Дмитрий Ворожцов - Ошибка назначения (СИ)

таких, как я - прожжённых социопатов.

   Как же я всё-таки рад, что очнулся дома! Здесь я проводил почти всё свободное и несвободное время: ел, пил, спал и творил. Возможно, я создавал не особо талантливые произведения, но главное, они переваривались мной, и плевать с высокой колокольни на профанов-критиков.

   Двести квадратов безграничного счастья. До закрытия завода по переработке здесь размещалась слесарная мастерская. Оборудование давно вырезали, а пустое помещение бросили. Никаких благ цивилизации, хотя меня это вообще не напрягало. Зато абсолютно бесплатно. Водопроводную воду я легко заменял пивом. Мылся же по воскресеньям в ближайшем мотеле, отстегнув пару баксов сговорчивому парнишке-администратору. С местами, где можно справить нужду, проблем не возникало, благо других пустующих комнат предостаточно.

   Упс-с-с! Некстати вспомнил! Только теперь я почувствовал, что стенки мочевого пузыря уже на пределе возможностей. Ещё немного и его разорвёт на части. С трудом поднялся и, держась за живот, доковылял до окна. Расстегнул трясущимися руками ширинку и запустил струю прямо на улицу.

   На диване, как всегда не вовремя, затрезвонил сотовый. Заиграл имперский марш из кинофильма "Звёздные войны". Я ускорил занимательный процесс и под торжественную музыку вернулся к лежанке. Потянулся к телефону, но тот уже замолчал.

   Посмотрим, кто звонил. В руках я держал старую добрую, почти не убиваемую "Моторолу". Раритет! В этой версии даже интернет не предусмотрен. Нажал на кнопку, и монохромный экран засветился. Ого! Шестнадцать пропущенных вызовов и все от одного и того же человека. Дьявол меня раздери! Стюард Пивински - редактор дебильной городской газеты, в которой я работаю внештатным сотрудником.

   Чёрт! Чёрт! Я же не отправил ему новую статью! Он же мне не заплатит за этот месяц. Мать твою! И что я буду делать? Я больше ничего не умею. Как же всё достало!

   Гребаная депрессия! Чёртов творческий кризис! Будь проклят ублюдок Маккивер, которому я плачу по десять кровных баксов за приём. Будь прокляты все его методы перезагрузки сознания. Он виноват во всём! Не психоаналитик, а потрошитель мозгов. Хотя... Всё-таки это я придурок! Писал бы тупые статейки о неудачниках и не лез куда не следует. Мой предел - писака в жёлтой газетёнке, ведущий колонку на полсотни слов. Такие печатают на предпоследней странице, в промежутках между рекламными объявлениями.

   Телефон вновь завибрировал, обрывая поток мыслей.

   - Да, - прохрипел я, присаживаясь на подлокотник.

   - А вот и наш неуловимый писака нашёлся! - послышался визгливый голос, пробуждающий желание ударить в лицо его владельца. - Это Стюард Пивински, если вдруг подзабыл. Твой работодатель. Где статья, хренов ублюдок? Сегодня уже пятница. Надеюсь, ты её написал?

   Сам ты ублюдок. Чтоб тебя разорвало! Ещё в воскресенье всё сделал.

   - Да, - выдавил я, не выражая эмоций.

   - Тогда почему я не вижу её в своём электронном ящике?! - заорал он так, что пришлось подальше отставить от уха трубку. - Мне нужна статья к пяти часам.

   - Да...

   - Что значит "да", мать твою?! Ты другие слова вообще знаешь? Опять нажрался так, что язык не шевелится?!

   - Стюард, статья о сексуальных похождениях мэра готова, через десять минут долетит до тебя. Она произведёт эффект разорвавшейся бомбы. Я тебе ещё и фотку бонусом добавлю. Заметь, бесплатно, - превозмогая боль в саднящем горле, процедил я.

   - Замечательно! Просто замечательно, если это так, Кристофер, - довольно протянул шеф и, выдержав паузу, добавил: - Делаю тебе последнее китайское предупреждение, но...

   Чёрт, как же я ненавидел, когда меня называли этим именем, ещё с детства! Аж до мурашек. Больше нравилось привычное Крис. Он ведь специально так меня назвал, чтобы из себя вывести.

   - ...если такое ещё раз повторится - вылетишь на улицу к чертям собачьим. Даже несмотря на то, что я обещал твоей покойной матушке присматривать за тобой. Ты меня понял?

--">