Игорь Сор - Красная шапочка

ручки только снаружи. И я пытался их открыть. Дёргал что было силы, чтобы уйти следом. Но у ручек такие острые грани. Они навсегда меня заклеймили. Пили мою кровь и смеялись. Доктор потом сказал, что они почти выпили меня досуха. И что мне очень повезло. И что он за меня беспокоится. Но красная тень, живущая в дужке его очков, шепнула мне что доктор давно и прочно сросся с дверью. Что иногда он специально приоткрывает её, когда жалость в его голове становится тяжелее жадности в сердце.

Кот сказал, что я дурак и очень разозлился. Сказал, что дверь открывается только сама и только тогда, когда – это по-настоящему нужно. И что только дурак может обвинять дверь в том, что она открывается. Я скучаю по его непростым ответам.

С тех пор как он ушёл мне некому стало рассказывать.

Некому рассказать, что на улице всё больше и больше людей которые разговаривают со своими ладонями. Что мои сны теперь полны света. А мои дни становятся всё туманней. Что я съел все его консервы и остался голодным. Голодным как волк, что пел за морозным окном о луне в сказке.

Может мне тоже начать? Говорить с рукой? Только вот голод держит теперь мою ладонь. Что мне ему сказать? Он ведь совсем не умеет слушать.

Я пытался. Пытался рассказать, что встретил кое-кого. Её зовут Никта. Ну она сама себя так зовёт. Когда я проснулся она гладила меня по ставшему седым виску холодной белой рукой. И пела мне о своих детях. Песня была печальной, длинной и чёрной, как её волосы.

Все её дети рождались мёртвыми, как я. Только ещё мертвее. Они не знали ни любви, ни страха не тепла. Люди уничтожили всех её детей. Одного за другим, спалили их дотла. Превратили их имена в глупые сказки. Но она плакала не о них. Никта плакала о людях. И я понимал её слёзы.

Я говорил ей, выкашливая сгустки смерти в рукав, не плачь, твои дети нужны нам чтобы узнавать правду. О себе, о других и о мире. Их имена забыты и поруганы, но их кровь напитала песок, из которого растёт доброта. Что люди больше не боятся её чудовищ…

Я говорил и говорил. Говорил, что у нас у самих выросли зубы, что у нас теперь в жилах лёд, что мы теперь её лучшие дети. И она растворялась, становилась прозрачной как вуаль невесты и вместе с ней уходила ночь.

Я рассказывал, но голод меня не слушал, он толкал меня вперёд на слепые улицы. Под ослепшим дождём. Где визжание шин вьюгой хлестало по моим впалым щекам. Где столбы светофоров искривлялись в уродливой древесной агонии. Где Человек с потухшими глазами тащил за собой девчушку тринадцати лет. В холод подземного перехода. Туда куда Голод тащил и меня.

Никта шепнула мне из тёмных углов, где протухший лежал мусор.

– Покажи мне свои зубы сын…

Человек зажимал девочке рот и стягивал штаны. Он пыхтел. Пыхтела его бурая тень на потолке, мимо стучали чужими подошвами безразличие и страх. Девочка, опутанная сказкой почти, не дышала.

И тогда голод отпустил мою ладонь.

Запах кофе. Он хотел перебить медь во рту, но не мог, и обессилено катился в желудок. Ему было досадно. Мне не было.

– Что произошло в переходе?

Требовал голос.

– Что там… случилось? Чем ты его…

Они всегда хотят знать что-то простое. Что-то однозначное. Что-то что легко укладывается в формы подобно желе.

Но у нас с котом никогда не было простых ответов.

– Бесполезно! Он явно больной. Не видишь?

– Замечательно… Девочка в больнице, у меня на руках труп, будто прокрученный в мясорубке. И ещё этот… Молчун… Твою мать. Не день сказка…

– Сказка – разлепил я спаянные бурым губы.

– Что?

– Волк пока спит. Но очень скоро проснётся. Волк голодный. Волк – это волк. Он ест, и когда ест становится волком. Но только когда ест. Убейте волка. Иначе вы его никогда не найдёте.

– Хоть что-то понял?

– Он кажется… Пытается нам что-то сказать… Подожди-ка…

– Кто этот волк? Тот про которого ты говоришь? Ты видел кого-то ещё?

– Волк – это голод. Волк – это ночь, в которой погасли все кроме одной звёзды. Волк – это движение ради движения. Я видел его тень. Она белая.

– Здорово… Очередной сумасшедший мудак… Запри его, а я поеду в госпиталь попытаюсь девочку допросить, если бабка даст добро.

Решётка скалилась на меня. Насмешливо клацала о том, что во мне железа больше, чем в ней. Алкоголь в соседней комнате душил хозяина мыльными грёзами. Он спал и видел сны, и я видел его сны. В них он снова становился отцом, снова уходил на войну, снова терял ноги и снова врал, что больше ни капли. Что всё закончилось. Но всё всегда --">