Дмитрий Ромов - Подпольная империя

нас устроена прямо в отеле, снято три номера рядом друг с другом. Но это только на сегодня, ради дня открытия. Три — чтобы не было толпы и охранять было удобно. А охраняют профессионалы. Прокудин подогнал охрану, которая возит инкассаторов.

Первый контур охраны зала сегодня тоже доверен ментам. Разумеется, в частном порядке, но, тем не менее. Целое подразделение готово оказать отпор и наказать правонарушителей. Работают ребята не за деньги, а за большие деньги! Разница есть. Вооружены и очень опасны, враг не пройдёт. У них даже липовый приказ имеется.

Второй контур держится урками. Молодчики не модельной внешности, конечно, но в костюмах. Выглядят представительно, хотя искушённый взгляд влёт распознает кастовую принадлежность этих стражей.

Все наши уже здесь. Большак, Цвет, Куренков, Прокудин, Лида и даже Алик пожаловал. Рулит Бакс. Он администратор и фактический начальник.

— Смотрите, — тихонько говорит Прокудин нам с Куренковым. — Вон тот седой дядя из обкома партии. Начальник отдела. А с ним рядом, видите, кобелиного вида, директор СМУ-17. А там у рулетки директор ЦУМа, за ним мелкие дельцы. Вон тот кент патлатый с проплешиной, директор дома быта. Художественный руководитель Оперного театра. Художник. Диктор из Дома радио. Газетчик. Писатель. Актёр. Актриса. Директор базы. Директор магазина. Вон тот невзрачный — мой коллега. Помогает мне.

Народу много, но рабочих, крестьян и служащих низшего звена здесь нет. Ну, оно и понятно — откуда у них деньги, которые не жалко прожигать? А прожигать надо со вкусом, со смаком.

— А вон тот жиртрест, — незаметно показывает Роман на обрюзгшего, влажного от пота и поправляющего несвежие волосы человека в мятом костюме со стаканом в руке, — очень любопытный персонаж. Игрок с большой буквы. Все катраны страны прошёл.

— Знаем мы его, — кивает Прокудин.

— Надо же, и кто он такой? — интересуюсь я. — Явно, не джентльмен. Купчина какой-нибудь? Спекуль? Или авторитет? Не, на вора не похож.

Жизнь играет с нами в прятки,

Да и нет слова загадки.

Это жизнь, это жизнь, наша жизнь

Куренков посмеивается:

— Физиогномист из тебя пока не очень. Давай ещё версии.

— Кто же он такой… — прикусываю я губу. — Смотрит презрительно, даже брезгливо… Глаза мутные, пьёт, за собой особо не следит, нет необходимости, официанта подзывает властно, как барин… Привык повелевать. Какой-то начальник. На обкомовского не похож… Есть в нём что-то такое… такое… Казарменное… Нет, не военный… А, точно, ментовской взгляд!

— Ну что же, — удивлённо качает головой Роман Александрович, — беру свои слова обратно. Да, он из УВД.

Меня как молнией пронзает. Неужели?

— Это… Печёнкин что ли?

— Так точно, генерал-майор Печёнкин. Новый глава нашего областного управления.

Пришёл-таки… Я щурюсь и продолжаю его разглядывать. Вот ты какой, вражина. И как к тебе подступиться-то, а?

— Ну, Егор, — хлопает меня по плечу Платоныч. — Неплохо ты развернулся. Молодец. Удачный старт — это добрый знак. Знал бы что так здорово будет, пригласил бы Маркусса с Мартой.

— А Марта обещала приехать, когда будем линию запускать, — говорю я, продолжая поглядывать на Печёнкина. — Она нам наладчиков привезёт. Можем к собственному открытию приурочить, если успеем. Чтобы в нашем казино и самогон тоже наш был. Ой, простите, виски.

— А Казанцева, — посмеивается он, — сейчас в командировке, кстати.

— Казанцева? — переспрашиваю я.

— Она самая, технолог ЛВЗ, помнишь? В Ереване, между прочим. Так что, скоро коньячок приедет. Не знаю, как там виски, а французский коньяк рекой польётся.

Поговорив с ним, подхожу к Цвету, стоящему у барной стойки:

— Паша, ну как впечатление?

— Посмотрим, — отвечает он, пожимая плечами, — когда кассу снимем. Тогда я тебе и скажу, как впечатление.

— Прагматичный подход, — киваю я. — Ценю, партнёр.

Он бросает на меня хмурый взгляд, но ничего не отвечает.

Вдруг я обращаю внимание на неопределённый шум, лёгкий непорядок. Оборачиваюсь ко входу и вижу несущегося к нам Мишу Бакса. Он старается выглядеть непринуждённо, чтобы не привлекать внимания, но дикие глаза и напряжённая походка сигналят, что-то не так.

— Там, — дрожащим шёпотом докладывает он, — Корней скандал устроил. Обещает всех перестрелять.

— Корней? — лицо Цвета делается каменным. — А в чём дело?

— Я не понял… Он сказал, если вы сейчас не выйдете, будет… э-э-э… Нехорошо, в общем.

--">