(verter_osot) - Туман (СИ)

========== Часть 1 ==========

Туман не редеет, он бесконечен, у него синеватый оттенок холодного, разведенного молока. Черные голые ветки временами выныривают из него – и снова исчезают.

Он приходит в сознание здесь, окруженный туманом, и ему требуется приложить чудовищные усилия, чтобы оторвать голову от земли. По крайней мере, по ощущениям они чудовищны. Он лежит пару секунд на боку, с открытыми глазами, мучительно медленно осознавая свою материальность. Потом осознает, что ему холодно, что он лежит на влажной земле, и лежать на ней неудобно. Тонкий голосок в голове, начинает зудеть: вставай немедленно, ты простудишь себе спину, ты простудишь себе почки – и он, опираясь на руку (ладонь сжимает подгнившие листья), резко привстает и быстро присаживается обратно. Темнота давит на глаза, и ему требуется переждать несколько секунд пока это пройдет. Или несколько минут, он не уверен.

Он встает – криво заваливается на бок, но встает. И если до этого ему казалось, что ему на глаза давит – ему казалось. Перед глазами плывут зеленые искры, давит на уши, давит на виски. Он стоит, как новорожденный олень, и пытается сделать так, чтобы ноги выдержали его вес и не подкосились.

Он не совсем уверен, в какой момент его уединение заканчивается. Птиц не слышно, если они есть. Животных тоже. Всё поглощает туман. Он не смог бы сказать, даже если бы захотел, когда именно пыльно-черный человек появляется рядом: его не было, он был смутно различим в тумане – он стал материален и теперь ладонью касается его щеки. Ему все еще трудно стоять на ногах, когда черный человек запускает руку в его волосы и больно сжимает, чужая щетина оцарапывает ему щеку и губы. Черный человек целует его и хрипло смеется, а потом прижимается лбом к его лбу и тяжело выдыхает ему в рот:

– Ненавижу тебя, чертов придурок, – коротко стриженый незнакомец, с кругами под глазами, крепко сжимает его плечи ладонями, отодвигается и просто смотрит – и глаза у него совершенно сумасшедшие.

Потом он, кажется, берет себя в руки, прочищает горло и говорит уже спокойно:

– Амулеты не реагируют, значит, всё в порядке.

Этот человек отпускает его и, поправляя на плече сумку, говорит:

– Пойдем, нужно выбираться отсюда.

Его мутит, но у него получается всё-таки выдавить из себя:

– П-п-простите, я не уверен, что хочу куда-либо с вами идти.

Незнакомец несколько секунд смотрит на него в упор, не мигая – или не секунд, он сейчас совершенно не уверен во времени. Потом так же неожиданно хватает за руки, переворачивает ладони, осматривает запястья. Сопротивляться не получается, голова всё еще гудит, тяжелая и ватная, всё это слишком похоже на сон.

– Повернись.

Человек в черном заставляет его открыть шею, потом снова разворачивает его, впивается ладонями в его плечи – больно, это больно – упирается в него глазами и говорит, хрипло и практически неразборчиво:

– Кто я?

– Что?

– Как меня зовут?

– П-п-простите, но я боюсь, что мы не знакомы.

– Твою, блядь, ебаную мать, – говорит черный человек с убийственно спокойной интонацией, и каким-то странным образом это в его исполнении всё равно звучит приятно – выигрышное сочетание шепота и низкого тембра, наверное.

– Как тебя зовут?

– Я…

Да, действительно. Какой хороший вопрос. Ну, так как же тебя зовут?

– Я… не помню.

Нет, подождите, это ерунда. Ну конечно он помнит, как его зовут. Как человек в здравом уме может не помнить, как его зовут? Как можно вообще забыть свое имя? Или фамилию. Или возраст.

Как меня зовут?

Как меня зовут?

Как. Меня. Зовут.

Я действительно не помню. Голова кружится и не выходит собраться с мыслями.

Черный человек больно стискивает его запястье:

– Пойдем, я должен тебя увести.

Его тащат через туманный лес – да, это определенно очень странный и голый, и жуткий, но всё-таки лес. Гнилая листва липнет к подошвам, каждый шаг оставляется в этом естественном покрове вмятину. Как такое могло произойти с ним, как такое могло произойти?..

– Мистер, я не помню, как меня зовут. Сэр. Я не помню, как меня зовут, сэр. Нет, да

--">