Виктор Юрьевич Молчанов - Милостыня (СИ)

<p>

 </p>

  -- Подайте милостыню Христа ради!

   Его голос раздаётся по площади дребезжащим фальцетом, а прохожие идут мимо, стыдливо отворачивая носы, пряча их в воротники дублёнок и шуб.

  -- Подайте...

   Голос. Это единственное, что у него осталось. Да и тот уже охрип от постоянного взывания на холодном ветру. Постой-ка весь день на свежем воздухе, униженно моля каждую проплывавшую мимо раскормленную харю о куске хлеба и у тебя будет вечно простуженное горло.

  -- На пропитание...

   А когда-то у него было всё. Ну, по крайней мере. Нет, миллионов он не хватал, но уже подумывал о том, как завести семью и устроить своё гнёздышко на зависть всем неженатым сослуживцам-менеджерам. Когда это было? Всего два года назад... точнее - скоро будет, как два года. Как всё переменилось. Кого куда, а его сюда, а выбраться..., а выбраться есть лишь ничтожный шанс, если только...

  -- Подайте...

   Вот с этого "Подайте" всё и началось. В апреле. Как раз из магазина он шёл. Из супермаркета. С лилиями для Анжелки, с бутылкой испанского вина и полным пакетом разной снеди для закуски. Когда это было?

  -- Подайте...

   Да-да, вот так и стенала та старуха у церкви. Это тогда. А теперь он тут и взывает так же к прохожим, жалобя их, выпрашивая рубли из туго набитых кошельков. Он тогда хотел жениться. Шёл, мечтая о том, как будет делать предложение, что скажет Анжелка... Ах, Анжелка... Где она теперь? С кем? Он её ни разу не видел. Да и не хотел, если честно. Нужен он ей сейчас? Как же. Кому нужен калека? Разве матери... И то.

  -- Христа ради, хоть копеечку...

   Шанс невелик, но он есть. Рано отчаиваться.

   "Чтоб тебе так же подали" - только и было то, что он услышал потом от той серой бабки. Тогда. А потом его скрутило. Скрутило на месте. Скрутило так, что бутылка испанского вина выпала из пакета и разбилась, а цветы... Очнулся он тут. В драной фуфайке и без ног. Что стало с его лицом, он увидел только в луже, когда дополз до неё.

  -- Подайте...

   Он пытался поломать судьбу. Честно пытался. Раз он даже добрался до квартиры матери и поскрёбся. Она его не узнала. Женщина с заплаканными глазами подала ему сто рублей и закрыла перед ним дверь.

  -- Христа ради...

   Это взывает однорукий олигофрен Васёк с ящика напротив. Он может взывать. У него есть ноги, но нет мозгов. Васёк вечером напьётся. Рябая Сима вытрясет из него все медяки, собранные за день, за чекушку сомнительного пойла. Так же и с ним. Он сопротивлялся. Он даже отказывался от спиртного. Тщетно. Улица не отдаёт то, что приняла в своё лоно. Остаётся один шанс. На чудо. Чтобы ему подали так, как тогда подал он. Один раз он думал, что ему уже повезло. Группа поддатых подростков остановилась метрах в десяти от него и принялась долго шушукаться. Наконец, один из них, детина с длинными патлами, поставил ополовиненную бутылку с водкой на асфальт, положил рядом батон в триста грамм колбасы и хрипло произнёс, обращаясь к нему.

  -- Ползи, урод.

   Он дополз. Почти. Он прополз бы и дальше, но... Прямо перед его носом лысый приятель первого опрокинул бутылку, носком левой бутсы поддал колбасу так, что она отлетела куда-то за забор и, обернувшись к волосатому, изрёк:

   - Пошли, Виталь. Это чмо не достойно подачек.

   Несколько раз он видел мать, когда она, стыдливо отворачиваясь, проходила мимо. В церковь. За него свечки ставить. Сама не подозревая, что сын так рядом. Но он её больше тревожить не станет. Ей и так нелегко. А тут - обуза, инвалид. А Анжелку он больше не видел. Это когда-то он хмелел от её смеха, от её упругой груди и стройных ног, игрался с её кудрявыми локонами. Теперь всё. Ломоть отрезан. Шанс вернуться... Да, шанс ещё оставался, если только права та старуха. "Чтоб тебе так же подали" - теперь эти слова для него, как единственная ниточка. Он искал эту бабку. Тщетно. Никто возле церкви не знал её и не слышал о ней. Ни Сима, ни Васёк, ни

--">