Мирослава Драгович - Однажды в Дагмервилле. Хроники Самайна (СИ)

========== Часть первая и единственная ==========

Итак, дамы и господа! Добро пожаловать в Дагмервилль штата Мэн. В местных лесах появилось неведомое Зло, и Оно уже ощутило наше присутствие.

Забегайте ко мне в тг-канал. Там я размещу визуал по рассказу и плейлист: https://t.me/mira_dragovich

— Ты до сих пор никому не сказал? Никому из них? Как ты, черт возьми, смог удержать это в тайне? Если это просочится в прессу, до того, как вы сделаете официальное заявление… И… Ты уверен, что не ошибся?

Запах жаренного бекона быстро завладел старым деревянным домом Эрлоиса. Он выскальзывал на улицу через приоткрытое окно и дразнил рыбаков, собравшихся у тихой реки. Полупрозрачные шторы танцевали, отдавшись во власть сквозняка. Свет холодного осеннего солнца ласкал пол под босыми ногами, а в воздухе искрились пылинки.

Морган швырнул в сторону смартфон, позволив себе вырваться из хаотичного блуждания по новостной ленте. Он закрыл глаза, вслушался в мир вокруг, опустив локти на стол и сомкнув пальцы на затылке. Голова гудела, разрывалась на куски. Чем больше вопросов задавал Эрло, тем отчетливее становился проклятый гул.

Накануне ночью Морган сбежал в его старый деревянный дом у реки в надежде найти ночлег, не обремененный роем удушающих разговоров. Здесь прошло его детство. Время безжалостно стирало день за днем, год за годом, жизнь за жизнью, и теперь в этом громадном семейном логове Толдманнов и Брандов остался лишь Эрло. Было загадкой, как он не сошел с ума в одиночестве в этих коридорах, пустых комнатах, где гулял ветер, блуждала тишина, нарушаемая лишь скрипами, постукиваниями, подвываниями — всеми этими звуками, что делали обветшалый дом живым, похожим на дряхлого ворчливого старика. Морган возвращался к нему снова и снова, ведь видел его красную крышу из окна полицейского участка. Он возвращался к нему, когда не оставалось сил садиться за руль.

Но вчера ночью все было иначе. Он успел побывать в своем небольшом новеньком доме, построенном всего пару лет назад на окраине Дагмервилля. Успел принять душ, поужинать остатками рагу из микроволновки, но едва просунув руку под подушку в надежде устроиться поудобнее, он растерял весь сон. В его пальцах запуталась бархатная черная лента с подвеской в виде солнца и лунным камнем внутри. Только тогда он заметил, что в комнате остался ее пьяняще цветочный запах. Её. Той девчонки из бара. Он был не из тех, кто, хорошенько надравшись, тащит к себе в берлогу первую попавшуюся дурочку, встреченную за стойкой. Но все когда-то случается впервые. Он искал в этом в этом баре, пропитанном сигаретном дымом и тоской, совсем не ее. Но, едва она улыбнулась ему ни к чему не обязывающей улыбкой и отсалютовала в немом тосте стопкой с крепким мятным ликером, ему мучительно захотелось утонуть в вихре ее рыжих волос, попробовать на вкус ее ярко-красные губы. Что поделать, если удобнее это было сделать в постели?

Уже поутру он пожалел об этом. С этой девчонкой что-то было не так, что-то не так было с ним, ведь он привел ее к себе, вместо того, чтобы тонуть в скорби, как ему полагалось, если бы он знал, что не допустил ошибки, осматривая фрагменты неопознанного тела в морге.

Увидев ее серебряное солнце в своей руке, Морган отбросил его на подушку, а сам сорвался на другой конец города, туда, где пахло лесом и пылью, а не лавандой. С Эрлоисом он встретился на кухне лишь поутру, ведь запасной ключ от дверей всегда лежал под горшком с красной гортензией, упорно цветущей под порогом холостяка.

— Морган? Ты вообще слышишь меня?

Теперь перед ним оказалась глазунья с беконом и горкой зеленого горошка.

— Иногда я думаю, что вполне способен продать тебе душу за такой завтрак.

Эрлоис, добившись хоть какого-то ответа, снова вернулся к плите, где к горлышку медной турки подбирался чертовски хороший кофе. Он ненавидел телевидение, потому предпочитал готовить под музыку. В этот раз он прервал ее слишком нервно, в раздражении ткнув пальцем в экран айфона. Морган попытался понять почему. Он был погружен в мысли, оттого не сразу выудил из памяти шлейф слов, размазанный по маршеподобному ритму.

We’re killing strangers so we don’t kill the ones that we

Love, love, love, love…

Эрло был одним из немногих, кто хоть что-то знал об убийствах. Как бывает в

--">