Сергей Михайлович Шведов - Третья Сторона (СИ)

class="book">    Вень­ка когда-то сама вы­бра­ла самый по­лу­тем­ный и пус­той ва­гон при­го­род­но­го ди­зель-по­ез­да. Тем­но­ты и оди­но­че­ст­ва она не боя­лась, боя­лась на­до­ед­ли­вых по­пут­чи­ков. Сер­до­боль­ные ста­рич­ки и ли­пу­чие ста­руш­ки ду­шу вы­тя­нут рас­спро­са­ми о жиз­ни. Рас­спро­сы эти бы­ли для Вень­ки ост­рее зуб­ной бо­ли. Что за ра­дость вы­пы­ты­вать, ко­гда внут­ри и без них му­тор­но? Хоть ве­чер­ним по­ез­дом на­зад не до­би­рай­ся, обязательно прилипнут говоруны.

   А пустой вагон все прощает, все допускает и все дозволяет.

   К че­му, ко­гда ты од­на, по­ми­нут­но ог­ля­ды­вать се­бя и при­хо­ра­ши­вать­ся? Мож­но за­про­сто вы­тя­нуть гу­дя­щие от ус­та­ло­сти но­ги на про­ти­во­по­лож­ное си­де­нье, мож­но зев­нуть, ко­гда те­бе за­хо­чет­ся, по­те­реть ку­ла­ком нос, мож­но да­же по­ти­хонь­ку пе­ре­ку­рить в там­бу­ре, все рав­но в пус­том ва­го­не те­бя ни­кто не за­ме­тит.

   Ку­рить же Вень­ке страш­но как хо­те­лось, да­же ост­ро по­ка­лы­ва­ло в кон­чи­ках паль­цев, но курева с со­бой дав­но не бы­ло. Она се­го­дня не ку­ри­ла с са­мо­го ут­ра по­сле то­го, как в там­бу­ре ва­гона, пус­том, ко­неч­но, пе­ред са­мым вы­хо­дом на нуж­ной ей стан­ции тай­ком -- не дай бог кто уви­дит! -- кур­ну­ла при­па­сен­ный с ве­че­ра оку­ро­чек. Но что­бы на ра­бо­те поя­вить­ся при всех с си­га­ре­той в зу­бах -- это­го она ни-ни! Ведь там на но­вом мес­те ее еще ни­кто не зна­ет...

   (В старые времена женщина с сигаретой на людях ощущала себя, как раздетая).

   На ра­бо­те у нее есть, ко­неч­но, ук­ром­ные мес­та, где мож­но не­за­мет­но за­тя­нуть­ся па­ру раз, но се­го­дня как на грех де­нег не бы­ло ни ко­пей­ки. Со­би­рать окур­ки -- ниже ее женского дос­то­ин­ст­ва. И ни­ка­кое же­ла­ние за­ку­рить не за­ста­вит ее стре­лять си­га­рет­ку у про­хо­жих муж­чин.

   Ни­че­го, Вень­ка пе­ре­бьет­ся, не груд­ная, по­тер­пит до до­ма, а там что-ни­будь при­ду­ма­ет. Дай бог, раз­жи­вет­ся день­га­ми у со­сед­ки.

<p>

* * *</p>

   Ди­зель шел не­то­ро­п­ли­во, с рас­тяж­кой, слов­но тя­нул не пя­ток при­зе­ми­стых виш­не­вых ва­гон­чи­ков, а во­ло­чил за со­бой вслед по шпа­лам са­мо вре­мя нуд­но­го ожи­да­ния. Рав­но­мер­но пе­ре­сту­ки­ва­лись рель­сы с ко­ле­са­ми, что-то не­раз­бор­чи­во вы­во­дил на­ез­див­ший­ся за день дви­га­тель со­сед­не­го ве­ду­ще­го ва­го­на.

   За стек­лом в ок­не не ра­зо­брать, где кон­ча­ет­ся чер­ное пе­ре­па­хан­ное на зи­му по­ле и на­чи­на­ет­ся чер­ный, на­бух­ший от бес­ко­неч­ных до­ж­дей лес или где, в свою оче­редь, про­хо­дит гра­ни­ца ме­ж­ду этим ле­сом и чер­ным пас­мур­ным не­бом.

   Все сли­ва­лось за ту­ман­ным от дро­жа­щих до­ж­ди­нок стек­лом. Да­же из­ред­ка по­яв­ляю­щий­ся вда­ле­ке ого­нек фо­на­ря ка­зал­ся про­сто ви­ся­щим в чер­ном не­бе. Лишь ко­гда пер­ла­мут­ро­вым дис­ком по­яв­ля­лась лу­на в раз­ры­ве об­ла­ков, по­дер­ну­тых мра­мор­ны­ми про­жил­ка­ми ее от­бле­сков, не­бо чет­ко от­де­ля­лось от зем­ли ост­рым час­то­ко­лом да­ле­ко­го ель­ни­ка.

   Этим по­ез­дом ей те­перь при­хо­дит­ся ка­ж­дый день ез­дить на ра­бо­ту и с ра­бо­ты, дру­го­го транс­пор­та в этой глу­ши нет. Уже три дня как она уст­рои­лась мыть цис­тер­ны на мо­ло­ко­за­во­де. Да­ле­ко­ва­то, но кто в ее по­ло­же­нии вы­би­рать ста­нет? Спа­си­бо, хоть сю­да взя­ли.

   Ра­бо­та за­кан­чи­ва­ет­ся в пять ве­че­ра, ча­сок пе­ре­ждать на стан­ции, в шесть уже ди­зель на го­род от­прав­ля­ет­ся, а в по­ло­ви­не вось­мо­го она уже до­ма. Вста­вать вот толь­ко ра­но по ут­рам при­хо­дит­ся, но дру­гие и не в та­кую даль ез­дят на ра­бо­ту.

   Ди­зе­лем да­же удоб­ней, в до­ро­ге мож­но и дос­пать чу­точ­ку. Он идет все­гда поч­ти пус­той, мар­шрут не­мно­го­люд­ный, а би­ле­ты мож­но и не брать. Тут кон­тро­лер ес­ли и хо­дит с про­вер­кой, то не штра­фу­ет, а сам оби­ле­чи­ва­ет. В слу­чае че­го мож­но и сов­рать, что толь­ко вот-вот се­ла на ка­ком-ни­будь по­лу­стан­ке, где би­лет­ные

--">