Григорий Иванов - Цветные пятна

Иванов Григорий Цветные пятна

Григорий Иванов

Цветные пятна

Зелёные краски, словно смазанные полосы чьих-то слёз, растекаются и перемешиваются в бесформенном хороводе медленно кружащихся мыслей. Яркое пятно мерцает ядовитым блеском. Там, в глубине, нет ничего, лишь отголоски тихого разговора витают в пустоте, напоминая о сказанных однажды словах. - Ты сердишься на меня? - Нет, что ты? Как ты могла такое подумать? - У тебя было такое выражение лица, будто ты чем-то недоволен. - Правда?.. Я не знал. - Понимаешь, на меня нельзя сердиться. - На тебя невозможно сердиться. - ...ты так думаешь? - Я это знаю. - Хм... Я рада... - Ты... ммм... - Да? - Я... ммм... - Ну же? - Да нет, ничего... - Хорошо. - Да... - Ладно, я должна идти... - Иди... иди... Женский голос приобретает наставительные нотки, тем не менее, в нём проскальзывает немного отчаянья. - Послушай, перестань опять впадать в темноту, оглянись вокруг, всё не так уж плохо. - Да, да... конечно. - О-о-о!.. Ты огорчаешь меня своим убитым видом. - Нет, нет, всё нормально, не обращай внимания. Меня нельзя воспринимать серьёзно... - Вот как? - ...иди, иди. Тебя ведь ждут дела. - Хорошо.... Ну, счастливо... - Прощай... Лёгкие шаги, звук захлопывающейся двери, тишина, спустя секунду тяжёлый вздох... Краски клубятся и перетекают, сгущаясь то в одном месте, то в другом. Оттенки вызывают воспоминания о давно исчезнувшем лете и солнечных лучах, проходящих через только что сорванный с дерева лист.

Во тьме слышен звук редко падающих капель воды. Он отражается от голых стен и гулко летает, пронзая зелень. Где-то там, в небытии тихо плачет одинокое нечто.

* * *

Опускается полумрак, и агония синим цветом пронзает ночь. Словно глубины бесконечных впадин, прячущихся под толщей бездарно окрашенной красками печали воды, гудят в напряжении и переливаются бледные пятна тёмно-синего океана. Тысячелетняя тишина гнетёт бездну, и лишь слабый шёпот нарушает молчание. Когда-то здесь звенела речь, но времена эти ушли. - Не знаю, что делать. - Ты мужчина, ты должен знать. - Понимаю, но... - Какие ещё могут быть "но"?! - Да... Ты права... - Возьми себя в руки, перестань плакаться! Нельзя же вечно так думать. - Нельзя... - Бесполезно, до тебя ничего не доходит. - ... - Посмотри в зеркало, ведь ты исчезаешь, растворяешься в себе! Уверена, ты долго не протянешь, если не пересмотришь свой путь. - Не протяну... - О, боже, почему я должна утешать тебя?! - ...не надо... - Я просто не знаю, что делать! - Хм... Это ведь мои слова. - Мне можно. - Да... Ты уже уходишь?... - Я не могу остаться... - Не понимаю, почему?... - Знаю... Прости, но у тебя ещё всё впереди, забудь меня, найди своё будущее где-нибудь там... или там... - Не могу... - Да брось ты... Это проходит, поверь, я точно знаю. Проходит... - Не правда... Только не со мной... - Думаешь ты какой-то особенный?... - Нет, но ты особенная... - Ты ещё совсем ребёнок... - Хм... - Ладно, не обижайся... - Я не могу... - О-о-о... Мне лучше уйти... - ... - Прощай. - Прощай... В бесконечной бездне океана, наверное, плавают рыбы, слепые и бледно-серые, никогда не видевшие света. Но в это сложно поверить, здесь совершенно ничего нельзя разглядеть, лишь синяя, синяя пустота - одно большое, расползшееся по треснувшему окну реальности пятно, клякса. Едва слышимые голоса медленно перетекают от одной мутной, расплывающейся линии к другой, словно отзвуки затухающего эха...

Во тьме слышен звук редко падающих капель воды. Он отражается от голых стен и гулко летает, пронзая синеву. Где-то там, в небытии тихо плачет одинокое нечто.

* * *

Кругом темнота. Абсолютно ничего не видно, будто кто-то, шутя, пролил банку чернил и замарал реальность. Во мраке нет ни контуров, ни силуэтов только голоса. - Хочешь, я подарю тебе ключи? - Ключи? - Да ключи от мира, живущего в моей душе. - Это ещё зачем? - Понимаешь, я просто хочу тебе что-нибудь подарить. - Ну... не знаю... - Смотри, вот... - Ах!.. Как красиво!.. - Возьми, они твои. - Спасибо, действительно, красивые. - Теперь можешь приходить сюда в любое время, когда захочется. - Да... Спасибо... - Знаешь, мне нравится, как ты улыбаешься. Ты... ты самая красивая... - Зачем ты это сказал? - Потому что я так думаю. Ты... ты... - Не смотри на меня так. Я не цветок на полянке! - Неправда, цветок - прекрасная роза. Наваливается тишина, погружая всё в тяжёлое ожидание. - Послушай.... Возьми свои ключи обратно. - Они мне не нужны. Они твои. - Нет! Забери! - Что случилось? Тебе не нравится чёрный цвет? - Да, он мне отвратителен! Держи!... Слышен звук бьющегося стекла, --">