Александр Владимирович Быков - Покупатель

геены твоей нет. Ад придумали христиане. Вот пусть они там и жарятся. Для меня есть только рай.

— Так в чем дело? Что тебя беспокоит? Назови только — все будет твоим. Это же эпохальный момент — весь мир у твоих ног, а ты мнешься.

— Душа меня беспокоит… Ну вот продам я ее, а что дальше? Ты получишь над ней власть?

— Не больше, чем сейчас, когда с тобой просто беседую.

— Невелика власть… Что-нибудь еще? После моей смерти, например?

— Ты веришь, что, когда умрешь, попадешь в рай? Так ты будешь в раю. При чем здесь наша сделка?

— Но тогда… Я чего-то не понял? Я, значит, продаю тебе душу, а ты ничего с ней не делаешь? Так?

— А на кой черт мне твоя душа? Солить ее, что-ли?

— Но… В чем подвох? Какая тебе с этого выгода?

— Да нет никакого подвоха. Просто я всемогущ… Ну, в определенных пределах… И мне скучно. Я так развлекаюсь. Даю тебе, например, все, что попросишь, а потом наблюдаю за тем, как ты этим распорядишься… Условие только одно: Даю очень много, и именно тебе, а не другим… Вот хочешь, будешь играть на скрипке, как Паганини?!

— Ты что, идиот? Я ж вообще на ней никак не умею…

— Ну, на гитаре.

— Зачем? Выступать я не собираюсь. Играю так, для себя.

— Стихи? Хочешь писать… как Пушкин, лучше…

— Нет уж. Со стихами я как-нибудь сам, и с прозой тоже. Знаю, несовершенен. Будем улучшать, стараться. Но писать я буду, как Я… А Пушкина все равно, даже черту не переплюнуть.

— Ну хорошо же. Таланты, значит, тебе не нужны. Ты и так у нас одаренный, сверх меры. — Зло ощерился черт: — Ну тогда выбирай: Любую женщину, на какую покажешь — она твоя по гроб жизни. Денег? Миллион зеленых. Пойдет? Мало? Сто миллионов! Хоть сейчас скажу куда вложить, как прокрутить твою жалкую премию — через пару месяцев все у тебя будет. Чистыми, без налогов. Хочешь — налом?.. Славы тебе? Вон, за соседним столом мужичек — хозяин издательства. Познакомить? Через месяц — полновесный томик твоих стихов, прозы. Тираж тысяч сто устроит?.. Что еще? Власть? — Пожалуйста. На выбор — десять имен. Неделю — все будут мертвы. Естественные причины… Хочешь — пять городов, любых — завтра там будет лишь пепел. Какой народ тебе не мил? Эпидемию — вымрут в полгода… Хочешь быть президентом? Самодержцем? Черт с тобой — десять лет тебя буду толкать, но — будешь! Только скажи. Мне ничего не надо взамен. Ничего. Просто посмотреть, как ты сможешь этим всем распорядиться, будешь ли счастлив, получив все, о чем только мечтал…

Закружилась бы у вас голова? А?.. У меня тоже. Как будто не пива, а водки пузырь усосал. Даже хуже… И главное — ведь заманчиво как… «Что же меня остановило? Хоббитский здравый смысл.» — как сказал бы Сэм Гэмджи. Ведь правда — буду ли счастлив? Если за так, незаслуженно? Что может быть противнее, чем чванливый, что-то о себе возомнивший, случайно разбогатевший нувориш, писатель, политик, которого «толкают». Власть убивать? Только ненависти и тотального террора мне не хватает… Любую… А она будет со мной счастлива, та Любая, которую я все никак не могу разлюбить? Или, действительно, выбрать любую, навскидку? Так для этого черт не нужен… Нет, ничего в этом мире нельзя получить просто так. «Змей протянул Еве не яблоко, а шприц…» — Спасибо тебе, Охотник, за умную мысль. Даже мистические видения, полученные незаслуженно, уколом в вену, а не трудом, постом и медитацией, ведут в бездну. К кошмару зависимости и деградации, а не к высотам духа.

— Нет, парень. Нет. Спасибо, но все это не для меня. Ничего мне задаром не надо. Разве что… купи еще бутылочку пива.

— Мда — как-то сразу скис мой собеседник: — Скушный ты, Саня, все-таки человек. — Потом черт подошел к стойке, купил мне еще один пузырь САМКО-2, и испарился, даже не попрощавшись. Видно, очень он был, бедняга, расстроен.

--">