Александр Николаевич Коробов - Мои любимые

Александр Коробов Мои любимые

Их кто-то выделяет средь людей,

И явит в свет их «белою вороной»,

Я не о тех, кто с рифмою своей

Проползал век и сделался иконой.

Я ненавижу их фальшивых лир,

Я речь свою веду о тех прозорых,

Которые способны видеть мир

Глазами как бы внутреннего взора.

Духовное тут зрение нужно,

Чтобы увидеть то, что за «фасадом»,-

Для этого поэту еще надо,

Как раз, вот то, что «массам» не дано.

Чтобы картину мира описать

Нужна любовь безумная, без края,

Как первое свидание – живая,-

Одним умом ее не рассказать.

Чтобы неслась, как колокольный звон,

Взрывалась, чтоб подобно стае, рою:

Поэта долг – быть в мире камертон,

С извечно кровоточащей душою.

Только тогда он сможет слышать Глас,

Что Небом посылается для нас.

* * *

Ну, вот и все, что у поэта

Являет сущность всю его

Он в облаках витает где-то,

Для строк творенья своего.

Но вот загадка – кто диктует

Ему стихи, там, в вышине?

Кто вдохновение дарует,

А душу губит и ревнует:

Кто выбрал жертву на Земле?!

Кому обязан, кто взыскует

Кредиты по такой цене:

Он – Богу или сатане?

01.01.2015г., А.Коробов, г. Ярославль

-1-

Памяти В.С. Высоцкого

Не ставьте камень мне на грудь,

Не надо – камень.

Мне тесно тут, хочу вздохнуть,

А он ведь давит.

Вы не толпитесь надо мной,

Не кайте вы погосты:

"И над нейтральной стороной

Сгорают звезды".

Ты мать моя сошла с ума,

Толпа привычки воспитала…

Вдруг побелевшая струна,

На полуслове стала.

Не смог я выплеснуться весь,

Хоть был певцом,поэтом,бардом,

И половины нету здесь,

И не оставлено назавтра.

Зря воспаленный мозг мечтал,

Ведь истина всегда раздета,

До сорок двух – не досчитал,

И это много для поэта.

То солнце,как всегда взошло,

Но мыслью я одной казнился,

Что время Киплинга прошло,

А Дон Кихот – не появился.

Земля моя,прими меня,

Я не пророк – я твой глашатай!

Квадратный метр, оградой сжатый,

И мертвая гитара на стене.

Не ставьте камень мне на грудь,

Не надо – камень.

Мне тесно тут, хочу вздохнуть.

А он ведь давит.

ноябрь 1980г.,г.Москва

-2-

Краткая история написания стихотворения "Памяти В.С. Высоцкого.

В конце ноября 1980 года я приехал в Москву на зимнюю сессию (учился заочно в Московском гидромелиоративном институте). В день приезда поехал на Ваганьковское

кладбище,меня поразило то,что хотя после его смерти прошло немало времени, более 4-х месяцев, а могила выглядела свежо, было много живых цветов, еловых веток. Могила была огорожена металлическими секциями переносного заборчика,внутри оградки расчищала снег мама В.С. Высоцкого. Я взял у нее лопату и помог очистить могилу от снега. Она стояла рядом со мной, и сказала,что на будущий год хочет поставить ему мраморный памятник и все будет выглядеть иначе. Мы немного поговорили, я по молодости лет возразил ей: Зачем мраморный памятник, тут все итак хорошо, свежо,как будто вчера положили, еще поговорили, она мне подарила фото Владимира Семеновича. Я уехал в квартиру, где жил во время сессии, но слова мамы о мраморном памятнике мне не давала покоя, это не вязалось с моими чувствами к нему, с моими представлениями о нем. Написал стихотворение, на следующий день поехал снова на Ваганьковское кладбище, прочитал его на могиле в присутствии других людей,которые там были.

-4-

Русское небо

Я благодарен бесконечно Провиденью,

Что не француз, не немец и не грек -

А русский есть я по происхожденью,

Крещенный в православье человек.

Что здесь у нас не тявканье Востока,

Не англиканский песий «лай» и «рык»,

А тешит слух певучий и глубокий,

Наш русский ангельский язык.

За то, что здесь бескрайность нам открылась,

В за горизонт манящем – далеке,

Что где-то там Россия с Небом слилась,

Общаясь с ним на общем языке.

О, Боже мой, какое наслажденье

Стихи писать, витая в небесах,

На землю опускаться – без сомненья,

Что строки здесь найдут свой адресат.

Возрадуемся ж, братья, родным слогом,

Поймут нас в нашем вечном «Далеке»-

Ведь говорить мы будем перед Богом,

С Ним на одном, на русском языке.

Но главное нам выйти на дорогу,

Где слилась с небом русская земля.

Ведет дорога эта к Правде Бога,

Хоть тропка к ней у каждого своя.

–3-

Она трудна,извилиста, без меры-