Анатолий Борисович Баюканский - Восьмой день недели

— Куда? — Радину стало не по себе. Наконец-то выпал свободный час, так хотелось поработать. Завтра уезжает в Москву.

— Дорога расскажет. — И Будько хитро улыбнулся.

— Не люблю неопределенности. — Радин посмотрел на парня, что поглядывал на него с портрета.

— Працюй ударно — видпочивай гарно! — Будько распахнул окно. Его тяжелая, словно литая из чугуна, фигура выражала непоколебимую решимость. — На речку!

— На речку! — Радин больше не колебался, потянулся за рубашкой, висевшей по-холостяцки на венском стуле, сохранившемся, несомненно, только в номерах-люксах. — На речку? Прекрасно!

В машине сидели двое. Радин подумал, что, кажется, видел их в цехе. Будько тяжело плюхнулся рядом с водителем. У того — пальцы с рыжим пушком, с ободками машинного масла под ногтями, крепкая шея прямо-таки распирала ворот рубашки. Водитель обернулся, деловито представился:

— Дербенев!

— Учтите, поверяющий: Михаил — наш маяк. Кандидат, кавалер и прочая. — Будько не снимал руки с плеча Дербенева.

— Не на митинге! — отмахнулся Дербенев.

— Я слышал вашу фамилию. А вот где, не помню.

— Не исключено, что и в докладе министра ко Дню металлурга, — заявил Будько.

— Возможно.

— Я — Сергей Иванович Владыкин! — Человек в ковбойке приветливо подал руку, сухое лицо озарилось улыбкой.

— Радин. Из министерства.

…Наверное, прошло не менее получаса, а трое друзей все еще неподвижно лежали на песке, раскинув руки, приложив щеки к теплой земле. Радин не сдержал улыбки: «Солидно загорают, сосредоточенно».

Первым зашевелился Владыкин, словно со сна увидел сквозь спутанные на лбу волосы Радина, отвел их назад, сел, ладонью смахнул песок с лица. Взглянул на друзей, Будько и Дербенев не шевелились.

— Тиш, — Владыкин легонько толкнул Будько в бок, — сгоришь! Жарит, как во время выпуска у печи. Да, кстати, завтра козырек дистрибутора испытывать будут, — вроде бы совсем не к месту проговорил Владыкин, — обрати внимание. Жиденький, скажу тебе, козырек получается. Один сильный выброс и…

Будько шевельнул распластанной на песке рукой, будто хотел оторвать ее от земли, но не смог и, ничего не ответив, отвернул щеку. Замолчал и Владыкин, накрыв платком голову. И с этой последней фразы Радин перестал чувствовать себя беззаботно, что-то навалилось на него. Поневоле взглянул на контуры завода, словно нарисованные на левом берегу реки, и уже не мог не думать о новом комплексе, о людях, с которыми свела судьба, о себе.

С четвертого класса родители определили призвание — оформитель книг, художник-иллюстратор. Поступил в изостудию при Дворце пионеров. Подавал надежды. Даже занял первое место на областной выставке детского рисунка, получил благодарственное письмо за участие в международном конкурсе. Занимался с увлечением, перечитал десятки книг о жизни великих художников. А однажды все перевернулось. В десятом классе руководитель привел ребят в сталеплавильный цех, на натуру. Тот день навсегда врезался в память. Сначала из печи вскинулись к небу вороха бенгальских огней, звездочки были причудливых форм и расцветок. Потом загудела земля, взметнулся бурый дым, ударил огонь косыми сполохами, ребята отшатнулись. И вдруг… такое бывало разве что в сказках. Из клубов дыма и огня вырвался живой, до боли в глазах сверкающий ручеек, покатился по наклонному желобу, разрастаясь и набухая, и через минуту превратился в огненную реку, тяжело падающую в ковш. Хотелось зажмурить глаза, но он смотрел и смотрел на огненную радугу, протянувшуюся от летки печи до самого ковша. И только когда в глазах зазеленело, отвернулся, отошел в сторону. Рядом стояли сталевары в широкополых суконных шляпах, в очках, сдвинутых на лоб. Они опирались на стальные штанги, будто на волшебные пики.

Радин вышел из цеха совсем другим человеком…