Ринат Таштабанов - Апгрейд

в деле метку поставят — права качает. Это — как волчий билет. Никуда потом не возьмут. Даже мусор на полигонах разгребать. Там и так, желающих хватает. Когда ты по уши в говне, а на тебе семья и ипотека, ценишь каждую кроху, упавшую со стола хозяев. Так и живу.

Молча жру их дерьмо. Лишь бы не остаться без работы. Терпила! Ненавижу себя. Да и… хер с ними!

Хочу сплюнуть, но в экзе, в шлемофоне, с активной системой шумоподавления, это — не получится. Представляю, какой на этаже стоит грохот. Десятки строителей. Ворчат насосы. Крутятся лебёдки. Экза шипит сервоприводами, но я отчётливо слышу в наушниках, как переговариваются ребята.

— Куда прёшь!

— Левее, левее давай!

— На хуй иди!

— Сам пошёл!

— Едрить тебя! Ты что, слепой?! Нахрена сюда льёшь?! Туда, туда хобот пихай! Глубже! Как жинке своей вставляешь! Забыл? Научить?

— Себе лучше засунь!

Раздаётся хохот. Ругань, звучит, как песня. Причём, ребята не со зла, а так, по привычке — веселей работается.

Я не уловил момент, когда, подо мной, что-то страшно хрястнуло. Теряю равновесие. Валюсь набок. Давление в системе подачи бетона растёт. Изогнутый рукав резко распрямляется. Меня отбрасывает к стене.

Бах!

Хорошо, что на голове шлемофон, а туловище прикрыто защитными дугами экзы. Так бы расплющило. Движок надрывно гудит. Хобот бетононасоса вырывается из клешней «быка».

«Твою… жжж… мать!»

Слышу протяжный крик. Поворачиваю голову. Вижу Серёгу. Он в «ходунках» — пассивном — разгрузочном экзоскелете. Сквозь триплекс защитной маски на меня таращатся расширенные от ужаса глаза.

Сергей барахтается в бетонном растворе. Жижа засасывает его, как болото. Он тянет ко мне руки.

По договору с компанией, я должен беречь дорогую экзу, а не играть в героя. На секунду, задумываюсь. Цена железа и электроники, против жизни человека.

Да пошли они в жопу со своими правилами!

Рывком поднимаюсь. Иду к Серому, с трудом выдирая ноги из чавкающей смеси. В голове скачут мысли:

«Где остальные ребята? Уже смотались? Я остался один?»

Не вижу их. Пот заливает глаза. Серёга почти с головой ушел в жижу. Видимо, не выдержали гидроподпорки, и опалубку, под весом бетона, рвануло. Представляю, как, на этаж ниже, хлещут десятки кубометров смеси.

Хватаю Сергея за руку. Со всей дури «быка» упираюсь ножными приводами в пол. Тяну Серёгу на себя. Не идёт. Видимо, он зацепился за арматуру. Тяну его ещё сильнее.

Серый дико орёт. Думаю, клешня «быка» сломала ему запястье. Выбора нет. Надеюсь, его костюм выдержит нагрузку. Или рука, или он утонет в быстротвердеющем бетоне.

— Ааа… — ору я. — Су…ка… Держись! Давай!..

Серёга разевает рот. Бетон захлёстывает его с головой.

— Глеее…б!..

На поверхности булькают пузыри воздуха.

— Бля!.. — мой крик перекрывает шум движка.

Ныряю в смесь. Нащупываю экзу друга. Что есть дури, рву её вверх. Заляпанная бетоном морда Серёги показывается на поверхности. Живой чертяка! Ну, слава богу! Вытащ…

Внезапно, подо мной, что-то громко ухает. Слышится грохот. Пол уходит из-под ног. Меня подхватывает, как течением и я, под вопль Сергея, падаю вместе с ним вниз, в темноту…

Эпизод 3

2047 год. Склиф. Пять часов спустя после обрушения перекрытия в «Москва-Сити-2»

Я прихожу в себя в больничной палате. Дышу надрывно, с хрипом. Всё тело болит. В висках стучит кровь. Голова дурная, как после попойки.

Осматриваюсь.

Я лежу на эргокушетке, погруженный по грудь в биогель. У изголовья приборы. От них, ко мне, тянутся какие-то трубки и провода. Рядом сидит жена. Танюшка тихо плачет.

Она смотрит на мои изувеченные руки. Пальцы зафиксированы, какой-то хренью из металлических колец и спиц, проткнувших кожу.

С трудом кручу головой.

Моя кушетка отгорожена от остальной части палаты пластиковой занавесью белого цвета. Посередине — прорезь на магнитном замке. Слышу лёгкое покашливание. Хриплые голоса. Кто-то шумно дышит. Думаю, нас здесь лежит человек пять-шесть. Типа — мини-боксы.

В воздухе висит химический запах из смеси лекарств и озона. Чувствую во рту горечь. Сглатываю вязкую слюну. Хорошо я приложился, когда падал. Как ещё жив остался. Если бы не «бык», то всё, хана. Смотрю на Таню.

— А Серёга, где?

Жена всхлипывает. Мотает головой.

— Погиб? — спрашиваю я.

Таня кивает.

— Блять! — выпаливаю я. От досады мне хочется выть или разъебашить кулаки в кровь, молотя ими по --">