(Изменяя_реальность) - Не кричи...(СИ)

====== Часть I. ПРОЛОГ ======

Пролог.

08.17.2018 9:21 a.m.

Ненавижу всё это… Башка трещит. В глаза бьёт солнечный свет. Просыпаюсь окончательно, когда понимаю, что затекла спина. На заднем сидении “Импалы 67” места предостаточно. Да-да, вы не ослышались, “Шеви Импала 67”, та самая, по которой сейчас текут и мальчики и девочки. Позарился на неё ещё когда пахал на ГИДРУ. Тогда про сериальчик о двух братьях-охотниках никто слыхом не слыхивал. А у меня уже была эта красавица. К чему я это, а-а-а… Башка трещит. На полу валяется бутылка из-под китайской самогонки — байцзю. То ещё пойло, если кто пробовал. Просыпаюсь хуй знает где… Вернее, в машине, на заднем. Но — где конкретно? Это вопрос уже географический. Сейчас разберёмся.

А-а-а, забыл представиться, хотя вы все и так уже догадались по шапке этого ебучего фанфика… Брок Рамлоу меня зовут… Сегодня. И вчера. И завтра. Итак, какого чёрта я тут делаю? Подозреваю, что этот вопрос надо адресовать не мне, а автору, но признаться, даже его я сейчас задать не в состоянии — литр байцзю в одну каску, — то еще приключение. Похлеще “мстюнов” ваших этих гадких будет. Да-да… Автор выцарапала меня из закрамов своей ебучей памяти, и решила сдуть пыль с клавиатуры ноутбука, наполнив почему-то именно мою жизнь (спасибо, конечно, за оказанную милость) приключениями, алкоголем, бабами и всяким трэшем… Сейчас, лизну минералочки, и начнём метать бисер…

====== глава 1. ======

Похмелье и немного «перца».

08.17.2018 10:21 a.m.

… Давным-давно, в далёкой-далёкой галактике… К чёрту!

Махнув на ГИДРУ рукой (читай — положив болт), заправив бак тачки до полного, дунул из столицы, пока кости целы и пока мне мордашку не поправили, по 80-й на западное побережье через Пенсильванию до Кливленда. А там разбираться буду по ходу пьесы. В кармане — три ляма бачей за проделанную работу, а значит можно не считать центы. И можно не думать о том, где останавливаться ночевать. Любая гостинка подойдёт, был бы мини-бар полон, да в ближайшем кабаке нашлась бы пара куколок посговорчивее. Всё-таки, когда твоё табло знает весь полицейский мир — хуй спрячешься даже в залупе у дьявола. Мне остаётся только смириться с фактом своей широкой известности в узких кругах. Тачка шуршит новенькими «Данлоп» по асфальту, мелкие камешки то и дело стучат по её огромному брюху. Обожаю свою крошку, и совершенно справедливо, что некий Дин Винчестер готов был за «Детку» оторвать голову. Поверьте, есть за что.

Радиоприёмник бормочет что-то на своём, засирая мне эфир и мозги. На пассажирском — запас пива и пустая пачка чипсов. Надо бы где-то становиться и пожрать. В брюхе пусто с самого утра, и я жадно ищу взглядом табличку со знаком кемпинга, или какой-нибудь придорожной рыгаловки. А, вот мне кажется и повезло… Янгстаун, небольшой городок на 80-м шоссе, прямо между Питтсбургом и Кливлендом, ровнёхонько посередине, как прыщ на лбу у выпускницы прямо перед балом.

«Danny’s» встречает вонью прогорклого жира гамбургеров, и хлоркой. Мокрый пол… Старательно обхожу табличку, падая на один из этих диванчиков, обитых блевотно-зелёного цвета дермантином. Официантка, невысокая блондинка в клетчатом фартучке (прямо как из кино, надо же) с выпирающими зубами жуёт жвачку, протягивая мне меню. Хочется шлёпнуть ей по упругой заднице, чтобы зазвенело в пустой крашеной голове, и может тогда она перестанет жевать, словно корова. Сдерживаюсь.

— Ну, что будете заказывать?

— Не «Ну, что будете заказывать?» а «Доброе утро!» — сверлю девицу взглядом.

Тупая. Вижу невооружённым взглядом. На любителя и тупая. Убойное сочетание. Значит даёт всем без разбору. Обдумывает мои слова. В глазах — бегущая строка.

— Доброе утро, сэ-э-эр! Что будете заказывать?

— Уже лучше… Чашку кофе, чёрный, три кусочка сахара. Блюдо дня какое сегодня?

— Жареная курица, луковый соус, овощи-гриль и картофельное пюре.

— Значит, и блюдо дня. Кофе подайте сейчас, пожалуйста.

Кивает, как будто что-то запомнила. То ли я не с той ноги встал, то ли и впрямь она меня бесит так, что пулю ей в лоб пустить охота. Чтоб через затылок есть смогла.

Злой я всё-таки с похмелья. Соображаю медленно. По ящику, что по всем законам жанра установлен прямо над барной стойкой,

--">