Терри Пратчетт - Делай деньги

положении было непросто, но, судя по звукам, на представление начали собираться конюхи и свободные в данный момент извозчики. Хорошего мало. Извозчики обычно встречаются с преступниками где-нибудь в горах, на пустынной дороге, а горцы редко утруждают себя глупыми бабскими вопросами типа "Кошелек или жизнь?" Поэтому когда такого разбойника ловят, правосудие и месть счастливо сочетаются в удобном обрезке свинцовой трубы.

Внизу раздалось бормотание, и стороны, похоже, достигли консенсуса.

- Ладно же, мистер Грабитель Почтамта, – проревел снизу веселый голос. – Слышь, мы что щас сделаем. Мы на крышу пойдем, и спустим тебе веревку. Это будет по-божески, верно?

- Верно, брат.

Это было неприятное веселье. Такое веселье звучит в слове "приятель", когда произносят: "А что это ты, приятель, так на меня уставился?" Гильдия Воров платила 20 долларов за каждого вора без лицензии, доставленного к ним живым. Но не обязательно здоровым. О, как много было способов все еще оставаться живым, когда тебя притащат в Гильдию и бросят на пол, словно кучу старого тряпья.

Он поглядел вверх. Прямо над головой виднелось окно кабинета Главного Почтмейстера.

Ооп… ля.

Его руки и плечи онемели, но при этом умудрялись болеть. Он услышал дребезжание большого грузового лифта, стук отодвинутой решетки, топот ног по крыше. Потом его руки коснулась брошенная веревка.

- Хватай или падай, – крикнули сверху, когда он постарался за нее уцепится. – Хотя, в п'рспективе, это без разницы.

В темноте раздался смех.

Человек уцепился за веревку изо всех сил, повис, подтянулся повыше, а потом оттолкнулся от стены и качнулся обратно к Почтамту. Прямо под водосточным желобом раздался звон стекла, веревку вытянули на крышу уже пустой. Члены спасательной экспедиции уставились друг на друга.

- Так, вы двое, бегом к парадным дверям и черному ходу! – скомандовал самый сообразительный извозчик – Будете на перехвате! Быстро в лифт! Все остальные начинайте прочесывать здание, этаж за этажом!

Когда погоня с грохотом скатилась по лестнице и уже неслась по коридору, человек в халате выглянул из дверей комнаты, с удивлением воззрился на них и требовательно воскликнул:

- Что столпились, черт возьми? Скорей, ловите его!

- О, правда? А ты кто такой? – притормозил один из конюхов.

- Он мистер Мокрист фон Губвик, вот кто! – уточнил подоспевший извозчик. – Главный Почтмейстер!

- Кто-то вломился через окно и рухнул прямо между на… то есть, чуть не упал на меня! – крикнул человек в халате. – Вон туда побежал, по коридору! Десять долларов каждому, если сцапаете его! И, кстати, моя фамилия Губвиг!

Погоня уже было возобновилась, но дотошный конюх потребовал с подозрением в голосе:

- А ну-ка, скажи "брат"!

- Это зачем? – удивился извозчик.

- Голос немного похож на того парня, – упорствовал конюх. – И, к тому же, он тяжело дышит!

- Ты что, идиот? – возмутился извозчик. – Это же Почтмейстер! У него есть чертов ключ! У него все ключи! Какого дьявола ему ломиться в собственный Почтамт?

- Думаю, нам нужно обыскать его комнату, – настаивал конюх.

- Праавда? А я вот думаю, что если мистер Губвиг запыхался в своей личной комнате, на то у него есть свои личные причины, – возразил извозчик, интенсивно подмигивая Мокристу. – А еще я думаю, что наши десять долларов удирают от нас, пока ты тут умничаешь. Извините, сэр, – добавил он, обращаясь к Мокристу, – парень новичок, манеры ни к черту.

Извозчик сделал вид, что вежливо приподнимает отсутствующую шляпу, прикоснувшись к сбившейся набок челке.

- Мы покидаем вас, сэр. Еще раз извините за беспокойство. Вперед, недоноски!

Когда они умчались вдаль, Мокрист вернулся в свою комнату и тщательно запер дверь.

Ну что же, кое-какие навыки у него сохранилась. Намек на присутствие женщины был явно удачным ходом. В любом случае, он действительно Главный Почтмейстер и действительно имеет доступ к любым ключам.

До рассвета оставался час. Все равно теперь не заснуть. Лучше уж устроить официальный подъем, тем самым укрепив репутацию крайне ревностного к службе человека.

Они могли пристрелить его прямо на стене, размышлял он, застегивая рубашку. А могли, в лучших традициях Анк-Морпорка, оставить висеть, чтобы делать ставки, как долго он продержится. Вместо этого они решили хорошенько его измолотить, прежде чем просунуть сквозь щель почтового ящика Гильдии Воров. Можно сказать, повезло. Впрочем, --">