Библиотека knigago >> Фантастика >> Боевая фантастика >> Хроники мизантропа-1. Бродяга

Михаил Тихонов - Хроники мизантропа-1. Бродяга

СИ Хроники мизантропа-1. Бродяга

На сайте КнигаГо можно читать онлайн выбранную книгу: Михаил Тихонов - Хроники мизантропа-1. Бродяга - бесплатно (ознакомительный отрывок). Жанр книги: Боевая фантастика, Фэнтези: прочее, Самиздат, сетевая литература, год издания - 2020. На странице можно прочесть аннотацию, краткое содержание и ознакомиться с комментариями и впечатлениями о выбранном произведении. Приятного чтения, и не забывайте писать отзывы о прочитанных книгах.

Книга - Хроники мизантропа-1. Бродяга.  Михаил Тихонов  - прочитать полностью в библиотеке КнигаГо
Название:
Хроники мизантропа-1. Бродяга
Михаил Тихонов

Жанр:

Боевая фантастика, Фэнтези: прочее, Самиздат, сетевая литература

Изадано в серии:

memento mori #1

Издательство:

неизвестно

Год издания:

ISBN:

неизвестно

Отзывы:

Комментировать

Рейтинг:

Поделись книгой с друзьями!


  Читать полностью по подписке MyBook  

Краткое содержание книги "Хроники мизантропа-1. Бродяга"

Родился, учился и в армию пошел… Вернулся, чуть не спился. Влюбился, жениться хотел…
На этом стандартный сценарий жизни большинства людей, для Игоря прерывается… Наверное, обдолбанные подростки, знай, чем закончится для них очередное развлечение, завязали бы с гулянками и весельем, плотно взявшись за учебу. подальше от маленького городка… Случилось, как случилось… Тело невесты Игоря нашли изуродованным… Висяк, каких много… Только вот, не стоит отмахиваться от того, чья психика и так висит на волоске, готовая сорваться в бездну… Месть… Воздаяние по заслугам. И плевать, что перестаешь быть человеком. Игорь отомстил. Вот только итог был известен заранее. Пуля в сердце и навстречу с любимой. Вот только, кое-кто решил иначе. И вместо смерти, озлобленный и ненавидящий все вокруг парень, чуть за двадцать оказывается в каком-то захолустном городке. Таких в любом из миров тысячи. Есть одно отличие — Игорь больше не человек. Оборотень, глушащий тоску на дне стакана с местной сивухой… День за днем, в пьяном угаре… Ни медяка в кармане и никаких перспектив. Но тут подворачивается непыльная работенка… Всего и надо — прогуляться до дальнего селения на границе Проклятого леса…
Книга содержит нецензурную речь.

Читаем онлайн "Хроники мизантропа-1. Бродяга" (ознакомительный отрывок). Cтраница - 2.

мало, ну да ладно. Зато у него при случае можно и в долг взять. Наверное, не стоит с ним ссориться.

— Ладно, уговорил. Плесни еще чутка, и я пойду. — пододвигаю к бармену пустой стакан.

— Эх… Иги, Иги… И чего ты тут сидишь в нашей дыре… — Йорик вытянув из-под стойки бутыль с мутноватой крепкой жидкостью, наливает мой стакан до краев. — Шел бы ты в Империю, там хоть хуманов много, а здесь вашу братию не очень то и жалуют. Сам видишь, как не придешь, обязательно кто-нибудь привяжется. — он кивком головы указывает на тролля, непонимающе слушающего наш разговор.

— И кому я там буду нужен? — вливаю в себя очередную порцию самогона, интересуюсь у бармена.

Скрипит на ржавых петлях дверь, впуская очередную группу посетителей. Бросаю из-за плеча взгляд. А… Старые знакомые… Наемники-эльфы. Высокомерные твари, так бы и придушил каждого по два раза. Или по три… Интересно, можно задушить до смерти, вроде как бессмертного эльфа? Надо будет попробовать.

Но нет, увидев, что я отираюсь возле стойки они, тут же меняют направление в сторону свободного столика, как раз около той компании, откуда явился этот надоедливый, воняющий потом и перегаром тролль…

Вообще, ко мне здесь все относятся одинаково, с опаской. Ну дык… Я же, как появился в этом мире, первую неделю успел подраться наверное с каждым завсегдатаем этой конуры. Говорил вроде, что даже от Йорика прилетело, хотя он обычно не вмешивается в разборки между посетителями.

— А здесь? — Йорик вертит в руках стеклянный стакан, в раздумье, косясь на бутыль, из которой наливал мне огненной воды.

Я задумываюсь… Надолго… Здесь? А кому я был нужен там, в моем мире… Наверное только ей… Той, которая была рядом, когда я медленно тонул в пучине бытия.

Кто я есть по жизни? Ответ на него не знаю даже я сам…

Спроси меня об этом три года назад и я бы ответил — я есть солдат своей страны, призванный защищать народ от посягательств террористов и прочих врагов. Доблестно отдавший свое здоровье на благо других, чтоб не взрывались дома, не стреляли на улицах городов, чтоб мирное небо над головой всегда оставалось таким.

Как же я ошибался… Я есть отброс общества. Общества, ради которого умирали мои друзья. Никому не нужный инвалид с двумя контузиями и пулей в черепе, которую не стали извлекать.

Да лучше б я сдох еще там, в том бою, который напрочь забыл. Говорят, проявил себя героически, вон даже орден мужества вручили. Спасибо, конечно… И выкинули на гражданку, жить на пособие.

Нет, я не всегда был мизантропом. Обычный в общем-то человек. Школа, шарага. Потом армия и война. Никому не нужная. Не объявленная. КТО…

И даже там я верил в людей и государство. Гнал в бой подчиненных, шел сам. Проваливаясь по колено в грязь разведенную кровью, но шел…

А потом… Потом тот бой, от которого в памяти лишь обрывки. Я помню, как кричал в эфир, что колонна попала в засаду… Помню кровь стекающую по горящей броне бмпшек, тут же сворачивающуюся от жара…

Помню… Нет, лучше не вспоминать. Не хочу! Не хочу и все тут. Но даже тогда, раненый, я верил в людей… До последнего.

Мизантропом я стал позже. Когда скитаясь на гражданке, встречал этот сочувствующий взгляд… Как будто я смертельно болен, или прокаженный.

Как получал отказ за отказом, едва работодатель заглядывал в мой военник. И как в администрации города четко сказали: «Мы вас туда не посылали, и ничего не должны. Вы ехали туда зарабатывать».

Тварь… Лощенная напомаженная тварь… Я знал, что после контузий нельзя пить, но тогда я напился… Так, что уснул на скамейке в парке. И на следующий день напился, и после…

Полгода прошли как в бреду. Я пил, жестоко, до беспамятства… Продал орден во время похмелья. Относительно здоровый, двадцати двух лет от роду парень. Ставший не нужный никому. Отработанный материал.

Я пил, и снова пил… Деньги? Чтобы напиться хватит ста рублей — цена бутылки водки. Если не мог заработать, просто отбирал у тех, у кого они были. Нет, не воровал. Я не прятался.

Я брал у тех лощенных понторезов, кичащихся тем, что они не такие дураки, чтобы служить в армии. Откупленные за родительские бабки. У них были крутые машины, и все сплошь спортсмены-комсомольцы.

А я? Что я? Мне было плевать… Я умер.

Оставить комментарий:


Ваш e-mail является приватным и не будет опубликован в комментарии.