Евгений Анатольевич Попов - Прекрасность жизни. Роман-газета.

которых дом Писателя находится от Ярославского вокзала. Таксист вылез меня бить, но от жадности снова просчитался. Я ударил его по голове кирпичной авоськой, он упал, а меня опять посадили в дурдом.

— И вот теперь я очень рад,— помолчав, добавил Мудрицкий,— что наша экспедиция досрочно перевыполнила квартальный план, что все мы получим хорошую премию, что я все лето не пил, не курил, завоевав себе ударным трудом около тысячи рублей новых денег. Теперь-то уж я непременно доеду к Писателю, и теперь-то он конечно уж никуда от меня в этот раз не денется.

— Нет,— сказал я.

— Что? — не понял бич.

— Этого не будет,— сказал я.— Вчера по радио всем нам сообщили о тяжелой утрате. Умер Писатель. Писатель умер.

— То есть как это так, умер? — не понял Мудрицкий.

— А вот так. Взял да и умер. Как и ты умрешь, как я, как все вокруг.

— Разве можно сравнивать? — укорил меня Мудрицкий.

— А почему нельзя? — ответил я вопросом на вопрос.

— То он, а то мы,— вслух размышлял бич.

— Перед Богом все равны,— сказал я.

— Да? Значит, мы там с ним встретимся? — с надеждой посмотрел на меня Мудрицкий.

— Не знаю,— сказал я.— Ты лучше мне объясни, почему тебе нужно именно к нему? Ведь есть же немало других людей, и многие из них до сих пор не умерли. Хочешь, я порекомендую тебе кого-нибудь другого вместо Писателя? Может, ты нерусский?

Но он не ответил мне. ПОРТРЕТ МУДРИЦКОГО: личико с кулачок, железные очечки, плешь во всю продолговатую голову, рост 164 см, кирзовые сапоги, брезентуха, фуфайка.

Вернее, ответил. Его и без того маленькое личико сложилось в гармошку, покраснело, очечки упали, крупные слезы катились из сереньких глаз, и он закрылся грязным ватным рукавом.

— Я русский. Это ты нерусский. Писатель должен учить и спасать. Но он умер. Ой, ой, ой,— завопил Мудрицкий.

— И я русский,— сказал я и, глядя на него, тоже завопил. Мы вопили оба. Бескрайний простор Северо-Востока нашей родины окружал нас и наши вопли. Я не знаю, что плохо, что хорошо, кто русский и кто нерусский, я не знаю, будет ли что-нибудь еще или скоро всему хана, я не знаю, вопил ли кто еще в СССР этим аномально жарким днем, горюя по Писателю, но мы с Мудрицким вопили. Потом я узнал, что зимой, когда Мудрицкий снова сидел в сумасшедшем доме и их повели на трудотерапию, он повесился, использовав кусок электрического провода, и лицо его было озарено таинственным тихим светом. Вот так. Осень окончательно вступила в свои права. Выкачали дерьмо. Построили забор. Я написал «случай из жизни». Снова стало холодно, мрачно, с прогнозом надули. Я вынимаю термометр. Температура у меня нормальная! Дорогой друг, помолись за меня!..» У-у-у!

Кривляясь, колотится головой об стол.

МУЗА. Удивляюсь я, глядя на тебя, твоей легкомысленности. Разве так можно относиться к слову? И как можно так не уважать себя, чтобы так писать? И — самодовольство! Очень собой доволен, просто дальше некуда.

АВТОР. Я, наверное, это плохо прописал. У меня ведь в черновике еще хуже было. Я имел в виду, что с помощью электронщины можно будет воссоздавать все что угодно, любую наглядную картину чувств, но лишь унылый голос глуповатого автора, его смятение не заменит никакая машина, что я и пытаюсь втолковать, да ничего у меня не получается.

МУЗА. Великая мысль! Ты зачем из себя строишь дурака? Отдохни, если не получается. Зачем ты погрузился в ад и хаос необязательности, тоски, чернухи, халтуры и саморазрушительности? Ведь ты умеешь.

АВТОР. Я умею так, как умею в данное время. А данное время не бессловесно, но не для слов. То, что является внешним бессилием, на самом деле полно глубинного смысла и энергии. Время такое? Время, время, время...

МУЗА. Смотри, лягушка скачет, а кот ею совсем не интересуется.

АВТОР. В музыканта не стрелять! Играет, как умеет!

МУЗА молчит.

АВТОР (осторожно). Муза, ты любишь меня?

МУЗА молчит.

АВТОР (вспыхнув). Нет, ты все-таки скажи! Честно скажи!

МУЗА. Ну что ты привязался, как...

АВТОР (хохочет), ...банный лист!..

МУЗА. Фу, как грубо.

АВТОР открывает рот, желая еще что-нибудь сказать, но не успевает, потому что уже наступает ноль часов следующего дня и по радио играют Кремлевские куранты, сопровождаемые Гимном СССР.

АВТОР И МУЗА (нескладно поют в наступившей тишине):

Широка страна моя родная,

Много в ней лесов, полей и рек,

Мы другой такой страны не знаем,

Где б прекрасно мог жить человек.

От Москвы до самых до окраин,

С южных гор до северных морей,

Он пускай проходит как --">