Галина Николаевна Полынская - МетрОполь

вина какого-то Ленина» и закурил просто для того, что бы хоть что-то сделать поправимое.

— Ты прослушивал автоответчик? — Ира цапнула сигарету из его пачки. — Почему ты не позвонил?

— Времени не было.

— А чем это ты так занят? А?

— Логотип делаю. Для одной фирмы.

— И много заплатят? — мгновенно оживилась Ира.

— Много. Слушай, ты в магазин не сходишь? Купи еще вина, а?

— Ну почему я должна бегать тебе за вином? У тебя хоть деньги есть?

— Нет, конечно.

— Ладно, но это в последний раз!

— Иди, иди.

В Иркино отсутствие Артур бесцельно слонялся по ее просторной, но какой-то бестолково запущенной квартире. Комната была одна, зато большая, метров сорок, вот только старая, какая-то засаленная мебель, понаставленная кое-как, превращала симпатичное помещение с высокими потолками в захламленный сарай.

Артур вырвал страничку из первого попавшегося блокнота, прихватил случайный карандаш, и вернулся на кухню. Приоткрыв форточку, он присел за стол и машинально принялся зарисовывать видение из вагона метро.

— Что это?

Артур чуть не подпрыгнул. Увлекшись, он не слышал, как вернулась Ирка.

— Фух! — И мысленно добавил: «Дура!»

— Так что это? — Ирка поставила на стол бутылку «Арбатского».

— Логотип для фирмы, — Артур сложил листок и убрал в полупустую пачку «Winston».

На вкус «Арбатское» оказалось гораздо хуже «Хванчкарулей», но Артур, с каким-то ожесточенным упорством наливал и пил, наливал и пил красноватую дрянь, не предлагая Ирке.

— Артур, у тебя что-то случилось?

— С чего вдруг?

Вот только этого еще не хватало!

— Просто ты какой-то не такой.

Она снова цапнула сигарету из его пачки, и Артура это почему-то разозлило. Он смотрел, как она чиркает зажигалкой, как посасывает фильтр, и на ум, волей-неволей, приходила известная фраза про «не можешь и не мучай». «И что я здесь делаю, что? Да, Баррикадная… а она живет поблизости», — думал он, глядя, как шевелятся Иркины губы, как они мнут мокрый фильтр… кажется, она что-то говорила.

За окном раздался короткий, рассерженный автомобильный сигнал.

— Мне пора, — Артур сунул сигаретную пачку в карман светлых летних брюк. — Пока.

— Пока… — повторила Ирка.

На улице пахло шоколадом. Настырный, душный август вяло, нехотя финишировал в сентябрь, а на улице пахло шоколадной, болезненной весной. Артур сел на переднее сидение сияющего, как улыбка идиота, «Форда» Олега.

— Что ты пил? — сразу же унюхал Олег, включая зажигание.

— Вино с нетрадиционной сексуальной ориентацией.

— Очень смешно. Ты голодный?

— Не знаю, — на Артура навалилась такая усталость, будто он весь день грузовики руками двигал.

— А я вот точно знаю, что голоден безумно, — руки Олега с красивыми длинными пальцами, деликатно поворачивали баранку. — Сейчас поедем в «Монте Кристо», там готовят такого осетра со спаржей — конец света! Артур, ты меня совсем не слушаешь?

— Отчего же, слушаю. Я с ума схожу, у меня опухоль мозга, а ты мне про спаржу. Разумеется, я слушаю с большим интересом.

— Не ерунди, нет у тебя никакой опухоли, — он остановил авто у небольшого, довольно простенького на внешний вид здания с вывеской в готическом стиле: «Монте Кристо». — Сейчас все расскажешь, обсудим, дай бог, сразу поймем, что это было.

Кроме них в ресторанчике посетителей не оказалось. Они прошли в зал, и присели за столик. Мгновением позже возник официант и зажег свечу в фальшивом «золотом» подсвечнике. Олег заказал осетра со спаржей себе, шашлык Артуру, бутылку сухого немецкого вина и минеральной воды.

— Ну, рассказывай, — в ожидании заказа Олег закурил.

Артур молчал, зачарованно рассматривая свечку.

— Я слушаю. Так что случилось?

— В метро мне поплохело, — начал Артур, — на Баррикадной…

— Ты говорил, что ехал на работу? — перебил Олег. — Я ничего не путаю?

— Нет.

— В таком случае, что ты делал на Баррикадной, если наш офис на Алексеевской?

Принесли заказ, и восхитительный аромат шашлыка вывел Артура из сомнамбулического состояния. Он оторвал, наконец, взгляд от подсвечника и посмотрел на Олега. Перед ним стояло овальное блюдо с кусками рыбы, политой соусом, по краям теснились стебли спаржи.

— Знаешь, Олег, на что твоя спаржа похожа?

— Ты не ответил на мой вопрос.

— На вареные женские носки. Ну, хорошо, я не ехал на работу, — он жадно впился в сочный --">