Вадим Ларсен - Ландыши (СИ)

бросился к микроавтобусу и вернулся с монтировкой. Через минуту дверь поддалась. Водитель был без сознания. С минуту Сергеич в замешательстве не знал с чего начать. Сосчитав до пяти, положил непослушные онемевшие пальцы парню на шею, пытаясь нащупать пульс. Сердце Сергеича колотилось так, что слышал он лишь свой пульс, молотом долбивший виски.

     И тут неожиданно парень тихо застонал. Жив! Резкий выброс адреналина заставил Сергеича забыть оставленные за спиной двести километров безсонной дороги.

     'Так, скорая!' - мелькнуло в голове.

     Дрожащими руками он достал мобильный и набрал нужный номер.

     - Девушка, тут авария! ДТП. Да, да... Я? Да, Пётр Сергеевич Бортко.

     Минуту он стоял, молча, и слушал.

     - Да, один водитель. Нет, я не знаю, я ехал мимо... да, сейчас.

     Он сунул голову в салон иномарки, быстро откинул солнцезащитный козырёк и достал из-под него стопку бумаг.

     - Документов нет. Ну, где я их буду искать? Тут есть страховка. Так, сейчас, - он развернул зелёный листок, - Михаил Петрович Юдин. Авария где? На Дачном шоссе. Девушка, сразу за Картонным заводом, здесь перекрёсток большой, знаешь?

     Он вдруг запнулся. С минуту молчал, слушая голос в телефоне. Вдруг будто встрепенулся:

     - А что...? Какие полчаса?

     Голос в телефоне монотонно бубнил.

     - Мне что делать, дорогуша? Да, да... куда?

     Вдруг водитель застонал.

     - Так Мишаня, погоди, - деловито выговорил Пётр Сергеевич, отключил телефон, запихнул в карман и потянулся к раненому, - тебя ведь Мишей зовут, так? А я Сергеич. Вот и познакомились.

     Он осторожно взял парня за плечи и мягко, но сильно потянул на себя.

     - Надо же... полчаса. Тут каждая минута - жизнь... Эхма! Ну, ничего, выгребем.

     Кряхтя и проклиная свой застарелый ревматизм, Сергеич рывками тащил раненого из машины. Почти двухметровый парень оказался невероятно тяжёл, но Сергеич не отступал и спустя время, показавшееся ему вечностью, оба растянулись на рыхлом снегу рядом с раскуроченной иномаркой. Обессиленный Сергеич тяжело дышал, переводя дух.

     - Ты не умрешь, парень. Я рядом, - бубнил он, набираясь сил. - Я Пётр, а ты Петрович, видишь как. Вроде как сын... считай второй день рождения у тебя сегодня, Восьмого Марта. Не забудешь.

     Вдруг замолчал. Затем добавил, вспоминая.

     - Видишь, как бывает... Год назад ровно, как раз тоже восьмого. Вот так же, на дороге. Дочь Вера вот так же... и никто... и никого... полчаса не хватило, - горло сдавила боль, и крупная слеза выкатилась из уголка прищуренного глаза.

     Пётр Сергеевич вмиг обмяк, будто тягостные воспоминания враз высосали его без остатка. Глядя в серое небо, он громко дышал и искал в себе силы, так необходимые сейчас. Медленно повернулся к парню и посмотрел на кровь, монотонно капающую с мочки уха на почерневший снег. Лицо Сергеича вдруг стало уверенным и спокойным. Сжав зубы, он выдохнул ровным сильным голосом:

     - Нет, Петрович, ты не помрёшь. Я сказал.

     Он встал, и устало покачиваясь, пошёл за аптечкой. Вернувшись, не спеша, по-хозяйски перевязал разбитую голову парня, вытер кровь с его лица, аккуратно подхватил подмышки и, медленно натужно пятясь, потащил к автобусу.

     Взгляд его остановился лишь на миг, но то, что он увидел, вселило несокрушимую вселенскую уверенность, что всё закончится хорошо. Прямо у треснувшего ствола, среди грязного весеннего снега и масляных пятен покачивались два бледно-зелёных, живых, почти просвечивающихся листочка. Они мягко охватывали тоненький стебелек ландыша, на котором, опередив природу на два месяца, только-только раскрылись семь нежных бледных колокольчиков.

     'Добрый знак, - подумал Сергеич, - Значит, будем жить!'

     Он дотащил парня к шоссе, аккуратно

--">