Максим Дмитриевич Хорсун - Ушелец

планета, — булькнул таксист. И с негуманоидной непосредственностью добавил: — И так далеко от нее. Куда? Всеобщность скоро...

   Конрад открыл дверцу и выпрыгнул наружу. Сирень? Где там! Как же все-таки в кабине разило морской капустой! Это он осознал только сейчас, на воздухе.

   Люди из ближайшего сегмента очереди глядели на вновь прибывшего с настороженностью и, одновременно, с любопытством. Некоторые прижимали к груди спящих детей. Интересно, каково будет малышам, когда, проснувшись, они обнаружат себя совсем в другом мире, с иным солнцем, иной луной и непривычной физикой? Тут же, стайка бутузов постарше сонно шныряла между взрослыми и делала мелкие пакости. Всюду валялся скарб, разнокалиберные чемоданчики, ящики, сумки. Конрад по-свойски махнул ушельцам рукой и повернулся к таксисту.

    — Куда? — Переспросил он. Таксист сформировал голову и даже некое подобие ассиметричного лица на ней. Спора хотела быть вежливой. Конрад заметил, что в цитоплазме таксиста плавает кусок поглощенной, но еще не переработанной пищи. Кажется, ею была собака средних размеров. Разметавшаяся шерсть и оскаленные зубы. Насмешка над представителем рода человеческого. Споры всеядны. Да, споры универсальны и мобильны.

   Конрад улыбнулся и ответил:

    — Подальше отсюда. Домой. В космос. И не забудь посчитать скидку. Нам, ушельцам, полагается.

    — Кто-то уходит, а кто-то приходит, — ответила сарказмом на сарказм спора. — Счастливого пути, — таксист изобразил улыбку и тут же опал в мутный ком серой протоплазмы.

   Конрад расплатился и неспешным шагом двинулся вдоль сонной очереди.

   Искать свое место.

   Свое место среди людей.

   Быть может, не здесь, но там, далеко...

Максим Хорсун © 2006

--">