Наталья Бард - Искусство в крови

Дрожащей рукой Алиса кинула в нее единственной вещью, что была под рукой. Дверь под её судорожными движениями не поддавалась. Ключ попал в глаз существу. Но оно лишь вытащило металл и вытерло пальцем потекшую кровь.

— Ты нужна мне, — вывалившийся гниющий язык ужаснул Алису, а существо подошло ближе.

Черные глаза застыли напротив. Алиса закричала. Сорвавшийся из горла бешеный крик порвал ее изнутри, а оно стояло и ждало.

— Ты должна писать. Писать так, чтобы нравилось мне.

Белые когти провели по запястью, и Алиса увидела, как по руке течет теплая красная кровь. Зуд в пальцах усилился. На пол закапала ее кровь.

— Писать в том блокноте. И я буду читать, — существо подцепило ее за подбородок, и послышался перезвон цепочек. Холодный металл опутал ее руки. — Всегда за твоей спиной. И если не понравится…

Алиса судорожно закивала. Если есть способ убежать — она сделает все, чтобы ее отпустили.

— Не пытайся, — белые губы все еще не двигались, но шепот проникал во все ее тело. Такое чувство, что он выворачивал ей кости. — Попытаешься сбежать — я вскрою тебя и буду читать по венам. Ведь у сумасшедших и гениев это все — в крови.

***

— Как тебе задумка? Под хоррор сойдет?

Катя отдала мне исписанный блокнот в мягкой обложке и задумалась.

— В целом неплохо. Немного прописать — и все прекрасно.

Я кивнула, почесав левую ладонь.

— Поставишь чайник?

— Да, — Катя привстала с кровати. — Слушай, ты так много пишешь… Без перерыва. Все хорошо?

— Хочу успеть к конкурсу, — я махнула рукой и придвинула стул немного поближе. — Только ещё нужно поточить карандаш…

Правую руку прострелило болью, едва слышно я зашипела и почесала красное запястье. Ни минуты отдыха, не могу остановиться писать, пока это не понравится самому главному рецензенту. Сзади послышалось затхлое дыхание, краем глаза в зеркале я увидела чёрную кожанку и понятливо взялась за ручку.

В комнату никто не заходил. Катя съехала ещё полгода назад.

Но Она — нет.

И чайник мне придется ставить самой, рискуя отойти от блокнота на пять минут. Если ей понравится то, что я напишу, у меня будет время. Но если ее глаза пробегут по строкам слишком быстро, не найдя, за что уцепиться — разорвёт всё в клочья и будет читать их по моим венам.

В них течёт искусство. Сумасшедшее и гениальное.