Борис Александрович Панкин - Новый Раскольников

Борис ПанкинНовый Раскольников

СТИШКИ В АЛЬБОМ

«Двадцать какое-то, чёрт его знает, число…»

Двадцать какое-то, чёрт его знает, число…

Слышится звон, — это бьётся в осколки посуда,

К счастью, должно быть, соседу опять «повезло», —

Судя по звуку хрусталь, ваза весом в полпуда.

Ну, да и ладно, окрепнет в неравной борьбе,

Может, на пользу ему, что жена истеричка…

Так и сижу я под звон хрусталя и тебе

Письма пишу, за сегодня второе… Привычка

Складывать в стол, на досуге сто раз перечесть,

Вычеркнуть лишние знаки, поправить повторы…

Чу, иссякает хрусталь, но фарфор ещё есть,

И есть подозренье, — надолго не хватит фарфора.

Двадцать какое-то… Письма пылятся в столе.

Надо ли их отсылать, и кому это надо? —

Скучная сказка о том, как однажды белел,

Там далеко-далеко, и на фоне заката,

Сгинул в борьбе, на далёкой чужбине пропал, —

То ли на риф наскочил, то ли стал чьим-то призом,

То ли нашёл, что когда-то по дури искал,

То ли не смог себе выдать обратную визу.

Двадцать какое-то… Плачет на солнце февраль.

Жалко ему уходить, вот и плачет, бедняга.

Горько рыдает соседка за стенкой, ей жаль

Чайный саксонский сервиз, её мучит люмбаго,

Сплин и хандра, и тоска (тяжело целый день

Ваньку валять, разгоняя безделье и скуку),

А так же мигрени, и прочая женская хрень.

Встречу соседа, пожму обязательно руку…

Так и живём-выживаем всем бедам назло.

Век коротаем в борьбе, плавим золото с медью.

Двадцать какое-то, чёрт его знает, число,

Чёрт его знает, какая страна и столетье.

«мало мама мыла раму…»

мало мама мыла раму,

вот и наказали маму —

поперёк опасной бритвой

по рукам-венякам.

кто сказал, что волки сыты? —

дверь открыта, веллкам.

ночь темна, война под боком.

что ж ты мать-перемать

не подохни раньше срока —

рвань-тряпьё — бинтовать.

вас-ист-дас? — такое дело —

мама раму проглядела,

шишел-мышел вышел срок,

нажимаем на курок.

потолок измазан серым

на потеху изуверам,

поперёк визгливой скрипкой,

кулаком по стеклу.

жил с гримасой, сдох с улыбкой —

вон он, бля, на полу.

некроплазма в вязкой жиже.

подходи, взгляни поближе.

натюрморт — в оконной раме.

душно что-то вечерами.

«Всё будет хорошо. Как заклинанье…»

Всё будет хорошо. Как заклинанье.

Ходить по клетке, как тот самый зверь,

что меряет шагами ожиданье —

окно, торшер, трюмо, входная дверь.

Опять трюмо, мелькает отраженье —

конечно я! — кому ещё здесь быть! —

В движении, в бессмыслице круженья —

преддверье пораженья… Обвинить

тебя во всём, сказать: адью, родная,

живи, как хочешь, мне пора, пошёл…

И повторять, как кукла заводная:

Всё будет, будет, будет хорошо.

«не стерпится. не слюбится. не сбудется…»

не стерпится.

не слюбится.

не сбудется.

затянется, останется рубец,

и, словно след на оживлённой улице,

сотрется и…

финита ля…

пиздец.

а морю что, — по-прежнему волнуется.

и раз и два, и замирает в лёд. —

тоска пройдёт. не надо, ты же умница —

сама всегда всё знаешь наперёд:

наладится, со временем и с опытом,

поселятся покой и мир в душе.

лишь иногда далёким горьким шёпотом:

не слюбится, не сбудется уже.

«Пиши, моя красавица, пиши…»

Я стою, рука в тpусах…

Шурка Севостьянова

Пиши, моя красавица, пиши,

Покуда не оплавится душа,

Покуда яд течёт с карандаша,

И эти откровенья от души.

Пиши, моя красавица. Спеши

Отобразить отвратность бытия,

Покуда жизнь паскудная твоя

Ещё чего-то стоит. Потроши

Себя на составные. Покажи

Угрёбище внутри себя, меня.

Прекрасные порывы — миф, хуйня.

Пиши, моя красавица, пиши.

«по глянцу ломкого листа…»

по глянцу ломкого листа

рука выводит закорюки

ах эти творческие муки

нести себя на пьедестал

и водружать на постамент

в тенистость липовой аллеи

белеет ночь восток алеет

цемент скрепляет монумент

и словно бисер на губе

пот выступает от напряга

пиши перо скрипи бумага

я типа памятник себе

СТИШКИ В АЛЬБОМ

--">