Лика Янич - Три&ада обреченных

неведомых струн, и в воздухе растворится легчайший мотив прощения и прощания. Невесомо поплывет он над окрестностями, нежный и сладкий, как отголосок колыбельной, слышаной до рождения.

И придет ночь в темно-синем плаще с крупными блестками и неправильной формы застежкой. В запасе у нее будут те мириады сказок, которые так и не прозвучали после 1000 и одной озвученных – но она промолчит. Она тихонько посидит в сторонке, давая нам время побыть наедине с миром, наедине друг с другом. И мы будем вглядываться в темные глубины, стараясь прочесть по звездам вехи будущего маршрута.

Нам не будет даровано утра, мы его не дождемся. Лишь на темно-синюю часть хрупкого сверкающего шара, в который внезапно обернется наш день, упадут нежнейшие отблески нарождающейся зари. Но мы этого не увидим.

Разноцветная елочная игрушка будет вознесена в немыслимые высоты, куда не дано проникнуть самым смелым мечтам. Там шар застынет на один бесконечный миг, а потом полетит вниз и, столкнувшись с плотной пустотой, разлетится на множество искр. И среди вспышек одним мимолетным облачком мелькнут и исчезнут во мраке две жизни.

Всё, что останется от нас – это осколки того единственного дня, которого не было. Они будут разлетаться в холодной пустоте, задевая звездные россыпи, млечные скопления, черные провалы. Обрывки их хрустального звона донесутся до самых укромных уголков галактики. И на тысячах планет сотен звездных систем те двое, у которых еще есть шанс, прижмутся друг к другу теснее, услышав отзвук эпитафии – глупой истории тех двоих, что однажды разрушили всё и убили время.

P.S. И снова тот же вопрос: для кого это написано? Представляю недовольные физиономии тех, кто пробрался до конца сквозь нагромождения невнятных метафор и размытых смыслов. Я слышу их голоса, бубнящие сквозь толщу экрана, материализующиеся в проворных змейках едких комментариев.

– Полный зашквар!

– Заумная хрень!

– Что курил автор?;)

– Это про любовь? Так бы и писала, а то ни слова нормального – разбирайся, что сказать хотела!

– Да мужика ей хорошего нужно!

– Точно – если на нормальный язык это перевести, будет «хочу трахаться!»

– Тогда бы намекнула хоть!;)

– Время закончилось?! Часы передо мною – идут, ни на сек не останавливались!

– И будильник зазвонит, сука, в 6 – ни минуты лишней не даст поспать!

– И что за день самый лучший, которого не было?! Что за дичь? Она сама поняла, что написала?!

– Автор, ты в окно глядела? Там уже давно не лето! Полежи на травке, поостудись – может, дурь из головы выветрится?

– Да пахать ей надо, как все нормальные люди!

– Неее, такой уж ничего не поможет!))

– Вы читали это УГ? Ну и дауны! Я на третьей строчке всё понял и не стал тратить ни минуты на бредятину.

– Зато мы, как идиоты, время убили.

Вы правы, не стоило тратить на это ваше время. С ним, действительно, ничего не произошло – идет себе, как раньше, отсчитывает мгновения, отмеряет минуты, цедит часы. И день за днем всё также меняют друг друга, и нет между ними ни одного особенного.

Всё это – моя больная фантазия и жалкие попытки сублимации. А лето, и вправду, давно закончилось. Или это всё-таки была жизнь?

Примечания

1

Секвенция – (лат. sequentia) – муз. 1) повторение какого-либо мотива на различных ступенях восходящей или нисходящей гаммы; 2) разновидность средневековых католических песнопений.

(обратно)
--">