Максим Владимирович Ковалёв - Сумрачная история (СИ)

бросился к водителю самосвала, словно этот человек был в чём-то виновен. Кричал, пытался залезть в кабину. Его послали куда подальше, едва не начистив морду.

   Он побежал к кочегарке. И в этот раз, впервые за полгода, местный сторож проходил мимо и увидел, что кто-то шарится в закрытом здании.

   Топка была пуста. Он порылся в её глубине. В лицо ему дохнуло пеплом, как посмертным проклятьем. Тогда-то внутрь и вошёл матерящийся дядька.

   Домой он явился злой, с бардовой шеей в месте, где получил затрещину. Но и он не остался в долгу.

   Через два дня матери позвонили из школы по поводу случившейся драки. Виктор сцепился с одним "орком", который, случалось, до этого шпынял его, да и прочих. За ним давно шла дурная слава, но правонарушения это не отменяло.

   Инцидент удалось замять.

   Через неделю последовала новая драка. С теми же участниками.

   Виктору разбили губу. Он сломал своему противнику нос. Был поход в милицию. Был мучительный разговор с родичами другой стороны. Был поднят вопрос об отчислении. Были слёзы. Вид плачущей на людях матери ударил по Виктору сильнее, чем кулак того урода. Обоим любителям мордобоя выдали последнее предупреждение.

   После собрания директор попросил Виктора чуть задержаться. Побеседовать наедине. Ему задавали вопросы, он отвечал. Так как прежде он никогда не числился в "чёрных списках", директор - мужик с тридцатилетним стажем работы в зверинце под названием школа - дал ему один дружеский совет. А точнее вырванную из блокнота бумажку с короткой записью.

   На следующий день Виктор пошёл на поиски указанного в записке адреса. И обнаружил штаб туристической организации, что, оказывается, существовала в их городе. Походы по лесам, сплав на байдарках и даже выезды в горы - всё в таком роде. Виктора приняли, и он прижился. После этого дела в школе стали налаживаться.

   Он вновь начал читать. А по возвращении из двухнедельного летнего похода вспомнил и про свои попытки сочинительства.

   Когда-то он написал рассказ, который, с замиранием сердца, разослал в наиболее известные издательства. Ответа не от одного не получил. Траур длился недолго. Честно говоря, на публикацию своего опуса он почти и не надеялся. Главной наградой для него уже стало то волнующее чувство сотворения, что жило в нём, когда он сочинял. И когда позже он перечитывал написанное (внося всё улучшающие правки), история ему по-прежнему нравилась.

   ...Между тем как-то незаметно подкрался ноябрь. Был малоприятный вечер. Ветер бросал в лицо холодную морось. Пятная фонарей распускались во мраке жёлтыми цветами на высоких стальных стеблях. В чёрных лужах на чёрном асфальте мимо рифов из палой листвы плыли их дрожащие отражения.

   На окраине города посреди новой полупустой парковки замер молодой человек под зонтом. Дождь насквозь промочил его ботинки, но он всё стоял и смотрел себе под ноги, хотя там не было ничего примечательного.

   Если бы мы оказались поблизости, то смогли бы расслышать его шёпот, обращённым к кому-то невидимому в темноте:

   - Удачи, друг. Я верю в тебя.

   Однако нас там не было.

   Молодой человек постоял ещё некоторое время. Затем развернулся и ушёл. Этим вечером он собирался завершить свою повесть. Антураж классический - эльфы, гномы и драконы - а значит, самый лучший. Окончание уже было написано, пусть пока только у него в голове. Оставалось явить его в мир сущей реальности. И проставить после точки имя автора: "Виктор Мариус".

<p>

Конец</p>

<p align="right">

 </p>

<p>

 </p>

--">