Иван Владимирович Магазинников - Люцифер. Путь Падшего (СИ)

ударной волной где-то там впереди, совсем ненамного отстав от пули, парящей на «гребне» этой самой волны.

Тонкая, едва заметная вероятностная линия траектории полета смертоносного снаряда соединяла его с моей переносицей, демонстрируя прекрасную стрелковую подготовку трижды проклятого Рамиреса, моего почти состоявшегося убийцы.

В том-то и дело, что почти.

Растянутая в бесконечность секунда, исчезнувшие звуки, застывшая на месте пуля и росчерки вероятностных линий – мой Дар вернулся! Именно сейчас, когда он был так нужен, буквально за мгновение до гибели...

...гибели этой никудышной временной оболочки.

Задерживаться в которой я вовсе не собираюсь, раз уже мои силы вернулись.

Раздался громкий хлопок разворачиваемых крыльев и...

...и ничего не произошло.

Потому что звук этот раздался шагах в десяти за спиной.

И это был хлопок чужих крыльев.

– Здравствуй, Брат, – раздался позади голос, знакомый до боли голос – до самой настоящей физической боли, со стоном повергнувшей мою жалкую оболочку на колени.

– Кхе-кхе-кха, – ответил я.

Точнее, попытался. Но человеческие органы речи не предназначены для воспроизведения звуков Первого Языка, так что меня скрутило приступом кашля. Приветствие было произнесено на энохианском, вот и я попытался ответить на нем же. Зря...

– Рагуил... Надо же, какая честь...

– У меня для тебя послание, Брат. Приготовься...

И не успел я даже заткнуть глаза и уши, как он сказал Слово. Сказал, и исчез. А вместе с его исчезновением пропали следы вероятностных линий, а застывшее время снова устремилось вперед неудержимым потоком.

Вместе с пулей, направленной точно в переносицу моей смертной оболочки.

Моей новой тюрьмы, телесной темницы...

* * *

Как же раскалывается голова!

Но теперь хотя бы понятно, почему – потому что мне не далее как пару часов назад вытащили из нее пулю. И теперь я точно знаю, где нахожусь – Лос Анджелесский муниципальный госпиталь, бесплатная клиника, где в том числе принимают безродных бродяг вроде меня. Без документов и без гроша в кармане.

Точнее, вроде моей нынешней оболочки.

В которой я «заперт отныне и во веки вечные, лишенный надежды на прощение и шанса на спасение, а так же всех своих сил и способностей!» – примерно так можно кратко перевести полученное от Рагуила «Слово».

Кто меня наказал и за что – братец не поведал.

Жалкая шестерка...

Иредкостный идиот – ему, видите ли, стало меня жалко, а потому он решил сделать мне ценный дар от широты своей бессмертной души.

И теперь у меня есть Искра, да не простая, а чистейшая и невероятно мощная Искра Сотворения, с помощью которой я могу совершить небольшое чудо. Например, исцелить и омолодить доставшееся мне никудышное тело, сделав его вполне сносным.

Может, я бы даже смог переселиться в другое тело, более подходящее, но, увы, Печать Ио привязала мою сущность к это развалине прочнее любых оков – магических и ментальных. Так что вряд ли мне удастся избавиться от своей нынешней оболочки.

А значит, придется ее беречь, холить и лелеять.

Еще я могу воскресить мертвеца. Или даже двух-трех.

Или создать покорного раба, обладающего множеством полезных умений и свойства. Хотя – я оценил мощность полученной Искры – это будет очень маленький раб.

Ну или потратить силу Искры на десяток чудес поменьше – превратить свинец в золото или воду в вино, прогуляться по воде, устроить солнечное затмение или дождь из жаб...

–Эй, вам нельзя вставать! – раздался женский голос.

Сиделка. Смазливая, хотя и несколько полновата. Может, поразвлечься с ней, чтобы сбросить накопившееся напряжение? Кровать наверняка выдержит двоих, даже очень страстных двоих – она похожа на горячую штучку!

Ах да, я же лишен своих способностей.

И выгляжу, как грязный опустившийся бродяга с перемотанной башкой.

Надо бы от нее избавиться и подумать, как отсюда выбираться и что делать дальше. Скорее всего меня притащили в клинику полицейские. И у них наверняка есть ко мне немало неудобных вопросов. Заниматься же словесной эквилибристикой и обманывать полиграф нет ни сил, ни желания.

Хотя, теперь у меня есть универсальное алиби – дырка в башке. Ведь на ранение можно списать и весьма выборочную потерю памяти, и любые странности своего поведения.

Или вообще разговаривать исключительно на --">