Влад Снегирёв - Потерянное слово

ЖЕСТОКАЯ МУЗА

Служенье муз не терпит суеты...

                             А. С. Пушкин

Просто дети

Может быть, мы просто дети,

но на нас - клеймо поэта;

позабыв про всё на свете,

сочиняем до рассвета.

Нас приветствуют насмешкой.

Глаз пытливый впился в строчку.

Не хочу быть просто пешкой,

незаметной, малой точкой.

У меня разбито сердце.

Горстка пепла вместо счастья.

Но в душе звучит как скерцо

отзвук рифмы с жгучей страстью.

Это что - виденье свыше?

Сны невольно отражаем?

Мы стихи не просто пишем,

а мучительно рожаем.

2017

«Двоится рифмами тоска…»

Двоится рифмами тоска

провинциального поэта.

Трепещет жилка у виска.

Устало тлеет сигарета.

Поёт в измученной душе

мотивчик пошлый старой песни:

«В столице рай и в шалаше...»

Одно и то же, – хоть ты тресни.

На кухне свет. Ворчит жена

и жарит рыбные котлеты.

Она вульгарна и пьяна.

А жизнь пуста. И нет просвета.

2010

Тени

 Приходит вечер, я пишу опять,

 блокнот открыт на уровне закладки.

 Свеча горит, но больше для порядка,

 мечтая втайне лампочкою стать.

 Столпились тени молча за спиной,

 процесс письма им явно непонятен.

 А мне мешает запах: кто-то хной

 играл всерьёз, оставив много пятен.

 Все спят давно – плохого в этом нет,

 как нет добра в привычке полуночной.

 Теней всё больше... Сколько же им лет?

 Я эту мысль загнал в сознанье прочно.

 Они могли бы много рассказать,

 но есть предел всему и совершенству.

 Свеча горит, открытая тетрадь

 глядит в огонь, вздыхая от блаженства.

 Рука, лениво тронув карандаш,

 тут же застыла, побоясь нарушить

 покой вокруг и распорядок наш.

 А тени ждут, умеющие слушать.

 Они живые – догадался я,

 и им нужна энергия от плоти.

 Как хорошо, что спит моя семья!

 И строчек нет в потрёпанном блокноте.

 Вдруг тень моя упала далеко,

 свеча пугливо замерла на месте.

 Да кто сказал, - писать стихи легко,

 вставляя в них трагичность фраз и жеста?

 Двоится строчек непослушных ряд,

 (здесь явный признак беззаботной лени).

 Да вот про тени: тут они стоят

 и окружили. Всюду – тени, тени...

2014

О себе - коротко

Прочтя Мандельштама от корки до корки,

я понял – нигде, от Москвы до Нью-Йорка,

не видеть удачи, признания, славы.

Пишу только в стол, для себя, для забавы.

В окошко летят сквозняки ниоткуда.

Жена бьёт посуду и разные блюда;

привыкла – чуть что, так заламывать руки,

кричать на меня неприличные звуки.

Но я всё терзаю мозгов своих силу,

как будто бы рою отважно могилу.

В тетрадку пихаю мыслишки и жесты.

Не жизнь – а фанера из кровельной жести.

А ведь говорила мне в юности мама:

«Учись хорошо, не сутулься упрямо,

пойди в олигархи, хотя бы в артисты».

Но в дырах пальто - как халат у буддиста.

Я мог бы писать очень нудно и долго,

но только попался в объятия долга:

обеты семейные, дети повсюду,

ещё рифмовать... обещаю – не буду.

2017

«Я снова пишу…»

Я снова пишу. Обещал ведь – заброшу!

Мой почерк невнятен, запутан и нем.

Живу одиноко, похож на святошу,

куда же бегу, от кого и зачем?

Нет проку в словах, да и мало в них смысла,

когда лбом таранишь с усердием быт.

Пора начать верить в бездушные числа

валюты заморской, их сладостный вид.

Где польза и шарм мимолётного звука,

который добавит еще один шрам?

Но быть современным – какая же скука...

Вот так и живу я – с грехом пополам.

Впадаю то в ярость, а то и в угрюмость.

Несладко всем тем, кто ко мне не привык.

Но верю в судьбу и свою однодумность,

поэтому --">