Алексей Валерьевич Крылов - Двое на Луне (СИ)

   Иван посмотрел на американца и внезапно ухмыльнулся. И тут же зашипел. Сухие, горячие губы от этой улыбки снова треснули. Астронавт очнулся от забытия и, тяжело дыша, произнёс:

  - Ты... чего?.. Потихонечку... сходишь... с ума?

  - Нет, - Иван слизнул капли крови, - У вас в Хьюстоне, похоже, много юмористов.

  - Можешь... объяснить... по-человечески?

   Иван коснулся именной нашивки на скафандре.

  - У тебя тут написано "Джон Смит". Как в фильме "Матрица". У вас же так зовут среднего американца?

  - Очень... смешно... Я... я... в жизни... не встречал... своего... полного... тёзку... А вообще... да... ты... прав.

   Американец даже попробовал улыбнуться. С аналогичным результатом.

  - И... к слову... ты... тоже... "Русский... Иван".

  - Но, - Иван поднял палец в громоздкой перчатке, - зато я не Иванов, а Исаев!

  - И?

  - Ну, про среднестатистического русского говорят: Иван Иванов.

  - Спасибо... просветил...

  - Джон, ты вообще, как?

  - Как... это... по-вашему... Хреново?

  - У-у-у, братец...

   Иван отстегнул перчатки и потрогал Смиту лоб - тот горел. Исаев вытащил аптечку. Выдавил на ладонь пару капсул.

  - Держи.

  - Что... это?

  - Крысиный яд, мля! Забыл? Опять радиопротектор. Хуже уже от него не будет.

   Джон с трудом проглотил капсулы и запил потеплевшей водой.

  - Спасибо...

  - Мэмма моммамума, - Иван тоже выпил лекарство, осторожно вытер рот и подмигнул, - За компанию.

   "За компанию". Знал бы Джонни, каких трудов стоит держаться в сознании... А как им втирали: "Биологическая защита выдержит! В пять, нет, в десять раз мощнее, чем у "Блю Мун"! Солнце спокойное! Техника не подведёт!"

   Не подвела, мля!

   Смит косо осел в крошечной будке модуля. Было бы место - уже бы свалился на пол.

  - Уэ-э-э...

   Его опять тошнило в ненужный теперь шлем. Исаев, тяжело, как медведь, ворочаясь в своём "Снегире" кое-как обнял американца.

  - Эх, Джонни, Джонни...

   В модуле, рассчитанном на одного, воняло и было чертовски душно и жарко. Почти всему оборудованию пришёл абзац. Кислорода маловато. Только воды - хоть упейся! А воздух ощутимо нагревался, не смотря на изоляцию - солнце жарило вовсю.

   После того, как он понял, что взлететь они не смогут никогда, на душе стало пусто и спокойно. Так же спокойно он доложил об этом Серёге, болтавшемся в жестянке на низкой орбите над страшной, коричневой Луной.

  - Ты уходи. Помочь нам не поможешь, но, так... хотя бы у тебя есть надежда... Блевал уже?

  - Д-да... Летает до сих пор. Не собрал всё.

  - Температура есть?

  - Сейчас знобит...

  - Уходи, Серёга, не прошу, приказываю! А вернёшься - набей морду этим упырям... Ну, ты понял...

  - Понял... Молчат, кстати, заразы... Списали нас, похоже, суки!

  - Не теряй времени, уходи! Вернись хотя бы ты!

  - Если, Вань, если вернусь...

  - Ты, мля, тут мне сопли не жуй! Я сказал, что долетишь, значит так и будет!

  - Хорошо, командир!

  - Спасибо, Серёж... И, это... Я ж без связи... Потом... Навести моих...

  - Обещаю, командир!..

   Выходить и смотреть, как яркая звёздочка, периодически поднимавшаяся над близким горизонтом, пропадёт навсегда, не было ни сил, ни ресурсов.

   Смит, кстати, повёл себя молодцом. Не рефлексировал. Понятно, что других "не берут в космонавты". В смысле, в астронавты. Да и он сам понимал - шанса долететь до Земли-матушки живым у него и при хорошем раскладе

--">