">