Александр Викторович Бондарь - Год Чёрной Обезьяны

на пол.

Мама, закричав, бросилась к девочке, судорожно её тискала, не веря, что Лена цела. Потом подбежала к брату, который стоял тут же, в сторонке, растерянно глядя то на свой пистолет, то на Лену.

— У тебя, что, мозгов совсем нет?! Ты бы ещё в игрушки ребёнку пистолет положил!

Тот виновато пожимал плечами.

— Я не знаю… почему он выстрелил… Курок не был взведён… Точно помню…

Потом мама, вне себя, кричала на Лену:

— Никогда не смей брать в руки оружие! Ты меня слышишь?! НИ-КОГ-ДА!

Лена обернулась. Сзади неё стоял взлохмаченный мальчишка лет шести-семи. Он держал в руках пистолет — большой, почти, как настоящий.

— А ты почему не спишь? — Спросила Лена.

— Взрослые за столом сидят. — Недовольно сказал мальчишка. — А я почему спать должен?

Начинался новый 1993-й. Было уже за полночь, и чуть ли не во всех окнах горели огоньки. Слышалась музыка. Какая-то очень знакомая песня. Ужасно знакомая. Из детских, давно уже позабытых снов. Тех снов, где отважный рыцарь в который раз отрубает последнюю голову злому дракону; а благородный принц снова находит потерянный башмачок, чтобы опять жениться на прекрасной Золушке.

— Падай! — Закричал взлохмаченный мальчишка, целясь в Лену. — Я тебя убил четыре раза подряд!

Лена искренне удивилась.

— А зачем так много? Одного раза достаточно.

— А я тебя четыре раза убил! — Не сдавался мальчишка.

Лена улыбнулась, потом медленно покачала головой.

— Ты промахнулся.

--">