Макс Вальтер - Жажда II

Макс Вальтер Жажда II

Глава 1. Ну и ночка

— Ну, всё, мы закончили?

— Не совсем.

— Так чего молчишь, спрашивай.

— Даже не знаю, с чего начать… Почему ты не стала такой, как они? И чем он питается, если без крови не может?

— Ты его что, за столом с нами ни разу не видел?

— Света!

— Я его кормлю.

— Грудью?

— Ну ты дурак, что ли? Вот… — девушка оголила запястье левой руки, на котором отчётливо виднелись следы, множественных проколов.

Они не нарывали, как по идее должно быть после укуса, да и при частом проникновении через кожу инородных тел. Не обратились грубыми шрамами, а выглядели так, словно девушка на асфальте растянулась, притом не ранее как неделю назад. Раны покрыты коркой, того и гляди, скоро начнут отшелушиваться.

— Когда?

— Что когда?

— Сколько раз его нужно так кормить?

— Примерно глоток в сутки. Обычно вечером, перед сном. Он очень этого стесняется.

— Ебать, я бы тоже стеснялся, да за такое нам в первом же городе голову отрежут, притом, всем троим. А почему оно так быстро заживает, это из-за крови того Странного? — я упорно отказывался верить в то, что это мой друг Лёха, а по имени отчеству всяких уродов называть не собирался.

— Я вообще вначале подумала, что он меня СПИДом заразить хочет?

— Мы сейчас не о тебе говорим.

— А ты, смотрю, обо мне вообще знать ничего не хочешь, да?!

— Я тебе не муж, поняла? Перестань тявкать, просто объясни мне, как быть, если у тебя в очередной раз мозги откажут или снова захочется сдохнуть где-нибудь на полу в магазине.

— В смысле?! Я, вообще-то, для тебя старалась.

— А я просил?!

— Ладно, — слегка остыла она и продолжила. — Один раз в день ему достаточно.

— Раз в день один глоток… Да как он тебя не высушил ещё, за всё это время?!

— Понятия не имею, раны тоже быстро заживают, к утру от них и следа уже не останется.

— Стоп, подожди, а почему же всё-таки ты не…

— Стала злой? — закончила она фразу за меня.

— Ну…

— Без понятия, — пожала плечами та. — Может, потому, что он мой сын, может, он просто другой.

— Нет, то, что он отличается, это я и сам прекрасно вижу. Что же делать-то?

— Я думала, мы уже решили.

— Со Старым да, но как мне-то теперь, а?

— Да что изменилось, а? Мы разве другими людьми после этого стали?

— Ты сама как думаешь? Один из вас вообще не пойми кто.

— Ну ты и козёл, — обиженно бросила Света.

— Тоже мне открытие века! — ухмыльнулся я.

— Ой, да пошёл ты, — совершенно спокойным голосом добавила она и пошла за Максом.

Выяснил я, конечно, много, но далеко не всё, что хотел. А главное — теперь возникло ещё больше вопросов. Основной из них: «А нахрен мне вообще всё это нужно?» Может быть, послать их обоих нахер и свалить в туман? Пусть сами разбираются со своими проблемами. У меня вот их тоже хватает, я же не лезу ни к кому, варюсь как-то потихоньку. Так ведь Старый всё равно с меня с живого не слезет, так и продолжит гонять всюду, где отыщет. Ну, допустим, мы его потеряем, сейчас это не редкость: был человек, да весь вышел. Да достаточно ночью за стенами на уродов нарваться и всё, здравствуй новая жизнь, ты уже на чужой стороне. А уж сколько лихих людей по округе шастает… Так что с этим вопросом, скорее всего, проблем не предвидится, главное — живым никого не оставить.

Но что потом? Что делать дальше? Бросить их и продолжить выживать самостоятельно? Или идти до конца, до самого победного? А он вообще существует, конец тот самый, или наступает только вместе с закатом жизни?

Жизнь она вообще, как старый дом, что достался в наследство от бабушки. Строишь его, ремонтируешь, то фундамент поправишь, то крышу, даже стены кирпичом по кругу, а он всё равно в каком-нибудь соседнем месте развалится. Вот так и затыкаешь течь в плотине пальцами, и свободных остаётся с каждым разом всё меньше, а ты вот так смотришь, бац, и новая трещина пошла, прямо перед самым носом. И хорошо, если там чистая вода побежала, а не сплошной поток дерьма. Только чаще бывает именно последнее.

Так до какого конца мне идти и как вообще его определить? Ведь когда позади грохочет лавина, хрен остановишься. Вот оно и получается, что выход всегда один — смерть, да и то не факт. А я не хочу подыхать, притом, как бы хреново порой ни жилось.

Выходит, что выбор это иллюзия, свобода — мнимая величина. Но ведь и это неправда, я же могу просто перестать бороться, сесть вот --">