(LadyKenz347) - Sweetly Broken (ЛП)

Уизли не так уж плохи. Они кормят меня и практически не беспокоят… за исключением Джорджа… или Фреда… кто бы он ни был, чёрт возьми. Он постоянно хочет сидеть у огня камина в гостиной и говорить о наших грёбаных чувствах.

Не совсем так, если быть честным. На самом деле, он не хочет говорить о чувствах. Он хочет напиться и потрепаться о квиддиче и всякой ерунде, которая мало меня волнует.

Заноза-в-моей-заднице Рон Уизли уехал. Австрия? Австралия?

Да плевать.

Его здесь нет, так что в данный момент я нахожусь в его отвратительной комнате, если это помещение вообще можно так назвать. Здесь нет настоящих стен, жалкое подобие. Холод и ветер просачиваются через каждую трещину. Мне уже несколько недель не было тепло.

Не могу себе позволить встретиться с кем-нибудь, и поэтому не покидаю комнату, пока я не уверен, что все остальные легли спать. Иногда я прокрадываюсь к тёплому камину, чтобы отогреть ледяные ноги.

Близнец всегда здесь.

Ждёт.

Я знаю об этом, но всё равно иду. По крайней мере, он не так плох, как Рон.

— Хочешь принять? — он смотрит абсолютно стеклянными глазами на облизывающее дымоход пламя.

— Принять? — сажусь в кресло рядом.

— Зелье. Стирает грани… Резко вдыхаешь и чувствуешь, как края твоего мозга тают, приятель, — в ленивой руке Фреда-или-Джорджа маленький синий пузырёк.

Я хватаю его, как будто давно изголодался по этой штуке, хотя и никогда в жизни этого не пробовал. Огневиски и пива всегда было достаточно. До сих пор. Я подношу флакон к ноздре и вдыхаю резкий запах горелой резины и газа. Вздрагиваю, близнец смеётся.

— Надо быстро. Вот так, — он подносит указательный палец к одной ноздре, затыкая её, а затем вдыхает через открытую.

Я киваю, как будто ничего необычного не происходит. Как будто делаю это постоянно, и просто нужно было освежить в памяти алгоритм действий.

Я вдыхаю, и мой мозг, действительно, плавится. Острота утраты, чувство вины и предательства сменяются лёгкой эйфорией. То, как огонь трескается и лижет воздух, завораживает, и я забываю про всё. Мои конечности плавятся вслед за мозгом. То ли от жара огня, то ли от наркотиков.

Боже, как хорошо. Слишком хорошо. Что это? Почему я не пробовал это раньше… может, нужно больше? Я хочу ещё. Чем больше, тем лучше. Да, больше всегда было лучше.

Меня полностью обволакивает. Погружаюсь в негу.

***

Я продолжаю нюхать. Не потому, что я наркоман. Нет. Это просто… удобно.

У Джорджа — теперь я уверен, что его так зовут — всегда, кажется, есть с собой. А главное, он поразительно щедр.

В конце концов, он возвращается на работу; Артур тоже. Молли начинает готовить и убираться в доме, что для меня совершенно чуждо. Кажется, они оживают так, словно никогда не останавливались. Все начинают двигаться вперёд, действовать.

Но не я.

Нет. Я сижу в комнате врага детства — смотрю на его дурацкие плакаты, сплю на его ужасно комковатом матрасе и нюхаю несколько раз в день то, что Джордж называет Небулой. Туманность. Эффект уже не тот — это я точно могу сказать. То, что поначалу приводило меня в полный водоворот феерического восторга, теперь просто затуманивает разум.

Мне нужно больше. Больше или дольше, я не могу сказать, но, чёрт возьми, мне нужно.

Может быть, есть подобные медикаменты где-то рядом.

Скорее всего, нет.

Я мог бы взять немного средств из ячейки Гринготтс, к которой у меня всё ещё есть доступ, и попытаться воссоздать нечто подобное… Но это слишком сложно. Тестирование новых партий поддельных зелий было бы в лучшем случае случайным.

Я довольствуюсь тем, что спрашиваю Джорджа, кто его дилер, и он, кажется, осознаёт. Он понимает моё состояние. Говорит, что дилер работает над чем-то более сильным, и оно будет готово на следующей неделе или около того, и мы можем попробовать вместе. Произнося это, он подмигивает, что заставляет меня вздрогнуть.

Слишком знакомо. Слишком близко.

Неделя — это дохера.

Другой Уизли возвращается, после того как его не было почти восемь недель. Слышу шум внизу. Все трясутся над ним и грёбаным Поттером. Шрамоголовый.