Иван Венедиктович Елагин - Собрание сочинений в 2-х томах. Т.2: Стихотворения. Портрет мадмуазель Таржи

Иван Елагин Собраний Сочинений в двух томах Том второй. Стихотворения. Портрет мадмуазель Таржи.

ПОД СОЗВЕЗДИЕМ ТОПОРА

* * *

Выходит — ошибся я малость,

Пустым оказался билет.

А мне почему-то казалось,

Что я настоящий поэт.

Я думал, что все вы придёте

Расхватывать строк вороха,

Качаться на спаде и взлёте,

Вздыхать на ухабах стиха.

Но критик чужого пошиба,

Моих не читающий книг,

Со мной не миндальничал, ибо

В статье заявил напрямик,

Что я неудавшийся лирик,

Что стих мой давно не у дел

Что ветер сатиры до дырок

Стихи мои все просвистел!

И он, доказательства ради,

Представил фигуру мою —

Как глупо стою на эстраде,

Как руку в пространство сую.

Не первый удар, не последний,

Чего не бывает в пути!

Бывают удары заметней,

Бывают и хуже статьи.

* * *

Человек был кроток, тих.

Улыбался за двоих.

А потом вдруг осерчал,

Почернел и отощал.

Стал он пугалом вороньим,

И его мы похороним.

Не спеша идут куда-то

По дороге два солдата.

Напевают без забот.

А убьют их через год.

Мне живется очень кисло,

Я ни в чем не вижу смысла.

Смысла нет в моих стихах.

Я пишу их впопыхах.

Неожиданно нагрянув,

Смерть нас гонит, как баранов

На продажу гонят гурт.

Дичь. Нелепица. Абсурд.

Оттого и эта строчка

Обреченностью горда,

Как прощальный взмах платочка

Из вагона в никуда.

* * *

Обдало меня время печальной волной.

Я мальчишкою в комнате рос проходной.

За комодом, где спал я, всю ночь надо мной

Занавеска дышала сквозною стеной.

Где-то там, если в прошлое ехать назад,

И трамваи звенят, и деревья шумят,

Гомонят и щебечут родные миры —

Проходные дворы, проходные дворы.

Я и сам оказался такой проходной.

За страною страна пронеслась стороной.

Сколько встреч наносных, поездных, проездных!

Сколько женщин в дороге я знал проходных!

Сколько с вами носился и маялся я,

Проходные враги, проходные друзья!

Сколько громких имен, сколько слав проходных

Довелось повидать на дорогах земных!

Сколько раз мне поэт попадался такой,

Что пройдет с проходною своею строкой,

Потому что сердца задевают едва

Проходные слова, проходные слова…

* * *

Негодуем, тоскуем, хохочем

И стареем у чайных столов.

Об искусстве шутя, между прочим,

Скажем нехотя несколько слов.

Пусть сравненье покажется грубым –

Расставаться не хочется с ним:

Разговаривать много не любим

Мы про женщин, с которыми спим.

Разговаривать— критиков дело.

Заприметивши издалека,

Обсуждать начинают умело

Грудь, прическу, колени, бока.

И трезвонят, чтоб было им пусто!

Им легко языками молоть…

Кожей мы ощущаем искусства

Золотую, горячую плоть.

И пускай они пишут и пашут

На просторах газетных полей!

Им оно только ручкой помашет,

Ну, а нам — нарожает детей.

* * *

Не надо слов о смерти роковых,

Не надо и улыбочек кривых,

И пошлостей, как пятаки потёртых.

Мы — тоненькая плёночка живых

Над тёмным неизбывным морем мёртвых.

Хоть я и обособленно живу, —

Я всё же демократ по существу,

И сознаю: я — только единица,

А мёртвых — большинство, и к большинству

Необходимо присоединиться.

* * *

He в строчке хорошей тут дело,

Не в строчке плохой,

А в том, чтоб душа молодела

От корки сухой,

А в том, чтобы нищенской стайкой

Плетясь, облака

Тебе бы как теплой фуфайкой

Согрели бока.

И вовсе неважно, что мало

Ты мир понимал,

Но лужа тебе просияла,

Как лунный опал.

Но ветка тебе постучала

В окно поутру,

Но птица тебе одичало

Кричит на ветру,

И ты по вечернему --">