Алим Тыналин - Фарцовщик: деньги не пахнут. Том 1

поправился. И рисковать тоже не хотел.

Сейчас времена не те. Надо умеренно двигаться. Сберегать бабки.

А вот потом… Когда экономика встряхнется. Можно и безобразничать. Влезть по самые помидоры. Только в надежные проекты.

Впрочем, не только Юра считал, что я испортился. Истек срок годности.

Бывшая жена тоже норовила. Уколоть побольнее. Мы с ней общались иногда.

— Ты к внукам поедешь когда-нибудь? — спрашивала она. Настойчиво. — Раз в год встречаетесь. Они тебя совсем не знают.

Хотя я давно сказал, что занят. Вечно занят. А дети и внуки хорошо обеспечены. И это главное. Зачем их видеть?

Лучше я к своим любовницам поеду. Причем, даже ехать не надо. Помощник сам привезет. Куда надо. А там я свои дела сделаю. И поеду дальше.

Но в последний раз мы сильно поцапались. С Придухиным. Очень сильно. Чуть до мордобоя не дошло. Помощники разняли. Тогда-то, он и бросил:

— Ладно, Рома. Не хочешь по-хорошему. Не надо. Будет по-плохому…

И вот оно. По-плохому. Стоит передо мной. И целится из пистолета. В голову.

Эх, Юра. Не думал, что он решится. Все-таки, столько лет вместе. Почти братья.

— Ну все, сука, — сказал парень. — Привет тебе. От Сугробина.

Я изумленно уставился на него. Как так? Сугробин? Этот придурок? У которого я отжал компанию. И увел жену. Это он?

Значит, не Юра?

Я уже не стал ничего говорить. Все равно. Ничего не изменишь.

И тут грохнул выстрел. Контрольный. Все вокруг погрузилось в темноту.

* * *

Как будто в комнате выключили свет. Полностью.

На пару секунд.

И в эти мгновения я не существовал. А потом — хоба! И свет включился. Одним махом.

Я очутился на улице. Только совсем другой улице. Не в своем элитном ЖК.

Тоже Москва. Тоже центр. Широкая улица. Тверская, само собой. Только какая-то странная.

И еще. Это что такое? Это же «Интурист». А куда девался Ритц-Карлтон?

— Вставай, придурок, — торопливый шепот. Рядом. — Менты на хвосте. Не время прохлаждаться. Заметут.

Я оглянулся. Кто это? Рожа незнакомая.

Какой-то пацан. Нет, парень. Студент. Лохматый, с веснушками, одет старомодно. Джинсы и клетчатая рубашка с длинными рукавами. Тянет меня за руку.

А я, значит, валяюсь на земле. Вернее, на тротуаре. Мы в переулке, выходящем на Тверскую.

Только она чудная. Тверская эта. Дома свеженькие. Рекламы нет. Машины все старые и советские. «ВАЗы» там всякие, «Москвичи».

И люди бродят. Тоже странно одетые. Двигаются, не в пример, медленно. Как черепахи. Что это с ними?

— Ну ты чего, сдох там, что ли? — злобно шипит мой спутник. — Вставай быстрее. Ого, что это? Кровь?

Я трогаю затылок. Липко, мокро, вязко. Смотрю на пальцы. Да, и вправду кровь. У меня на затылке. Что за дела?

— Ничего себе, — говорит парень. Вытягивает меня на ноги. — Это ты нехило навернулся. О бордюр. Когда мы сваливали. От ментов. Идти можешь?

Я ошеломленно киваю. Не в силах вымолвить и слова. Бегу дальше. Вместе со спутником. Хотя ноги заплетаются.

Выбегаем на Тверскую. Хотя я тут же заметил надпись на табличке дома: «улица Горького, 9». Нижняя часть фасада облицована гранитом. Темно-коричневым.

Время сейчас осеннее. Липы у тротуара укутались желтой листвой. Прохладно.

Я оглядываю себя. На ходу. Интересно, однако. Где мой костюм на заказ? Темно-синий. Из чистейшей натуральной ткани.

Откуда эти джинсы и футболка хиппи? Что за…

— Слушай, а ты кто? — я оглядываюсь на парня. Хотя смутно помню его. — Мы с тобой знакомы?

Парень удивленно зыркает. Потом сокрушенно качает головой. Все на ходу. На поспешном быстром ходу.

Хотя я уже пытаюсь высвободиться. Не люблю, когда куда-то тащат.

— Ну ты даешь, Витя, — бормочет парень. — Видно, слишком сильно тебя приложило. Я Паша Цветков. Твой кореш. Мы с тобой «утюги». Как раз утюжили возле «Интуриста». А тут на тебе. Рейд пошел. Еле ноги унесли. Ну, что ты рыпаешься?

Что за нахрен Паша? Я остановился. Голова чуть не раскололась на куски.

Подожди, это же мой однокурсник. Мы вместе учимся в «Полиграфе». То есть в Московском полиграфическом институте.

Но как так? В каком таком полиграфическом? Я же закончил нархоз.

Я остановился. Схватил голову руками. Сейчас и в самом деле лопнет. Как переспелый арбуз.

— Витя, пошли, — парень потащил меня дальше. — Менты на хвосте. Весь товар слетел. У меня три «ливайса» ушли. По две сотни --">