Константин Олегович Филимонов - Мистические истории (из практики парапсихолога)

процесс победил-таки его хмельную голову, он коротко и подозрительно поинтересовался:

– Вы сумасшедший?

– Нет, я парапсихолог.

– Значит, это одно и тоже! – не без юмора заметил мой собеседник и, соображая (вернее, пытаясь соображать) сколько бы это содрать с меня за мою идиотскую, по его мнению, прихоть, сухо подытожил:

– Оплачивайте двойной тариф и живите.

Я не стал возмущаться по поводу откровенного грабежа.

Сразу же выложил деньги и получил вожделенный ключ с прикреплённым к нему дерматиновым ярлыком с цифрой не то 9, не то 6.

Когда я вышел из кабинета администратора, то случайно услышал, как он пьяно наставлял горничную:

– Ты присмотри за этим чокнутым… Похоже и этот не понаслышке знаком с маразмом… Как бы опять чего не того…

Послушная горничная, потешно переваливаясь с боку на бок, как утка на подворье, засеменила за мной.

Однако, когда я открыл обшарпанную, скрипучую на шарнирах дверь таинственной комнаты, женщина почему-то побоялась переступить порог.

Я вошёл в комнату и осмотрелся.

Что же, если не считать слоя пыли в палец толщиной, то это был вполне обыкновенный провинциальный гостиничный номер.

В том смысле, что ничего необычного – паранормального!

Древняя железная кровать с панцирной сеткой (таких кроватей я не видел с детства), ровесник кровати – лакированный стол с потрескавшейся поверхностью, два «уставших от жизни» стула, да горбатая тумбочка… – короче, дежурный примитивный гостиничный набор.

Я закрыл номер и, выходя из гостиницы, попросил онемевшую от страха и любопытства горничную, покуда меня не будет, сделать влажную уборку и застелить свежую постель, а сам отправился по делам.

Всё равно ведь по закону жанра все события (то бишь – мистификации) должны начаться не раньше полуночи…

Вернулся в гостиницу я в половине двенадцатого ночи.

Суетливая горничная, всё так же скороговоркой шептала что-то на ухо дежурной, заступившей в ночную смену.

Как только я вошёл, обе женщины уставились на меня, молча и не моргая.

Они смотрели так, словно видели перед собой не гостиничного жильца, а ожившего покойника.

Дежурная наконец-то выдала мне (суетливо трясущимися руками) ключ, с сомнением в голосе пожелала «Спокойной ночи!» и (я заметил это краем глаза) вслед перекрестила.

***

Зашёл в номер. Включил свет.

Ключ вставил в замок, но дверь только прикрыл (мало ли что!)

Не хочу строить из себя этакого отважного охотника за приведениями, а потому честно признаюсь: животный ужас стальным обручем сковывал и тело, и мысли.

Но пока что я опасался не чего-то конкретного, а томящей неопределенности.

В те минуты я сто тысяч раз вспомнил повесть Гоголя «Вий», чувствуя себя достойным преемником философа Хомы Брута.

– Ну так где же ты, Вий? Выйди, покажись!.. – с трудом выдавил я из себя.

Причём, сказано это было, в общем-то, только для того, чтобы слегка ободрить себя и наполнить хоть какими-то звуками режущую слух тишину.

На самом деле мой «смелый» голос прозвучал предательски фальшиво.

От волнения во рту пересохло, и я налил в граненый стакан воды из мутного, на дне позеленевшего, казённого графина.

Жадно, тремя глотками выпил невкусную воду и поставил стакан на стол.

Направляясь от стола к кровати, услышал вдруг за спиной оглушительный резкий хлопок – БАЦ!!!

Я машинально отскочил к стене и обернулся – стакан рассыпался по столу сотней мелких осколков.

«Усталость стекла?» – промелькнуло в голове, и я глупо усмехнулся.

Вот уж никак не ожидал от себя такой примитивной материалистической трактовки!

Тут заморгала лампочка, словно при перепаде напряжения и (впрочем, может мне это только показалось) по потолку и стенам поползли скользкие тени.

Неужели началось?

– Отче наш, сущий на небесах… – стал читать я молитву, которая прежде не раз выручала меня при встречах с чертовщиной.

И, правда – уже через минуту-другую всё вроде бы стихло.

Но как только я закончил молитву, серые тени вновь запрыгали, только теперь лампа не моргала, а тускло горела вполнакала.

Непослушными руками я достал-таки из кармана семь церковных свечей, которые предусмотрительно купил ещё днём в местной церквушке, и судорожно принялся искать спички.

– Чёрт, да куда же они подевались? – вслух вырвалось у меня.

Господи, что я говорю???

В таких ситуациях лучше не вспоминать «рогатого»!..

И тут же раздались невнятные голоса.

Причём это --">