Иоланта Ариковна Сержантова - С колен мутовок

как листьями.

В них нет правды, одна только истина.

Осень

Листья по ветру, оплеухой, -

Это осень вошла без стука,

А из летних надежд мотылёк

Ускользнул, но ему невдомёк,

Что недолго ещё порхать,

Ибо осень, она как тать,

Воровски, отнимая свет,

И под спудом ночи на нет

Сходит всё. Но не всё равно,

Коли кто-то стоит, в окно

Щурит слёзы и ждёт тебя.

И с огнём или без огня.

Листья по ветру, оплеухой, -

Это осень вошла без стука…

Горькое

Прожгли насквозь, потухли угли взгляда,

И пусть другие будут с нами рядом,

Но те не ты. Ты был иным, иначе.

И мы опять беззвучно, тихо плачем,

По дням, минутам и годам немногим,

Себя виним, казнимся, слабнут ноги

От тех печалей. Ты не здесь, прости же!

Любовь и горе жизнью этой движут…

А мы обидели той нежности обитель.

Метель одёрнет белой шерсти китель,

Да мы всё также станем горевать,

О том чего не будет, не сыскать…

Пиит

Рыдает осень. Морщат листья блики.

Мокры до стебля, под вуалью лики

Едва седы, вогнало в краску время.

Сереет пень от влаги, мокнет темя

Но в темноте сиятелен, хорош.

Скрывая ветхость,пересилив дрожь,

Он всё же горд, что прутик у корней

Его дитя, и дождик лей – не лей,

Водой досыта всё же напоит…

Он, как и я, усидчивый пиит.

Своей поляны пестует красу.

Я у окна, а он в своём лесу.

Иду по лесу…

Порхает бабочка, листом сухим. Послушна

Поре осенней. Ей как будто бы не скуШно

Приметной быть, у лета на виду.

А я её заметила! Иду

По лесу. И бужу в себе рассвет,

Но небо заслоняет дальний свет,

Что солнце возжигает поутру.

В который раз я мысленно сотру

Ту мглу, и ту рассеянность, что боле

Владеет мной, но впрочем, поневоле

Я улыбаюсь. И клубиться комарьё

Над головою… Вот оно, моё…

Иду по лесу, а вдыхаю лёгкий бриз…

Ну, что ж, бывает. Это девичье… каприз.

Плач

Купаются синицы на пруду,

Но скоро оступившись там, на льду

Через окно дремоты, как воды

Они заметят рыб. Вуаль следы

Тягучие, холодные распустит. Густая вдруг,

сомкнётся… Всё простится

Но лишь тогда не сможется напиться,

И вновь сомкнётся изначальный круг,

Который никогда не разорвётся.

А жизни жар беззвучно к небу вьётся,

И вслед ему стенания и плач.

Не скрыть которых, сколько их не прячь…

Ты мог бы…

Ты мог бы не писать, но пишешь.

Ты мог бы не дышать, но дышишь

Всем, что вокруг: цветами, морем,

И пылью… – Ты таков же, спорим?!

О чём тут, право, говорить…

Мы все похожи. Было б жить

По сотням лет, и тех без счёта,

Нашлись причины споров, счёты

Тогда бы тоже! Кто не ропщет?

В виду заката, стройной рощей

Неторопливо проходя,

Ты хмуришь брови, и сердясь

На комара или иное:

На тень или, напротив, в зное

Ты б отыскал дурное вскоре…

Характер, норов? Так ли горек

На самом деле твой удел?

Ты б знать про то не захотел,

А продолжал, измяв платочек,

Пролив слезу, и влажных точек

Оставив подле слова "Нет…",

Как от себя небрежный след.

Паук

По дому бегает паук.

Он ненавязчив, и неглуп,

Он даже мил необычайно!

Хотя разбил стакан случайно…

Тот, чем его поймать пытались.

Не получилось? Не старались!

Паук, признаться, не пугал,

Стих по латыни излагал

Про жизнь свою, про смысл паучий,

И про несчастный этот случай -

Родиться ныне пауком.

Намокшей паутины ком

Платком заплаканным припрятал

Недалеко, а так, чтоб рядом,

Чтоб дотянуться мог и ты,

Когда, вглядевшись с высоты

Того, что видно из угла,

Из паутины: пыли мгла

Что чище быть мешает чаще,

Себя считая настоящим,

А прочих – недостойной мошкой…

Тогда и ты паук немножко.

30 сентября 2018 г., 8:14:37

5 ноября 2021 г., 12:50:52

Поздняя осень

Нет, поздней осень не бывает,

Она размеренно ступает

Морозом сглаженной дорожкой,

Седой от инея. Сторожку

Минует исподволь, в лесу

Хватает дела. И косу

Утерянную обнаружит

Среди двора. Что было уже

Просторней делает. В просвет

Закаты видно и рассвет

Ручьём прольётся, как тропинкой,

Деревьев мимо, с шеи гибкой

Которых конфетти листвы

Роняет время. Так ли ты

Его усердия достоин?

Иль тем лишь, что живёшь, покоен

И счастлив тем же?! Быть не может

Что и тебя сомненья гложат

Про Веру, про судьбы слеженье…

К которой ты без уваженья,

Но так лишь, как бы свысока,

Да каждый вздох – своя строка.

Покуда

--">