Иван Павлович Щеголихин - Не жалею, не зову, не плачу...

class="book">лёгкая! Ах-ха-ха-ха!» – закатился Пульников. У меня голова закружилась, я не видел

живых детей полтора года, больше пятисот дней – ни одного. Будто в мире их

совсем нет, вымерли.

Сидим, пьем, едим, но пора и честь знать. Пожелали хозяевам семейного

счастья, они нам скорой свободы, вышли, и сразу мороз по сусалам, слезу вышиб.

До лагеря минут тридцать-сорок, видим, зарево под горой, сто сорок солнц на

столбах зоны. Мороз трещит, лупит кого-то, где-то, а нам тепло, нам хорошо и даже

замечательно. Миновали бараки БОФа, и ближе стало дымное морозное облако,

прожектора и ряды строений, ну прямо как родная Алма-Ата, – там горы и здесь

горы, там ели тянь-шанские и альпийские луга, и здесь тоже ёлки-палки на

вершинах сопок. Шуганули меня на эту землю обетованную, за тысячи мерзлых

вёрст, но всё так похоже на ту землю и на ту волю, что кричать хочется, и я кричу:

«Ты горишь под высокой горою, разгоняя зловещую тьму, я примчуся ночною

порою и ворота твои обниму».

Пульников хохочет, – нашел что обнимать, а Саша поёт, выводит с придыхом:

«Цыга-ныка сы-ка-ры-та-ми да-ха-ро-га даль-няй-йя». Всё ближе дымят трубы

наших бараков. Там уже отбой прогремел по рельсу, но покоя нет, живое кишмя

кишит в жилище нашем дымном, в стойбище нашем многолюдном по адресу:

Красноярский край, Хакаская автономная область, рудник Сора, почтовый ящик 10.

Город наш выворотень, за оградой непроходимой, неодолимой. Если прежде

возводили стены от врага внешнего, то тут наоборот, мир снаружи, а враги внутри.

У нас там всё переиначено, в нашей крепости. Смешно сказать, но самый

спокойный уголок – больница, да пожалуй, вторая колонна, где бандеровцы,

власовцы и вся 58-я. У них там всегда порядок. В морге тоже спокойно, сегодня ни

одного трупа, и собрались там втихаря баптисты, и поют прекрасный псалом:

«Охрани меня, о Матерь всеспасения, крыльями твоей молитвы сладостной, обрати

мои стенанья в песнопения, дни печали – в праздник радостный». В клубе КВЧ не

спят музыканты, чифирят, готовят программу к Новому году. В самом дальнем

бараке, кильдиме стирогоны шпилят в карты, и завтра утром в санчасть по белому

снегу пойдет совершенно голый фитиль, сиреневый от холода, грациозно ступая по

мерзлым кочкам. Глянешь и вздрогнешь – у него лицо человеческое, есть глаза. За

ним вальяжно канает надзор в распахнутом полушубке и дышит паром как лошадь,

каждому своё. Но самая гуща жизни – в Шизо. Вечером туда отправили Стасика

Забежанского, скрипача из Ленинграда, его списали из культбригады за нарушение

режима, проще говоря, за пьянство. Молоденький, красивенький, беленький Стасик

долго не мог сесть за баланду, не помыв руки, долго не мог жевать хлеб, не

почистив зубы два раза в день, утром и вечером. У него и папа музыкант, и мама

музыкантша, и все его предки музыканты и композиторы. Стасика до сих пор

тошнит, и потому он, получая посылки из дома, сразу меняет всё на пол-литра.

Сегодня он снова пришёл с бригадой поддатый, ему дали семь суток Шизо с

выводом. А вместе с ним повели в кандей Толика. Елду из блатных. У него на

головке члена бородавка с фасолину, она зудится и требует педераста. Невеселое

завтра будет похмелье у Стасика Забежанского.

А Саша-конвоир поёт, наслаждается. Мороз трещит, снег повизгивает под

ногами. Сашу мотает из стороны в сторону, я его держу, но соло его идет без

антракта. Осталось уже метров двести, прожектора совсем близко, видна в позёмке

оранжевая вахта. Уморил меня этот битюг, называется, он нас конвоирует. А

Пульников чикиляет сбоку и советы даёт: надо бы ему морду снегом натереть,