Денис Леонидович Коваленко - Иисус достоин аплодисментов

Федор и сам не заметил, как вошел в подъезд, как поднялся на свой этаж, поднес к замку ключ…

— Ё-мое, — вырвалось в злой досаде, и, в каком-то враз обессилевшем его отчаянии, он уперся ладонью в дверь. С минуту стоял он так, в упор широко раскрытым взглядом утупясь в железную дверь и беззвучно медленно касаясь ее лбом: как так вышло? Он действительно шел домой — к себе домой, в свою квартиру, в свою мастерскую — как раньше, как будто ничего не было. Как будто не было этих двух недель, как будто…

— Ничего не было, — выдохнул он. Выть хотелось. Ведь не рехнулся он, право, не мог он вот так взять и все забыть… Вдруг замер. Казалось, кто-то подвывал ему оттуда, с верхнего этажа. Отстранившись, ухватившись за перила, слабо, но упрямо, он стал подниматься по лестнице.

На темной, освещенной уличным фонарем площадке пятого этажа, у разбитого оскалившегося окна сидела Галя. Она сидела, крепко стиснув руки между ног и что-то бормотала, бормотала, бормотала, все качая головой.

— Галя, — позвал Сингапур. — Галя, — ладонью коснулся ее волос. Глаза ее были раскрыты, но глядели пусто, словно сквозь него.

— Рая нет, рая нет, рая нет, — разобрал Сингапур.

— Что? — невольно спросил он, приблизившись к ней. Совсем по-другому вглядывался он в это, еще недавно неприятное ему лицо.

— Бедная, — он коснулся ее щеки, — бедная, — он видел: она была вся в крови, видел, и почему-то не удивился, даже не испугался. Он опустился рядом. Она прижалась к нему.

— Пойдем, — сказала.

— Некуда идти, — ответил он.

— Да… рая нет, — согласилась она охотно.

— Может, и ничего нет, — странно произнес он, прижав ее к себе, произнес совсем тихо. Как два помешанных сидели они на заляпанном кровью, усыпанном стеклом полу. Он накрыл ее полой плаща, она спряталась на его груди, пальчиками теребя ворс свитера. — Знаешь, есть такой художник, — говорил он. — Винсент Ван Гог. Он все хотел создать свою коммуну, где бы все художники вместе жили, работали… Но так ведь не бывает, чтобы просто жить, просто работать, просто чтобы тебя кормили, одевали, давали краски — только потому, что ты художник… художник за счет кого-то.

Она слушала, он продолжал, с улыбой, с тихой, чуть заметной улыбкой, — мой отчим мне тоже как-то сказал, что вот если бы его кормили, одевали, он бы тоже художником был. Врал, конечно; но все равно… Он, Ван Гог, так и написал своему брату из Парижа: Не могу я оставаться в этом городе, где люди подыхают, чтобы жить. Где художник вынужден подыхать в подвале с газовым ключом, чтобы заработать себе на кусок хлеба — чтобы прожить еще один день… Да-а, — произнес он, — да-а, — повторил. — Некуда идти, некуда. Таким, как мы — все одно подыхать, так или иначе: с газовым ключом, с протянутой рукой — все одно… Некуда идти… некуда.

— И здесь ничего не высидишь, — он поднялся. — Пойдем, — протянул ей руку.

Бессмысленно снизу вверх разглядывала она его. — Пойдем, — повторил он. — Отведу тебя домой… Устал я. Пойдем.

Ответа не было.

— Как знаешь, — сказал, и с какой-то вдруг решимостью, более не медля, вышел из подъезда.

Теперь стало все равно.

— Федор!

Сингапур обернулся.

— Федор! — в проеме окна, скрючившись, уже перекинув одну ногу на улицу… — Я за тобой, Федо… — охнув, Галя вывалилась из окна.

— Господи… — руки невольно обхватили голову, Сингапур упал на колени. — Да что же это такое… почему… — в глухом выдохе простонал он. Вцепившись одной рукой в волосы, другой ударяя себя в лоб, он вернулся к подъезду. На козырьке подъезда, свесив руки, ничком лежала Галя.

— Сволочь ты… сука, дурра… Зачем? дура, сволочь… — рвал он волосы, уже с силой всаживая кулак в лоб. — Ненавижу, — и с этим выдохом он побежал. Прочь от всего этого. Прочь…

— Вон он! вон бежит! — кричали за спиной. — Стой! Стоять!

Куда там! Теперь он не остановится, никогда не остановится, теперь…

Стало все равно.

Развернувшись, он пошел обратно. Теперь стало все равно.

Февраль — ноябрь 2005 год.