Prai'ns - То, что отдаем Мы

тех, кто мало отдохнул вчера, или же просто тех, кто вчера не выходил вовсе.

Наши герои, находясь за тем же самом столиком, вели активный разговор.

Тень, что назвала себя Факундом, уже, казалось бы, полностью сняла с себя бывшие оттенки тени. Теперь от его прозрачности не оставалось и следа, а сам он, развалившись в кресле, и, заказав для себя различные блюда, нахваливал прелестную официантку, которая обслуживала его безразмерный аппетит.

– Мне кажется, что ты меня обанкротишь, – с грустным вздохом заявил писатель.

– Не волнуйся! – убедительно, с настоящим оптимизмом заявил Факунд, – Деньги тебе больше не пригодятся! У тебя ведь есть я!

– В том то и дело… – еще раз вздохнув, пробормотал писатель, – Ведь у меня есть ты…

– Ладно! – продолжал настаивать в своем беспрецедентном красноречии Факунд. – Хватит пустой болтовни! Пиши! У тебя отлично получается!

Писатель, повиновавшись, продолжал чиркать по блокноту.

И так весь день.

Следующий день не решил повторять рекорд своих предшественников. С самого утра лил безостановочный дождь, прерываясь в своем ласкательном шуме только на безудержный грохот раскатов грома.

Два наших героя продолжали сидеть за столиком в конце ресторана. Писатель обреченно смотрел в окно, постепенно вздыхая.

– У тебя получилось, мой мальчик! – радостно, ощупывая самого себя, вскрикивал Факунд. – Ты сделал меня!

– Да, – вздохнул писатель, всматриваясь в проходящие капли дождя

– Ты сделал меня ЖИВЫМ! – вскричал он. – Я ЖИВОЙ! Я настоящий!

Писатель вновь вздохнул.

– Ты теперь не писатель, нет! – активно жестикулируя, и, казалось бы, балуясь своим новым телом, проговаривал Факунд. – Ты —автор! Ты настоящий автор, неумеха! Честное слово, я не думал, что у тебя получится. Но ты это сделал! Ты сделал меня, и какого! Да я красавец, я по настоящему прекрасен! Апполон не стоял рядом с тем, что ты создал! Слышишь? Повернись же уже ко мне, посмотри на меня!

Тень, которая так грустно всматривалась в капли, что медлительно ползли по окну, собрав последнюю волю, повернулась, и на минуту проявилось его лицо, и, через мгновение, исчезло. Навсегда.

– Ну что же ты так разочаровался, голубчик? – наблюдая за тем, как тень, которую когда-то именовали писателем, пропадает, говорил Факунд. – Ну что ты такой грустный-то? Ну, милый мой, автор ты мой сладенький, ну чего-же ты такой грустный-то! Ну посмотри на меня, посмотри какой я, посмотри! И это сделал ты, ты! Я – это ты! Я – лучшее, что есть в тебе! Почему ты так грустишь, mon gar?

Писатель, который теперь по праву мог именоваться Автором, испустил последний вздох, последний раз посмотрел в глаза своего произведения, и даже улыбнувшись, исчез.

--">