Диана Билык - Танец мотылька

раз-два, раз-два — марш. Перебрасывает из руки в руку кожаную папку.

— Меня зовут Пестов Николай Владимирович. Я расследую, — он запинается, приседает на приготовленный Лизой стул и раскрывает бумаги, — аварию на проспекте Мира.

Смотрю на него и понимаю, что сейчас прозвучат те самые вопросы, от которых не убежать. Стынет кровь в жилах. Сглатываю горечь, будто отвар полыни. Лучше бы позволила медсестре вколоть прозрачную гадость. Может, не так болело бы в груди, может, все это воспринималось бы легче? Каморка, и без того маленькая, сдавливает меня: сужается, и, кажется, стены кренятся и готовы рухнуть. Сжимаюсь еще больше. Резь ползет по ладоням, и я не сразу понимаю, что проколола ногтями тонкую кожу.

— Я быстро, чтобы вас не мучить. Всего несколько вопросов. Вы понимаете, о чем мы говорим?

Кивок.

Осторожно делаю вдох. Колючий, похожий на едкий дым у костра, что разъедает глаза и заставляет отойти в сторону. А сейчас мне скрыться некуда, есть только один выход: узнать все и принять правду.

— Хорошо. Помните хоть что-то?

Еще кивок.

Можно ли помнить то, что заставляет тебя выть от боли? Можно ли вспомнить то, что кажется невесомым далеким счастьем?

— Рассказать сможете?

Нет! Закрываю глаза. Кровавые скриншоты врываются в память. Усиленно мотаю головой: «Нет-нет-нет!».

— Ладно, попробуем так. Где вы сели в маршрутку?

— На перекрестке Южной улицы и переулка… не помню название, — голос совсем не мой, хриплый, сухой.

— Это ваши вещи? — он протягивает фотокарточку, и я вижу залитые кровью балетные туфли.

— Мои.

Следователь трет подбородок, прилично заросший седой щетиной.

— То есть вы сели и…

Я смотрю на него и недоумеваю. Чего он хочет? Что я могу сказать, если помню все отрывками? Кусками, вырванными сознанием из сумасшествия.

— Помню лишь, как нас понесло, и машину начало крутить. Потом меня придавило людьми, и я отключилась, — выдохнула, будто выплюнула гадость, что скопилась внутри. Может хватит?

Николай Владимирович прищуривает глаза и чмыхает носом. Прячет фото, достает еще стопку.

— Можете глянуть? Вдруг кого-то узнаете.

Вдавливаю спину в подушку до хруста позвонков.

— Вряд ли. Я даже не успела оплатить проезд. Как там можно было кого-то рассмотреть?

Рука следователя застывает в воздухе. Он трясет снимками.

— А все же гляньте. Мало ли.

Беру и без интереса листаю, по одной откладываю в сторону. Всех этих людей уже нет в живых. Меня ломает, грудь стягивает невидимыми тисками. Стараюсь дышать.

— Вы были с мужем?

— Я не замужем, — автоматом отвечаю и задерживаю взгляд на одной фотографии.

На ней пожилой мужчина. Нахожу в его взгляде что-то едва уловимое: близкое и знакомое. Встряхиваю головой. Некогда локоны, а сейчас засаленные бурые трубочки, трясутся на плечах.

Пестов прочищает горло, шуршит бумагами, затем протягивает мне руку.

— Ваши документы говорят о другом, — он передает в раскрытом виде паспорт, а я все еще смотрю на фото незнакомого человека. Кто он? Почему у меня стойкое ощущение неправильности, какой-то ущербности ситуации, нелогичности и обмана? Почему мне кажется, будто я его где-то видела? Кто этот незнакомец с фото? Может, один из папиных знакомых по работе? Может один из преподавателей в университете, где мы часто проводили репетиции?

Наконец, вытаращиваюсь на протянутую страницу, еще не до конца понимая, о чем говорит следователь. Меня больше занимает то, что память упрямо сопротивляется и не отвечает мне, кто этот человек на фото.

— Виктория, вы уверены, что все помните?

— Конечно, — и здесь я натыкаюсь взглядом на слегка размытую печать: «Зарегистрирован брак с…»

Меня корчит от судороги в бедре. В горле комом застывают непонимание и ужас. Я отталкиваю руку следователя и мямлю, что это ошибка.

— Это не мой. Я не замужем, я же сказала.

Николай Владимирович демонстративно переворачивает страницы и тычет пальцем в лицевую.

Хочется отпихнуть его, но я застываю. На меня глядит рыжая, скорее, с медными волосами, девушка. Я.

Опускаю взгляд, шарю глазами по бумаге. Крылова Виктория Сергеевна, 1986 год рождения, дата — совпадает с моей и ниже… моя подпись.

Отбрасываю в сторону фотку незнакомца, выдергиваю документ из пальцев следователя, и судорожно листаю к штампу о браке.

Читаю вслух:

— Зарегистрирован брак с Вольным Марком Власовичем, --">