Владимир Прудков - Напоследок (СИ)

попали. Наверно, чей-то сайт взломал. Но звонка всё не было, и я занервничал. Даже нехорошие мысли стали в черепушку проникать. А с чего бы это Серёга хочет облагодетельствовать меня? Да он, с новой-то информацией, и сам пустится во все тяжкие! Уже, наверно, пустился.

  Не дождавшись, я сам позвонил, Не отвечает. Понятно, не до меня. Откинулся назад, на спинку кресла и, кажется, задремал. А звоночек всё-таки раздался! Уф, отлегло от сердца. Серёга, друг, прости за грешные мысли. Но вместо хриплого прокуренного баса прозвучал молодой, ручьём журчащий голосок. Девичий, однако.

  - Сиф, ты свободен?

  Сиф - это сокращённое от Иосиф. Так меня называют приятели. А по сути, я Сизиф, ибо всё, что имею, приобрёл непосильным спекулятивным трудом. Есть смешной фильм. О дельце, нажившем "три магнитофона, три кинокамеры заграничных, три портсигара отечественных, куртку замшевую". Какой мелочёвкой пробавлялись спекулянты ушедшего тысячелетия!

  Я сразу не сориентировался.

  - С кем говорю?

  - Это я, Фата!

  "Фата" - подружки с таким именем не имел. Поэтому спросил, откуда она меня знает.

  - Неужели так быстро забыл? - удивилась.

  Чёрт подери! Та самая из кафе с разбойничьей чёлкой? Да, проходя к барной стойке я вроде бы перебросился с ней парой фраз. Но телефонами не обменивались.

  - Мы общались у Сержа Ионова! - расшифровала она. - И ты сам просил позвонить.

  Теплее. Но вопросы остались.

  - Извини, Фата, - уточнил я. - Напомни, по какому поводу мы встречались у Ионова?

  - Ну, как же, - ответила она, - отмечали его юбилей. И ты на меня глаз положил. А потом тебя отозвал какой-то босс, и ты с ним долго беседовал. А я тебе всё моргала. Так, может, возобновим знакомство? Оторвёмся напоследок, а?

  Хм, соображал я, Фата моргала. Нет, ничего такого не припомнил. И ещё раз уточнил:

  - А что за юбилей был у Серёги?

  - Ну, ты даёшь, Сиф! До сих пор прийти в себя не можешь? Пятьдесят годков отмечали!

  Тут у меня чуть левый глаз не выпал. Правый-то не мог, потому как, раздумывая, имею привычку его прищуривать. Меня разыгрывают? Мы с Ионовым ровесники, и нам едва исполнилось по тридцатнику. Ну, да ладно. Я пришёл в себя и решил включиться в предложенную игру.

  - А, извиняюсь, вы из какого года ко мне звоните, барышня?

  - Как из какого? - услышал я неподдельное удивление. - Из года огненной змеи. В марте отмечали.

  - А точнее! - рявкнул я. - В арабских цифрах! Почему в марте, как у китайцев, а не в январе, я пропустил мимо ушей.

  - Две тысячи тридцать седьмой, - пролепетала она, тоже переходя на "вы". - Что за странные вопросы вы задаёте, Сиф?

  - Я спросонья, - смягчил тон. - Вы меня внезапно разбудили, Фата.

  - Ой, простите! Я потеряла ощущение времени.

  Чёрт побери! Мне снится, или в самом деле звонят из будущего? Да полно! Разыгрывают. А если всё-таки...

  - Позвоните позже, Фата, когда я окончательно проснусь. - Мысль пульсировала, била молоточком по голове. - Непременно позвоните!

  Надо разобраться. Предположить-то можно, что такое возможно. Связь - это что? Электромагнитные волны. Триста тысяч километров в секунду, ещё Майкельсон вычислил. Могли же они заблудиться во времени? Ну, там пробить какой-нибудь неведомый нам туннель, позвенеть струнами мироздания и добраться до нас, в неведении пребывающих.

  Надо срочно подготовиться к следующему звонку! Продумать, о чём спрашивать. Ага, вот что важно: на тридцать седьмой год компетентные лица назначили конец света. "Оторвёмся напоследок", - припомнил я пожелание Фаты. Значит, апокалипсис не отменили. И с каким настроением его встречают? Не наблюдается ли паники среди народа? Рынок-то наверняка лихорадит! И кто дольше всех удержался на плаву? На кого держать ориентир?

  Вопросов возникло много. Я подкрепился аспидно-чёрным чаем и стал их торопливо записывать. Intel или AMD? Huawei или Apple? IBM или Google? - и зацепил ещё с десяток фирм ныне процветающих. Но всё может перемениться!