Эдвард Ли - Хирургия Плоти
Название: | Хирургия Плоти | |
Автор: | Эдвард Ли | |
Жанр: | Ужасы, Любительские переводы | |
Изадано в серии: | неизвестно | |
Издательство: | неизвестно | |
Год издания: | 2019 | |
ISBN: | неизвестно | |
Отзывы: | Комментировать | |
Рейтинг: | ||
Поделись книгой с друзьями! Помощь сайту: донат на оплату сервера |
Краткое содержание книги "Хирургия Плоти"
Фетиши вскрытия, покалеченные секс-рабы, серийный убийца, который хранит руки своих жертв, правительственные заговоры, мертвые полицейские и обреченные порнографы.
От операционной, играющей с моралью до городка, где подаются коктейли из мочи и спермы - это странный и тревожный мир Эдварда Ли. От одного из самых известных, противоречивых и экстремальных голосов в фантастике и ужасах.
Представляем коллекцию разврата и кошмаров. "Хирургия Плоти" содержит одиннадцать самых популярных рассказов Ли о сексе и расчленёнке.
Читаем онлайн "Хирургия Плоти". [Страница - 2]
- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (67) »
Бок вытер пот со лба своим рукавом.
- Без базара, сержант. Я не какая-та там ссыкливая пизда. Мое дерьмо утрамбовано плотно, и я с тобой.
- Джонси?
Джонс поднял большой палец вверх.
- Ад на чертовых колесах, братан! Никто не живет вечно, так что давайте прокатимся!
- Без базара, - поддержал Рубен. - Еб-твою-мать-на-пополам! Умирать-за-Decon-нечто-охренетительное!
- Давайте надерем задницы! - заорал Бок.
- Decon!!! - скандировал Джонс.
Рубен вручил сетку Джонсу.
- Заставь этот двухгусеничный детройтский гроб прокатиться, Джонси. Дави на газ!
Джонс с гиканьем газанул. Двигатель Cummins V8 с турбонаддувом взревел. Бок пристегнулся за коробкой передач. Рубен оживил их, но надолго ли? Что происходит там? Что нас ждет? - задавался он вопросами.
- Переход к зоне поражения положительный, - пробормотал он.
««—»»
Насколько мощна сила истины?
Это был больше лозунг, чем вопрос. Это было все, что побуждало его. Конечно же, писатель не верил в Бога. Но сейчас, если бы он увидел Господа, то он поверил бы в Него. Он поверил бы в нечто, что он не мог видеть, но именно поэтому он и был здесь, не так ли? Чтобы увидеть?
Позади него, автобус исчез в темноте. Я вижу это, - подумал он.
Впереди синим неоном пылал знак: ПЕРЕКРЕСТОК.
Я вижу это тоже. Один глоток помог бы мне думать.
А потом он услышал слово, или подумал, что услышал. Это был не его голос, не его собственные мысли. Он услышал это в своей голове:
ПРОПИТАНИЕ.
Итак, сейчас он слышал голоса? Возможно, он пил слишком много. Или, недостаточно, подумал он с полуулыбкой. Все великие писатели пьют. Однако, он не мог развеять мнение, что он вступал в нечто большее, чем просто кабак маленького городка.
Из щелей деревянного пола выползла пыль, когда он шагнул внутрь и поставил свою сумку.
Да, здесь был настоящий "кусочек жизни": бар - помойка. Эта затхлость, эти дешевые столы, мишени “Дартс”, игровые автоматы - это общее Vacuus Spiritum[10] - восхищало его. Это была реальность, та реальность, которую он искал. Ищите, подумал он, и обрящете.
- Добро пожаловать в “Перекресток”, незнакомец, - приветствовал жлобоватого вида бармен.
Это подтолкнуло писателя к размышлениям над аллегорическими возможностями названия бара. У бармена был пивной животик, размером с баскетбольный мяч и зубы, которые заставили бы дантиста рассмотреть другие варианты карьеры.
- Чем могу помочь? - спросил он.
- Алкоголь. Впечатлите меня своим миксологическими доблестями, сэр.
Только трое других персонажей украшали собой это “выразительное” пространство бара. Парень с печальным лицом, в белой рубашке, сидел рядом с невысокой, пышногрудой рыжей. Казалось, что они спорили. Чуть ближе сидела нереально жирная бабища с длинными, светлыми волосами, пила темное пиво и ела огромную пиццу. Ее вес заставлял ножки стула заметно гнуться.
Ты здесь, чтобы искать, - напомнил себе писатель. - Так ищи.
- Могу я к Вам присоединиться?
Блондинка проглотила кусок и кивнула:
- Вы не здешний.
- Нет, - сказал писатель, и сел.
Тогда бармен хлопнул на стол “шот”. Он был желтым.
- Наш фирменный, незнакомец, - тот выглядел как моча.
- Что это?
- Мы называем его “Мочебрызг".
Писатель поморщился:
- Это ведь не, э-э... моча, не так ли?
Бармен рассмеялся:
- Конечно нет! Это водка и Гальяно[11].
Писатель понюхал. Пахло нормально.
- ОК, за... за что? О, да. За формализм![12]- oн выпил.
- Ну как?
- Неплохо. На самом деле, очень хорошо, - oн потянулся за бумажником.
- Э-э-э-э, незнакомец. Не нужно этого дерьма.
- Что?
Бармен закатил глаза:
- Это за счет заведения.
- Чего же ты ожидаешь в таком жлобском дерьмогороде, как этот? - спросила толстая блондинка, жуя. Ее груди были большими в буквальном смысле, как человеческие головы. - Разве что полное ничего, кругом, на протяжении пятидесяти миль в любом направлении. Isolatus Proximus.[13]
- Я писатель, - сказал он. - Я езжу по всей стране. Мне нужно видеть разные вещи, разных людей. Мне нужно видеть жизнь в ее различных временных пластах.
- Ага, пластах, - сказала толстая блондинка, кивнув.
- Я приезжаю в отдаленные города, как этот потому, что они пестрые. Они существуют отдельно от остального общества,- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (67) »