Виктор Александрович Уманский - Моя муза

Бармен Дилик щёлкает выключателем, зажигая тусклые лампы. Ещё несколько минут пытаюсь писать, затем глаза начинают ныть. Женщины гонят детишек обратно на территорию пансионата, а я возвращаюсь к мужчинам.

Сегодня у нас снова пополнение: молодой мужик из Москвы. Причём коммерсант, вроде, не по путёвке… Впрочем, моё ли дело, как он сюда попал? В компании интеллигентных людей каждый достоин уважения.

Разговор идёт о том, что людей становится всё меньше. Пройдёт ещё пара дней, и уедут последние с детьми – школа… А ведь самые лучшие и мягкие деньки ещё впереди! Со вздохом замечаю: даже несмотря на то, что я оплатил из своего кармана лишних пять дней, похоже, мне так и не суждено увидеть в этом году мою музу.

Что ж, новенький и впрямь человек достойный и серьёзный. С интересом оборачивается, поднимает бровь. Я располагаюсь поудобнее, готовясь рассказывать. Но меня прерывает Гриша:

– Мужики, а я говорил, что мы вчера раков ели у «Белоруссии»? Шикарные раки!

– Ой, да, – поддакивает Галя.

– Фу, – Настя отворачивается.

– А почём раки? – интересуется новенький.

Я с кряхтением выбираюсь из-за стола. Володя прихватывает меня за локоть, но я лишь отвечаю, что прогуляюсь.

Прохожу под гирляндой огоньков, которой опоясан забор кафе, и ныряю в темноту парка.

Идти приходится по памяти. Тут и там мелькают тени. Кто-то светит фонариком, выхватывая из темноты кипарисы, скамейки, каменные парапеты и урны. Сворачиваю с аллеи и тут же больно бьюсь мыском ноги о какую-то железку, торчащую из асфальта. Некоторое время стою на месте, сдерживая стон.

Прихрамывая, всхожу по ступенькам. Вот она – смотровая. Небо сегодня ясное, и здесь почти светло. Прямо ко мне по морю бежит лунная дорожка. Сам же я – почти невидим в тени кипарисов.

С другой стороны площадки, на стыке с парком, какое-то шевеление. Мелькает что-то светлое – будто копна волос. Прищуриваюсь. Моя муза… она вот-вот появится.