Коллектив авторов , Сергей Владимирович Чекмаев - Русские против пришельцев. Земля горит под ногами! (сборник)

Черта с два у нас получилось вызывать Магнолию. Тогда Бомж решил выслать небольшую группу – разведать, что да как. Послал меня и Сифона.

Мы спустились в лощинку к асфальтированной дороге. Осторожно прокрались мимо довольно бедных домиков и вышли к подобию площади. Ну, какая площадь – четыре дороги сходятся, вот и пятак. А там увидели непонятное.

Жителей согнали всех – то-то мы так спокойно прочапали мимо домов, никого там не увидали. Думали, что рано, ан нет, не рано. Все они находились тут, на краю так называемой площади. Толпой, тесной толпой.

Прямо посередине площади стоял трейлер. Точнее, я это называл трейлером, потому что надо же было как-то назвать. Похоже, а чего… Длинный белый фургон на чем-то вроде гусениц, впереди прицеплен тягач не тягач, типа шара, колес никаких не видно. Наверху – турель, на турели – пожарный брандспойт. Иначе не назвать, трубка такая, сужающаяся к концу, серебристого цвета.

Но нас поразил не шар без колес и не трейлер, а те, кто на всем этом приехал. Или прилетел – я ж не знаю, может, оно летает.

Жители стояли практически молча, лишь кто-то из женщин тихо молился. Я бы сам молился, если бы знал хоть одну молитву, до того отвратительными были существа, маячившие у трейлера. «Маячившие» им подходило очень удачно – они постоянно покачивались, шевелили длинными верхними конечностями. Нижние были коротенькими, поэтому кисти рук почти что чиркали по земле. На кистях было по три пальца.

Тела существ скрывали защитные костюмы тускло-синего цвета, набранные из находящих одна на другую пластин. Лица закрывали такие же тускло-синие сплошные забрала, и я порадовался, что они непрозрачные. Вряд ли там, за ними, что-то хорошее.

– Что за хрень, Борода?! – прошипел Сифон. Я чувствовал, как дрожит его локоть, он им уперся мне в плечо. Мы лежали за углом деревенского магазинчика, в какой-то вялой и пожухлой клумбочке.

– Летчик типа прав был…

– Тарелочки?!

– Ты сам не видишь?!

Сифон видел и потому заткнулся. Достал из кармана маленький цифровой фотоаппарат и принялся снимать. Хорошо хоть вспышку не включил.

Тускло-синие тем временем что-то обсуждали между собой, собравшись в кружок. Я насчитал пятерых, еще один пару раз высунулся из кабины-шара, повернув туда-сюда турель. Проверял, видимо.

– Как думаешь, возьмет пуля 5,45 эту скорлупу? – шепотом спросил Сифон.

– Не знаю.

– Блин, только в кино такое видал… Шмальнуть, может?

– Там гражданские, – напомнил я. – Вернемся, расскажем все Бомжу.

Но не получилось, потому что из-за домика на дальнем от нас краю площади выскочил пацан. Самый натуральный пацан, лет, может, двенадцати, а то и меньше. В руках у пацана был древний «калаш» с деревянным прикладом. Что-то гортанно прокричав, пацан выпустил очередь по собравшимся в кучу тускло-синим коротконожкам.

Сифон продолжал щелкать.

Я много раз наблюдал, как опытный профи, целясь, не попадает ни во что, а идиот-новобранец от живота кладет сразу человек пять. В случае с пацаном последний вариант воплотился частично – упали двое, остальные поспешно укрылись за трейлером, толкаясь и суетясь. Затем в турельной установке возник стрелок и повел брандспойтом.

Из трубки-ствола не вылетало ничего. Ни пуль, ни пламени, ни сжатого газа. Стрелок просто провел ей туда-сюда, и большей части стоявших на краю площади не стало. Только еле заметное посверкивание в утреннем воздухе, словно от бенгальских огней. И – пустота. На каменистой почве осталась одежда, древний пацанский «калаш» тоже брякнулся, я слышал звук. А людей не стало.

Те, кто уцелел, бросились бежать, и тускло-синие их трогать не стали. Занялись тем, что поволокли раненых или убитых, которых завалил пацан, внутрь трейлера, в открывшуюся в боку сдвижную дверь.

А мы не стали смотреть, что же будет дальше, и рванули обратно к своим.

– Да пошли вы, на, – прогудел Дай Допить. – Нашли время для шуток, на.

– Смотри! – Сифон врубил экран своей мыльницы и сунул в рожу пулеметчику. Подтянулись все, даже Шахмарданов заглянул через плечо. Заглянул – и глубоко вдохнул воздух, замер, сжав зубы. Бомж оглянулся на него.

– Что? – только и спросил он.

– Там стояли… – простонал, а не проговорил «генерал». – Тетя Салимат. Тетя Гурун. Дедушка Латиф. А стрелял – Гаджи-Гусейн, племянник… мужчина, я ему сам этот автомат подарил, разбирай, говорил, учись, будешь потом неверных стрелять…