До - Очки, в которых не мешает солнце

тротуар. Пахнуло жаром, резануло светом и в этой неясной белизне четче проступили тени. Тени толкались, возникали из-за спины, шли навстречу, нетерпеливо вздыхали прямо над ухом, снова толкались.

Липкая хрень все текла и текла из глаз вперемешку со слезами. Я двигался крошечными шажками, как заведенная игрушка, и тут в ноги мне что-то бросилось, с силой ударило под колени. Я попытался открыть глаза и резь тут же усилилась: по ощущениям слезное мясцо уже хорошенько прожарилось, а белок почти расплавился. В тот момент меня добила мысль, что эта бесконечная слизь и есть мой расплавленный белок. Но самое страшное понимание еще ожидало меня.

– Дедушка, куда же вы идете! Вам плохо? – чей-то голос справа. Это не ко мне. Я наклоняюсь, чтобы ощупать препятствие – урна у остановки. Держась за ее край одной рукой, пытаюсь обойти. Ноги гудят то ли от неловкого удара, то ли от навалившейся вдруг усталости.

– Вы видите хоть что-то? – а это уже будто бы ко мне… Подтверждая эту жуткую догадку, руки, скорее всего принадлежащие голосу, обхватывают мой локоть и ведут за него куда-то, управляя моим беспомощным телом. Ведут по темноте.

И в этой темноте я слышу, что для старика у меня слишком необычные кроссовки.

Для подготовки обложки издания использована художественная работа автора.

--">