Андрей Арсланович Мансуров - Моя маленькая Ведьма (СИ)

  Моя маленькая Ведьма.

  Повесть.

  Часть 1. За Марвином.

  Рольф.

  Немыслимым пируэтом она вывернулась, оставив в моей руке только кусок чёртовой шали. Реакция у этой твари, конечно, феноменальная: я ещё руку не приподнял, а её уже и след простыл! Хотя - я готов спорить! - парализатор снаружи не заметно.

  Глядя, как она несётся к напарнице, я выдохнул: разочарование скрывать от самого себя - глупо. Не получится теперь по-быстрому. Придётся по долгому.

  И противному.

  Да и ладно - не впервой.

  Пока добежал до Бункера, под который оказалось оборудовано здание бывшего девятиэтажного дома, (догадался по неплохо сохранившейся задней части, что это был именно он) Фрейя успела хоть как-то привести в чувство малышку Паттон, и обе, "трогательно" приобняв друг друга за талию, кинулись прямо к люку - уже не пытаясь направить меня по ложному следу.

  Разумеется, туда они добрались раньше меня: ведь у нас, охотников, нет способности летать над поверхностью.

  Рассматривая крышку, захлопнутую слугами-мертвяками прямо перед моим носом, я даже поводил по ней руками: надо же! Настоящая броневая панель! Правда, не стальная, а сталюминиевая. С БТР что ли, сняли? Вон: и раскраска защитно-камуфляжная. Да и по размеру совпадает.

  Ладно, особо много думать мне тут не надо: петли видно. Стало быть, замок вот здесь, а засов - вон там.

  Тяжеленное противотанковое ружьё я снимал с плеча не торопясь: раз дошло дело и до него, точно придётся попотеть. А излишняя поспешность ничего мне не даст: чёртовы твари наверняка сейчас жмут во все педали к самому глубокому месту. Если глупы. (Впрочем, таких среди ведьм не водится.) Скорее, так могли бы попытаться сделать те из них, кто не имеет опыта встреч с охотником.

  А эти - теперь имеют. Особенно Паттон.

  Значит - несутся к подземному ходу, наверняка соединяющему эти полуразрушенные здания в единый чёртов комплекс-лабиринт. Запутанный, бессистемно вырытый, (специально!) и раскинувшийся под огромной территорией бывшего крохотного городишки и пригородов.

  Но зачищать это безобразие предстоит уже, к счастью, не мне.

  Щёлкаю тумблером коммуникатора.

  - Внимание, первый. Здесь сорок второй.

  - Слушаю вас, сорок второй.

  - Нашёл вход в Бункер. Координаты... - пока незнакомый мне самому равнодушно-деловой голос диктует координаты и ориентиры у входа, тот, другой я уже вкладывает патрон в патронник.

  - Вас понял, сорок второй. Высылаю вертушку с бригадой зачистки. Вы будете их ждать?

  - Нет. Я полезу внутрь. Здесь сразу две твари: взрослая и подросток. Не хочу, чтоб след пропал. Если тут глубокие, или бетонированные тоннели, маячки-усилители буду оставлять каждые двести-триста метров. Конец связи.

  - Вас понял, сорок второй. Конец связи.

  Ну и правильно. Чего эфир зря засорять?

  Ба-ба-а-а-х-х!!!

  Ну и громкий же взрыв от пули из обеднённого урана!.. Особенно, когда оголовок из титана, а в хвостовой части - глицинит. Так что это уже и не пуля, а настоящий микроснаряд. Поэтому и приходится отходить шагов на пять: чтоб не зацепило осколком.

  Дыру разворотило - будь здоров! Штатный запор - в хлам!

  Посветил фонариком, засунул руку. Всё верно: вот он и засов. Отодвигаю.

  Теперь крышку - распахнуть настежь!

  Нет, за ней не прячутся. Похоже, умные. Просто бегут. От меня.

  Да оно и правильно. От нас, охотников, все, кто поумней - бегут. А уж ведьмы - и подавно. Пощады-то от нашего брата в случае чего, ждать не приходится... Вот и оставляют между собой и мной заслон. Из тех, кем можно и пожертвовать.

  Пушечное мясо. Марионетки. Рабы.